Без чувств

Серые дни. Безликая толпа. Путь в никуда. Меня всегда мучал вопрос: Почему они, такие разные, слились в одну толпу? Уникальные характеры, разная внешность, различные судьбы, все это- одно целое. Я часть толпы, и ты тоже. А может все потому, что мы, следуем один и тем же правилам? Впрочем, меня это совершенно не интересует. Еще один поганный день, поганого универа, рядом с погаными людьми и со своей поганой жизнью. Бок о бок. Не имею право на внешнее одиночество, хотя внутреннее уже перекрывает дыхательные пути. Достав пачку сигарет, обнаружил там еще оду дымящуюся тварь. Жизнь налаживается. Все нормально, есть еще одна сигаретка. Впереди сложный день. Хотя нет, совершенно обычный. Дождь льет как из ведра. Люди в заботах бегут в разные стороны, буд-то муравьи. Лишь я стою никому не нужный, никуда не спешащий. А к чему это? Между прочим: "Пунктуальность- вор времени". Забудем про это. Достаю телефон, смотрю на время. Fuck. Ну и где же этот сранный автобус? Ладно. Мне плевать. Будущие пассажиры пританцовывали, переступали с ноги на ногу. Все верно. Сегодня двадцатое января, понедельник. Плюс шесть. Прохладно, к тому же дождь. Всегда его любил, он соответствует моему внутреннему миру. А вот и мой автобус. Ну здравствуй, лоховозка. Жду пока толпа ворчащих существ пробирается в салон. Я пытаюсь пропихнуться последним, но мне преградил путь какой-то парень. Яро, с чувством и звуковым сопровождением, пытаясь заплатить за проезд.Твою мать! Позже нельзя? Правильный какой. Наверное не курит, не пьет, слушается папу и маму, следует правилам- целка общества. Не люблю подавать голос, но половина моего тела бесхозно болтается на улице. Следующего ждать долго. Матан первый. Нельзя опаздывать, я ведь финансист вашу мать. Ну почему не историк?! Папа сказал: финансист. Все. Никита- финансист. Чего хочу я, меня никто не спросил. За этими мыслями двери автобуса закрылись, оставляя половину моего тела на улице. Автобус тронулся. - Вашу мать, блядь! Убьете же нахуй! Стой, пидор! Что это? Страх? Автобус резко тормозит, и двери открываются. Я вваливаюсь в салон. Люди таращатся на меня как на психа. Все в ахуе, я виновник гробового молчания и такого бесценного внимания. Парень, так упорно пытавшийся найти деньги в своей сумке, взглянул на меня. Типичный анимешник. Миловидное личико и ноль мозгов. Пустышка. Очередной плевок природы. - Простите, был напуган.- Пролепетал я и двинулся поглубже. Блять, ну хватит таращиться! Я бы на вас посмотрел, если бы вам, например, башку там зажало. Ладно. Я ни причем, меня нет. Пока я пытался слиться с интерьером, подошла моя остановка. Проходя по знакомым коридорам я не услышал ни слова. Верно. Меня не трогают. Скажу вам честно: Меня все устраивает. Я не умею заводить знакомства, и никого к себе не привязываю, если уходят, не держу. Осталось, конечно, парочка хороших друзей. Боже, как цинично. Докатился. Говорю о них, как о сигаретах. А вот и старая не добрая аудитория. Все по своим местам. Сажусь в самом конце. На мое появление- ноль внимания. Все крутятся вокруг короля- Макса Денисенко. Местная звезда. Раздражают люди, мнящие о себе больше, чем на самом деле стоят. Все ему так хорошо попу лижут. Хотя, все эти телки- отбросы. Он доедает за мной, за что и ненавидит. Ведь все они признавались мне в любви, а после отказа, прибегали к нему. -Привет. Можно?- робко мямлил парень. Ээээ...я немного в ступоре, обычно у людей не возникает желание со мной общаться. Хотя правильнее так: я с ними не желаю общаться. Девушки липнут и все прочее. Вот только они меня бесят. Нет, я натурал, у меня не было психических травм, просто я идеалист, и у меня высокие требования к себе и людям. Медленно повернулся. Какие-то медные волосы, аккуратно уложенные в трэш стрижку. Пробитая губа,алые губы(нижняя полнее верхней), глаза, темно-синие глаза. У него линзы? Я присмотрелся. Нет. Красивые. Мой любимы цвет. Впервые такие вижу. Парень смотрел в пол. Все то же смущение. Он довольно высокий, может 180, хорошее телосложение. Так, чего это я засмотрелся?! - Мне все равно. - Okay. Он сел рядом. На нем синий свитер с геометрической тематикой, на ногах кеды, и серые, узкие джинсы. Нефор. Я когда-то этим болел, хотя болезнь не прошла бесследно. В этом что-то есть, это затяг.. - Как тебя зовут?- Ну вот, перебил мои мысли. Не хорошо. Я зло на него зыркнул. Затем развернулся, в надежде возобновить процесс. - Мнда. Меня Тимофей. Можно просто Тима. Fuck. Молчание. - Может назовешься? - Чего пристал? Никита. Сокращай как хочешь. Мне плевать. - Okay. Мистер злюка. Чего?? Вошел препод. Ладно, потом разберемся.