4 куска
10 марта 2026 г., 14:22
Внутри меня — лишь пепелище выжженных внутренностей,
Десять лет я кормил этот алчный, слепой огонь.
Нет больше чувств, нет желаний, нет нужной осознанности,
Лишь серая пыль ложится в пустую ладонь.
Я сжег все до тла: и надежды, и робкие клятвы,
Оставив скелеты разрушенных верой мостов.
Здесь время застыло в моменте последней жатвы,
Среди обугленных судеб и выцвевших снов.
А глубоко под пеплом, под грудой тяжелых обломков,
Где не дышит земля и не властвует солнечный свет,
Зарыты четыре куска — остро, рвано и тонко —
Разбитого сердца, которого, кажется, нет.
Они не пульсируют больше, не просят пощады,
Омытые холодом вечной, густой пустоты.
Для них не придумано слов и не нужно награды,
Они — это все, что осталось от прежней черты.
И никто не сможет прийти, ни за что не подступится,
К этому склепу из гари и битых камней.
Дорога к душе — это старая, злая преступница,
Что прячет капканы в кольце из кривых теней.
По осколкам разбитой души не пройти, не пробраться,
Здесь каждый зазубренный край, как отточенный нож.
Тут не за что строить и не за что больше держаться,
Здесь правдой становится только могильная ложь.
Ты ослепнешь в моей темноте, беспросветной и вязкой,
Где не видно руки, даже если коснешься лица.
Тут реальность давно не смыкается с ласковой сказкой,
И нет ни начала у этой тьмы, ни конца.
Ты оглохнешь в пугающей, мертвой моей тишине,
Где крик замерзает, не встретив ответного эха.
Здесь голос затих в ледяной и немой глубине,
И радость звучит, как безумная старая греза.
Ты изрежешь ступни в кровавые, рваные клочья,
Пытаясь дойти до того, что давно сожжено.
Мой мир — это долгая, вечная, черная почта,
Письмо без адресата, упавшее камнем на дно.
Не ищи здесь тепла — я забыл его вкус и приметы,
Не ищи здесь спасенья — я сам себе стал палачом.
Здесь только четыре осколка вдали от рассвета
Спят под золой, не жалея уже ни о чем.
