Когда ты перестанешь мне сниться

Тэхён уже знает это место. Этот некрасивый, какой-то совсем не-сеульский дом, стоящий над узкой мутной рекой. Обычная многоэтажка, но вокруг ничего нет — только поле и река. В первые разы он удивлялся тому, что один дом стоит в чистом поле. Теперь не удивляется. Более того — он уже знает, что если видит этот дом, значит он спит. И дом ему просто снится. В этом месте нет ничего привлекательного. Лучшая часть этого места — остановка, к которой приходят красные пригородные автобусы. Тэхён не знает, откуда они идут, на них никогда нет ни номера маршрута, ни других опознавательных знаков. Он знает только, что автобусы идут в Сеул, потому что один единственный раз ему удалось туда доехать — после чего он проснулся. Сегодня он надеется доехать туда снова. Каждый раз, садясь в красный автобус, он чувствует себя так, будто заново проходит уровень особо сложной игры, правила которой ему неизвестны. Известен только приз. Да, в этих снах нет ничего привлекательного, зато есть кто-то привлекательный. Его попутчик в красном пригородном автобусе. Чонгук. — Привет, Тэхён! — Привет. Здорово выглядишь. Опять новый цвет волос? — Да, весенний. — Почему весенний? — Ну… так весна же, Ви, — робко пожимает плечами Чонгук, кивая на окно. Тэхён сначала просто радуется, что парень наконец-то не стесняется называть его этим милым прозвищем только для друзей, и лишь потом спохватывается. Весна, конечно, здесь весна. Это там осень. С каких пор его реальная жизнь стала всего лишь небрежным «там», Тэхён не хочет думать, хотя знает ответ наверняка. С того дня, как ему впервые приснился этот дом, этот красный автобус, и этот парень, который сам похож на воплощённую весну, на нежный цветок сакуры. — Гуки, прости, я совсем не в себе сегодня. Конечно, весна. Тебе очень идёт. Тебе всё идёт. — Спасибо, — улыбается Чонгук и от его улыбки у Тэхёна сердце вдруг сбивается с ровного ритма на какой-то поп-мотив. Записать бы его, точно вышел бы хит. — Ты ищешь работу, Тэхён? — Да, искал, и вот недавно нашёл. Кажется. Надеюсь. Боюсь сглазить. Откуда ты знаешь? — Не знаю, просто вижу, что ты каждый раз выходишь на другой остановке. Думал, ищешь что-то поближе к дому. И, наконец, в прошлый раз ты доехал до Сеула. Там нашёл работу? — Да, там. Ты тоже ездишь в Сеул, верно? — Дальше автобус не идёт, — хмыкает Чонгук. — Но я выхожу на несколько остановок дальше, чем ты в прошлый раз. Тэхён уже знает, что когда он просыпается, для Чонгука это выглядит, как будто он выходит на своей остановке — хотя сам Тэхён никогда не помнит, как покидает автобус, для него сон всегда обрывается внезапно. Странно думать о том, как выглядит твоё пробуждение для твоего же сна, крайне странно. Но Тэхён никогда не думает о Чонгуке, как о сне. Если он нереален — то что тогда вообще, чёрт побери, реально? Тэхён знает его запах — ваниль и совсем чуть-чуть горечи, видит, как блестят его глаза, слышит тихую музыку в его наушниках, когда он вынимает их, чтобы поддержать разговор. Только не знает, какой он на ощупь, потому что нет ни одного разумного предлога, чтобы дотронуться до случайного попутчика в пригородном красном автобусе. И это опять странно — стесняться дотронуться до своего же сна. Но Тэхён не знает правил этой игры и боится, что если поведёт себя не как в реальности, то проиграет. Увидит надпись Game over и не вернётся сюда никогда. И больше не встретит Чонгука. — Если буду успевать, доеду с тобой до твоей остановки, ладно, Чонгук? — А потом будешь возвращаться пешком? — Не страшно. Я не помешаю тебе? — Нет, что ты. Мне с тобой всегда интересно. — А мне с тобой. Как здорово, что мы встретились здесь когда-то. — Да, это точно. Вдвоём в дороге веселее. И знаешь, как будто нарочно, никто не занимает место рядом со мной. Как будто они знают, что скоро войдёшь ты. — Это судьба, Чонгук, правда? — несмело спрашивает Тэхён. — Это совпадение, Ви, — смеётся Чонгук. — А ты романтик. И фаталист. — Да, есть немного. Кстати, про романтику. У тебя есть… ну, романтические отношения? Пара? — Мне некогда даже думать об этом, клянусь. Я весь в учёбе. — Ты студент? — Да. — Значит, твоя остановка — Университет? — Точно. Не слишком далеко для тебя, Тэхён? — Нет. Точнее, надеюсь, что нет. Посмотрим… зависит от пробок. — Да, понимаю. Тэхён настолько напряжённо считает остановки, что не может даже поддерживать разговор. Неужели он правда сможет когда-нибудь выйти с Чонгуком возле университета? Просто пройтись с ним по улице? Как пара, как друзья, как кто угодно — как живые люди. Реальные люди. Чудо случается. Они вместе выходят из автобуса, и Тэхён не просыпается. Но не успевают они пройти и квартала, как Тэхёна хватает за руку невысокий полноватый мужчина в круглых очках и недовольно шипит: — Отлично, Ким Тэхён! Все с ног сбились, разыскивая тебя! А ты преспокойно разгуливаешь по городу без охраны! Тэхён с Чонгуком реагируют одинаково: — Без охраны??? Пока Тэхён так и не может поднять отвисшую от удивления челюсть, Чонгук спрашивает: — Ви, ты что, звезда? Мужчина в очках таращится на него и вдруг начинает хохотать, сгибаясь пополам: — Малыш, ты был в коме весь последний год? «Ви, ты что, звезда?», — передразнивает он и снимает очки, чтобы промокнуть выступившие на глазах слёзы. — В машину, Тэхён, немедленно. Съёмки на час уже задерживаются. Тэхён пытается вырвать из его руки свой локоть — и просыпается.