Сборник 4

Я, умевшая скрывать чувства, ненавижу ещё сильней! То, как пусто — безумно пусто Мне от собственных лживых дней. То, что дружба — почти свиданье, а свиданье — почти игра. И не веришь словам случайным, Когда правду раскрыть пора. Не увидишь красивых, чистых, не признаешь не лживых слов Средь игры, так бегущей быстро. — Искажающей суть миров. Кто-то трогал? Ну пусть! Что будет?! Он своих не признает чувств. Может, чувства не раздобудет, Может, нет их. Быть может — пуст. Словно шарик то шел — то сдулся, а ты думай, что он хотел. Почему же…не повернулся? Почему искаженно — бел?! Всё так правильно. ДО БЕЗУМИЯ. Аморальный ведь есть предел?! Раскидается на раздумья Тот, кто верил, что белый — бел. Тошнтотворно. Тлетворно. Жутко. Выбирают не нас опять… Замираешь и словно кукла Понимаешь — смогли «сыграть». — Даже некому предавать. Ведь никто не давал ответа, Что он хочет — не разрушать, Что ты выстоишь в жарком свете. То есть адовый яркий жар, что до крови тебя спалит; Что убьёт в тебе твой запал. И в неверии заточит. Никогда не поверишь знакам. Даже тем, что яснее вся. Не уверуешь, что не плакал, Не смеялся чертенок дня. Мы играли в так много игр, я чуть-чуть загоралась в них, Потухая сейчас разбитым. Забивая по гвоздю в стих. Апельсины, коньяк и танцы, вместе спать и разбито выть. Музыкальные дисбалансы, Неритмичность в словах «забыть». Я не верю уже впустую. Но приходится признавать — Спотыкаюсь, вины не чуя, За всю боль, что в себе скрывать. И мне больно. Тлетворно больно. «Третий лишний среди двоих». Все сидят. Я кричу «Довольно» — Убивайте меня сквозь крик.