Комфорт, комфорт и ещё раз комфорт

Луна на небе давно вступила в свои права, пробиваясь холодными лучами в комнату, попадая на глаза мальчишке. А он готов благословить тот факт, что он не закрыл жалюзи и в итоге просыпается посреди ночи. Очередной кошмар захлестнул, поначалу спокойный сон, заставляя метаться по кровати и тихо всхлипывать, зовя на помощь. Луна откликнулась на его мольбы. Томми сидел, поджав под себя ноги, он молчал, не хотел будить старших ребят. Стоп. Точно Он тихо крался по коридору, мимо комнаты Техно, мимо Фила. Он прекрасно знал, что, несмотря на глубокую ночь Уил не спал, он знал, что может прийти к нему, знал, что старший его не выгонит, а ещё рядом с ним не страшно. И он был как никогда прав. Голд как всегда сидел с полупустой кружкой кофе, крутил карандаш, раздумывая над очередной строчкой песни. Комната была наполнена дымом дешёвых сигарет. Он всегда курил одни и те же. По началу Томми бесился на гитариста за противный запах, а потом сам не заметил, как привык. И уже спокойно вдыхал едкий запах, позволяя ему залезть в самые лёгкие — Опять кошмары? — В ответ он получает лишь тихий кивок. Он и сам не говорит ничего, лишь молча двигается, освобождая место на кровати для Томми. Тот спокойно садится рядом, прижимаясь к Уилбору, сонному и растрёпанному, в кофте, давно пропахшей дымом и дешёвым одеколоном. Чувствует, как его обнимают, выдыхая очередную затяжку. Веки кажутся такими тяжёлыми, а голова -тяжёлой, его клонит в сон, хоть он и сопротивляется, боится вновь увидеть Уила в подранном пальто, перед разрушенным городом и с мечом в груди. Он понятия не имеет, почему он видит этот сон уже неделю подряд, но всё же череда кошмаров прерывается, он засыпает под боком Сута. На этот раз уже без кошмаров Закатное солнце освещало небольшую рощу, окрашивая всё вокруг в оранжевые тёплые тона. Постепенно вечерело. Было совсем тихо, даже зарянки не пели своих привычных песен, приветствуя вечер. Только чирканье зажигалки нарушало покой. Горький дым обволакивал Томми, проводящего очередной вечер на старом кладбище. Уила нет уже как полгода, но реже приходить Саймонс не стал. Всё так же сидит рядом с могилой брата. Всё так же курит его любимые сигареты, всё в его же потрёпанном пальто. Раньше он готов был Суту в жопу засунуть эти ебаные сигареты, теперь же сам затягивается, лёгкие ядом заполняя. Он лишь глаза закрывает выдыхая. Здесь ему так спокойно. Здесь он засыпает без кошмаров. Прям как тогда.