- Раздевайся, насиловаться будем. – непринужденно, будто сообщая мне прогноз погоды, произносит нахальная морда Бельфегора, подбираясь ко мне все ближе, ближе...
- Опяяять? Я не согласен. – в ответ отрицательно мотаю головой и переваливаюсь через парту, баррикадируюсь стулом и тихо сижу, только и слышен неприятный моему музыкальному слуху смех и тихие, ненавязчивые шажки, которые все ближе, ближе ...