Дневник пропащей души

      Я не знаю, как пишутся дневники, поэтому начало будет сумбурным, потом, скорее всего, мне будет за него стыдно перед самим собой.       Наверное, стоит представиться. Меня зовут… С другой стороны, зачем мне представляться? Кто будет читать эту тетрадь? Может, мой сын. Но он знает, кто я такой, как меня зовут, сколько мне лет.       Ладно, я все-таки представлюсь. Назову своё старое имя, потому что нынешнее всегда было мне противно, да и сейчас оно преступно. Мин Юнги. Мне сорок три, я омега, живу в Германии. Наверное, достаточно пока, ведь я собираюсь изложить здесь всю ту часть моей жизни, о которой не знает даже мой любимый сын.       Я начал писать дневник поздно, для моего возраста это уже странно. Однако сегодня я счастлив. Сегодня наконец умер мой муж. Не своей смертью, конечно, я поклялся помочь ему скончаться, но об этом потом.       Не знаю, что ещё написать на первой странице… Наверное, стоит кратко рассказать о том, что здесь будет, чтобы никто не питал особых надежд на счастливый конец.       В этих записях я умру.       Станицы будут перепачканы чернилами и слезами.       Простите меня за моё прошлое, но я больше не могу держать это все в себе. Хочу выплеснуть на кого-то своё нескончаемое горе.       Хватит для начала. Стану писать завтра — сегодня уже устал, да и нужно идти за котёнком в приют (я все двадцать три года хотел завести котёнка, но мой душегуб запретил мне).             17 августа, 1967 год