Сны: Белое Солнце

Осознание того, что ты хочешь жить, накрыло тебя, когда тебя приковали к кушетке. Ты был абсолютно голый, лишь накрытый простынёй. В твои светящиеся красным и синим глаза больно бил свет софита над тобой. Ты не знаешь, что ждёт тебя сейчас, но ты уверен, что это – конец. Голос в твоей голове молчит с момента твоего сюда прихода (приезда, тебя катили в инвалидном кресле, ведь ты не можешь ходить). Но призрак стоит над тобой, когда мужчина в белом халате и в маске на пол-лица склоняется к тебе и говорит: - Тебе место в рядах Армии. Но ты не нужен там больше. Никому не нужна обуза с мёртвыми ногами. Но зато от тебя есть польза здесь. Он улыбается. Ты готов поклясться, что эта улыбка – самая ужасная из всех, что ты видел за все свои прожитые жизни, множенные надвое. Он ещё безумнее тебя. Ты дёргаешь уголком губ, словно желая показать, как тебе хочется уйти отсюда. Уже не важно – живым, мёртвым, - лишь бы убраться и забыть. Ты не забудешь. Мало того – тебе даже не удастся открыть глаза после завершения операции. Сейчас ты действительно сожалеешь, что понимаешь всё с тобой происходящее. Наверное, было бы лучше, если бы ты умер в прошлый раз. Ты бы не понял, что ты мёртв. На твоём лице закреплена маска с анестезией. Свет потихоньку сменяется темнотой. На грани сознания ты чувствуешь, как простынь оголяет твой торс, слышишь шипение призрака в своей голове и звон склянки, наполненной водой, поставленной на металлический стол. ~~~ ~~~ ~~~ Ты сидишь на земле. Трава перед тобой ярко-изумрудного цвета, голые деревья тянут свои тощие ветки к серому небу. Серому, как твоя кожа. Ты думаешь, что всё, ты умер, всё кончилось, ты больше не вернёшься туда. Но твоё тело нематериально. Ты видишь, как качаются ветви, но не чувствуешь дыхание ветра на себе. Ты не дышишь, эта реальность не твоя. Она не существует. Как и ты. Ты смотришь вперёд. Ты видишь, что твои ноги свешены с обрыва. Руки в жёлтом. Ты весь испачкан в чём-то жёлтом. Оно течёт из твоего рта. Оно течёт из твоего носа. Оно течёт из твоих глаз, словно слёзы, из ушей, из-под ногтей, из ран на ногах. Эта реальность имеет вкус отравленных слёз, пролитых тобой. Со всех сторон к тебе стекаются тени. Ты слышишь их. Ты слышишь их шёпот в своей голове. Ты закрываешь уши, но твои руки не слушаются тебя. Вместо этого они ложатся на твою шею и… Вокруг тебя появляется город. Всё чёрное, мрачное, совсем не имеющее жизнь, совсем не умеющее дышать. Небо здесь ещё чернее. Единственные источники света – фонари и сломанные неоновые вывески. И твои глаза, парень. Твои глаза ярче всего, что имеет здесь хоть каплю света. Оно всё меркнет на фоне вакуумного мёртвого неба. Ты идёшь вперёд, не оглядываясь по сторонам, откуда на тебя смотрят неживые глаза призраков, живущих в твоей голове. Они зовут себя твоими снами. Смешно, не правда ли? Только тебе не до смеха сейчас. Чёрт возьми, они идут за тобой. Они довольно быстры для мертвецов. Ты одёргиваешь себя. Они никогда не жили, чтобы умирать. Ты сворачиваешь. Это было достаточно резко. И это могло бы сработать, если бы за поворотом тебя уже не ждали. Тебе, стоит признаться, немного страшно. Ты уже почти не можешь дышать, когда, практически бегом, ты добираешься до какого-то городского памятника. От него веет холодом. От него несёт гнилью и сыростью. Ты опускаешь голову на минуту, но, когда поднимаешь её снова, вокруг тебя уже нескончаемое кольцо мертвецов. Все они смотрят на тебя. Все чего-то от тебя хотят. Словно слыша какую-то команду, все они выставляют вперёд руки, начинают шептать что-то. Сквозь нарастающий шёпот ты слышишь лишь одно. И у тебя дрожь бежит по телу. Это ты убил нас. Это ты виноват в том, что мы мертвы. У тебя сбивается дыхание, которого, видимо, не было совсем уже несколько долгих течений времени. Между лопатками противная тяжесть, слизкой холодной массой облепившая твой позвоночник. Ещё хуже становится, когда ты понимаешь, что они не собираются убивать тебя. Просто стоят и обвиняющим шёпотом вырывают из тебя единственный воздух. Ты замечаешь движение в толпе. И видишь, как из неё выходит твоя копия. Не тот призрак, что живёт в твоей голове, не тот призрак, шепчущий в самое ухо, что он рядом, не тот, что тихо смеётся в твоих мыслях. Но тот, что является тобой последние несколько лет. Его движения плавные, тягучие, словно желе, словно он – дикий и опасный кот, демонстрирующий свою грацию и красоту своей жертве. Видимо, чтобы она увидела что-то прекрасное, прежде чем лишится сердца или ещё какой-нибудь жизненно необходимой части себя. Когда он стоит перед тобой, измученно улыбаясь, ты уже помнишь, что у него вспорот живот. Его внутренние органы вываливаются наружу, свисая бесформенной кучей пищевой цепи почти до колен, спутываясь во всех своих изгибах. Поднимая голову, ты встречаешься с его глазами. С тем, что вместо них осталось. Потому что чёрные дыры сложно назвать глазами. Но ты знаешь, что он смотрит на тебя с некоторой долей пренебрежения и желанием убить. Ты чувствуешь это. Потому что ты испытываешь то же самое. Ухмылка на лице твоего отражения усталая, мрачная. Но оттого не менее дерзкая. Он опасен, но ничего не делает. Он молчит и совершенно ничего не делает. Он смотрит в твои глаза – ты знаешь это. Ты много что знаешь, касаемо его. Потому что вы слишком прикоснувшиеся друг к другу. И совсем неожиданно, не успев уследить за этим, ты ощущаешь жуткую боль в груди. Рука призрака пронзила твоё тело насквозь в области сердца. Крови оказалось слишком много, очень-очень слишком много. Она была повсюду – на руках, на лице, на груди, на одежде, на Призраке, даже под ногами. Но почему-то ты не умираешь – или умираешь, но очень медленно, не замечая этого. Боль не отпускает тебя, сковывает твоё тело раз за разом, стоит тебе сделать хоть попытку вдохнуть. Ты не чувствуешь, что задыхаешься или что тебе страшно. Ты медленно сползаешь на землю, сдирая кожу с рук и спины под задравшейся футболкой. Кровь идёт из твоего рта, ты задыхаешься ею. Ухмылка призрака становится печальнее. Он касается рукой твоего горла, самыми кончиками пальцев задевает твою холодную кожу рядом с дёрнувшимся кадыком. - Это ты… убил нас всех… - его голос усталый. Его голос твой. Ты распахиваешь глаза шире, смотришь на него, стискивая зубы, приоткрывая губы, чтобы вдохнуть ещё один последний раз. И в этот момент Призрак склоняется к тебе и со всего маха вонзает руку в твоё горло, вырывая трахею и голосовые связки. ~~~ ~~~ ~~~ Нить затянута туго. На твоём животе неаккуратный, грубый шов. Только что тебе пересадили совершенно ненужный тебе орган. Наркоз ещё не прошёл, когда лабораторию тряхнуло, развеяв оглушительную тишину звуком разбившегося стекла и тихого, нарастающего электрического треска. В тот момент, когда на твои глаза ложится чужая рука, яркая вспышка твоей энергии отбросила всё вокруг себя, сбив в стены и разбив стёкла склянок с плавающими в них органами и образцами чего-то непонятного, чего-то совершенно ненужного. Рука исчезает, тихий рык звучит в твоих ушах отрезвляюще. Этого хватает. На полу много жидкости, в операционной пахнет чем-то, отвратительно похожим на формалин и гниль. Раньше ты не чувствовал этого. Но это не важно сейчас. Это не особо имеет значения в эту секунду. Ты паришь над полом, окутанный в сине-красное сияние. Когда оно исчезло, ты облачён в жёлтый комбинезон с чёрными вставками и целыми кусками чёрной ткани. Твои глаза горят твоей энергией. Ты сейчас легче ветра. Ты сейчас – поток чистой энергии. Ты сейчас не жив и не мёртв. Ты сейчас – багрово-алая и лазурно-синяя вспышки желания жить и обиды на мир за его грёбаный подарок тебе. С тебя хватит. Когда на тебя нападают вооружённые люди – ты готов к этому. Ты не осознаёшь своих действий, даже твои мысли не подвластны тебе. Ты – один сплошной обнажённый инстинкт, похожий на оголённый нерв красно-синего цвета. Ты не думаешь ни о чём. Но твоя энергия трещит, сверкая вспышками вокруг после очередного её выброса. Пули летят в тебя со всех сторон, когда ты двигаешься к выходу. Внутри тебя растёт злость. Она трещит так же, как разряды вокруг тебя. Ты оказываешься зажатым в углу, когда, почти лишаясь сил, потому что голоса в твоей голове гудят так громко, что ты не слышишь грохота кругом, тебя окружают. Сверху на тебя летит сеть, она будто бы окутывает тебя всего, сковывая тебя. Впервые, почти впервые после твоего попадания сюда твои силы не имеют значения. Единственное, что тебе остаётся – защищаться. Единственное, что тебе нужно – бежать. И ты позволяешь остаткам энергии литься сквозь тебя. Ты расслабляешься. И это твоя ошибка: ранение в плечо болезненное, тебя пронизывает болью почти насквозь. Но её затмевает собой яркая, непроглядно-алая ярость. Не злость – именно животная, совершенно свирепая, опасно невозможная ярость, не принадлежащая тебе. Ты громко кричишь, будто озвучивая собственный всплеск отрицаний. И, словно подпитываясь этим, трещащая энергия вырывается из тебя, словно ты – ядерная бомба. Твои глаза горят. Они горят в буквальном смысле. Выгорают изнутри, вытекают непонятной массой, пронизанной болью и отчаянием. Ты слышишь крики позади себя, когда, видя чужими глазами дыру в стене, к который пару секунд назад ты находился спиной, ты, чуть шатаясь и истекая кровью, слегка трещишь от остывающего разряда. Тебя несёт вперёд в пяти сантиметрах над уровнем земли. Тебя несёт вперёд. Туда, где блещет свет. Ты медленно опускаешься на землю, но ноги не держат тебя. Твоё тело падает на камни, лишённое сил. Ты сжимаешь в руке осколок стены, тяжело дыша открытым ртом, ты хрипишь, ты совершенно глух. Всё твоё тело лишено ощущений. В тебе нет ни капли жизни. Ты понимаешь, что в твоей голове тоже ничего нет больше. Твои щёки мокрые от крови и слёз, под веками непривычно пусто. Ни одной тихой и короткой мысли, ни одного желания. Лишь понимание – получилось, ты свободен теперь. И никаких голосов. Ты поистине счастлив не слышать их больше. Ты поворачиваешь голову, путаясь в сети сильнее, и, открыв веки, видишь глазами своего призрака, как, склонившись над тобой, стоит блондин с двумя чёрными дырами вместо глаз. А за его спиной – твоё новое Солнце, окрашенное в белый цвет. Твоё имя Соллукс Каптор. До встречи в новой жизни.