Пустота

Холодно. Снежинки кружатся, приземляясь на промерзшую землю. Несмотря на то, что уже декабрь, это первый снег. Значит , через мгновенье, он, возможно, растает, хотя... кто знает. И беззаботные люди радуются этому невесомому мгновению, которое приближает их к счастью. Ведь счастье - пиковое состояние, которое не может держаться вечно. Один неверный шаг и ты сорвешься с шаткого уступа, носящее имя "счастье". Он выдыхает морозный воздух, неподвижно стоя на станции. Слышит голос диспетчера, объявляющий о скорой посадке. Улыбается краешками губ, такая редкая улыбка, но и та наполнена печалью и горечью. Фран смотрит в небо, запрокинув голову, чувствует, как на бледное лицо приземляются пушистые снежинки, сразу тают, стекая за шиворот, растекаясь по лицу, словно слезы, которых априори нет. Не было. Не будет... Холодно. Холодно внутри, холод разъедает душу, но иногда его просто хочется ощутить, чтобы отрезвить сознание. Холод, приносящий боль. Боль, зачастую именно она доказывает тот факт, что ты еще жив. Что Ты существуешь.

Выдыхаю воздух нагретый,

Но я слабый источник тепла.

Электричка подъехала с неприятным скрежетом. Двери распахнулись, а мальчишка сделал шаг навстречу им. Шаг, который должен все решить. Нет, отступить уже нельзя. Решение принято. Игра окончена. Более уверенный шаг. Он уйдет, и больше не будет в его жизни глупого любовника с королевскими замашками. Больше не будет той жгучей боли, кою он ощущал всякий раз, заставая дома очередную шлюху. Скандалы, бурные ночи, извинения. Ничего этого не будет. Хватит. Некоторое время будет сложно, но человек такая тварь, он ко всему привыкает. И к плохому, и к хорошему, просто нужно время, чтобы осознать, что ты вполне можешь без этого обойтись.

Отвернись, потому что скоро

Разорвет меня пустота.

Состав трогается. Фран стоит, прислоняясь лбом к запотевшему стеклу, выводя пальцем незатейливые рисунки, продолжая особо улыбаться, печально. Он не заметит промелькнувшего на перроне человека, с пшеничными волосами, растрепанными, с длинной челкой, в куртке на распашку. Бельфегор согнется пополам, тяжело дыша, упираясь руками в колени. Просто не успел. Возможно, он будет жалеть об этом всю свою жизнь. А возможно, просто забудет. Вычеркнет из головы все строки о зеленоволосом мальчишке, с которым провел последние два года. Лучшие два года. Несмотря ни на что. А теперь его просто нет. Зато есть пустота.

В небе знаков для нас нет больше –

Облака примерзли ко льду…

Отходит от окна, садясь в стороне. Правильно ли он сделал? Правильно ли поступил, решив уехать? Кулаки беспомощно сжимают ткань пальто. Уже жалеет… но ничего не поделаешь. Зачастую мы совершаем самые глупые ошибки, поддаваясь эмоциям. И только потом думаем, к чему это все приведет. Он один. Пустой, никому не нужный. Кукла с дырой в сердце, и никто не проникнется жалостью. Холодно.

Все маршруты ведут замерзших

В вечный холод и пустоту.

А Бельфегор вернется домой. Злой и опустошенный, туша все всплывшие чувства алкоголем. Мысли хаотично вертятся в голове. Воспоминания. Хорошие, плохие. Нежные и резкие. Поперек горла встанет ком, но Бел не позволит уронить себе слезу. Он выше этого. Когда-нибудь он вернет человека, которого любил. Недаром он принц. Принц... Который стоит на балконе, сжимая в руке оставленное фото, на котором изображен никто иной, как Фран. Этот полюбившийся меланхолично-отрешенный взгляд, расслабленная поза, на плечи накинуто пальто. Таким он его и запомнит, жадно впиваясь взглядом в изображение. А ведь их погубила человеческая глупость.

Сохрани мое фото на книжной полке,

Там я в старом пальто с сигаретой во рту.

Через миг разорвусь на осколки

И наполню собой пустоту.

Пустота...