28-30 августа 2020 (сборник)

Вот еду в этом поезде через снега, через уставшие постсоветские пейзажи, гляжу вперёд, а всё как будто уже пройдено… Остывает оно всё. Огрубевает, словно лава после извержения, только медленнее. А впрочем, и из не до конца застывшей лавы особо не выберешься, это только кажется, что, мол, тёплая ещё, не схватилась – не схватилась, да схватила, и прочно. Нет уже интриги перед остановками – теперь они всего лишь происходят. Чувство ожидания выветрилось ещё когда не было всё так. А как – ТАК? Да ведь и не опишешь… Нет уже никакой разницы между движением и остановками. Открыть, что ли, окошко примёрзшее, да и броситься из поезда прямо в снега, в чёрные голые веточки?.. Бессмысленно и бесполезно. Весь оброс багажом, словно кандалами, симбиотически со мной сосуществующими. Нет, не броситься отсюда. Разве что, взорвётся вдруг этот поезд прямо посреди рельс, да только маловероятно. Нечего об этом размышлять. Кончится всякое топливо рано или поздно, никак не взирая на то, приехал поезд куда-то или нет, чуть-чуть ему осталось до цели, или же он нигде не собирался останавливаться… Была одна чудная остановка с расцветкой сепии, тёплая такая. Уж и не знаю, насколько со мной и на самом ли деле она напоминала сепию, но точно была. Давно отшумела, да и полегла – ищи-свищи теперь. Только брелочек где-то сохранился в качестве чего-то реального, чтоб пощупать. Неуместный такой брелочек, запрятанный где-то в недрах багажа, чтобы существовать сильнее, чем что-либо ещё. Да всё уже. Зачем выходить на несуществующие остановки? Всё равно, что искать квартиру в снесённом доме. Всё равно, что пялиться в пустую стену в надежде увидеть картину, которую давно уже сняли. Вот и еду в поезде. Вот и совершаю этот последний одиночный путь домой. 29.08.2020