Крик.
9 мая 2014 г., 03:30
Ночь.
Ненавижу ночь.
Лежишь без сна и наружу вырывается всё, что хотелось спрятать подальше.
То, в чём не хотелось бы признаваться.
То, в чём некого обвинить.
То, что невозможно исправить.
Я люблю тебя.
Так неправильно, так дико, так ненормально.
Ночь - это крик не одной сотни душ, и я принимаю их, я чувствую их кожей, они оседают на ней капельками холодного пота.
Они липнут ко мне, эти крики.
И я тоже кричу.
Ночь убивает меня.
Потому что нет возможности прикоснуться, нет возможности прижаться, нет возможности обнять навсегда, не боясь, что кто-то сможет отвлечь.
Нет возможности быть рядом.
Так близко и так далеко...
Что может быть хуже этого?
Что может быть хуже того, что прячешь далеко, о боги, так далеко внутри, и что всё равно выходит наружу?
Что может быть хуже того, что твоя душа тоже кричит?
Что может быть хуже, чем та боль, которую причиняют чувства?
Признаваться только наполовину.
Бояться, отчаянно бояться сказать что-то не то.
Ты сделал меня таким.
Ты превратил меня в это.
Я ненавижу ночь.
И хотел бы я ненавидеть тебя.
Хоть чуть-чуть.
Хотя бы на мгновение.
Когда бьёшь, сдирая кулаки в кровь.
Когда слышишь крик своей души.
Когда видишь, как ты счастлив с другими.
И знать, что всё это лишь маска.
Но ты никогда, чёрт возьми, никогда не будешь любить меня так, как я тебя.
Никогда тебе не будет хотеться заснуть, прижимаясь ко мне.
Никогда ты не будешь шептать или выкрикивать моё имя ночью.
Никогда.
Знал бы ты, как мне хочется тебя ненавидеть.
До такой степени, чтобы уйти к чертям, наплевав на судьбу, правила и предназначение.
Сбежать как последнему трусу.
Найти способ переместиться в прошлое и сказать себе самому, чтобы я никогда не приближался к тебе.
Сказать себе "беги".
И никогда, никогда тебя не знать.
Мне хочется развеять всё по ветру.
Хорошее, плохое, прошлое и будущее, тебя и себя.
Видят боги, как отчаянно я хочу тебя ненавидеть.
Видят боги, как отчаянно продолжаю любить.
Это моё проклятие.
Это меч, который рано или поздно отрубит мне голову.
То, что погубит.
То, что убьёт.
Яд, от которого нет противоядия.
Мысли, от которых не сбежать.
Я знаю, что нужен тебе.
Но этого так мало, так чертовски мало!
Вместо тебя я ненавижу себя.
Вместо тебя я обвиняю себя.
Я не могу тебя ненавидеть.
Но и любить, ничего не получая взамен, я тоже не могу.
Прощай.
Люблю тебя.
Артур задумчиво потеребил края листа, развернулся к ожидающим его рыцарям и коротко бросил:
-Выезжаем.
