Чёрный лёд

Пролог Легенды Найт-Сити Это был её первый день. Она столько ждала его. Столько готовилась. «Ожидания приносят разочарование», — говорила ей мать, но Камилла не верила. И правильно делала, как оказалось. Потому что этот вечер оправдывал её самые смелые ожидания. — Почти пришли, — Аврора мельком глянула на невыскоую девочку-подростка, которую вела в этот раз. Не первая и не последняя. Сколько таких ещё будет? У каждого раннера таких десятки, у некоторых — сотни. Бар «Чёрный лёд» — место для новичков. Для новичков, охваченных надеждой получить свою первую работу, и для ветеранов, приводящих сюда новичков. Новичкам не говорят правды. Никогда. Все знают, что если хочешь найти наёмничье мясо, нужно идти в «Посмертие». Ищешь раннерское мясо — иди в «Чёрный лёд». Работа, истории, новости, сплетни, самые свежие обновления, запрещённый софт — всё, что тебе может понадобиться в мире странников сети, следует искать здесь. Стены заведения — тоже нечто особенное. Они исписаны сотнями и тысячами слов, запросов, предложений. Большая часть из них — мусор, но есть и важные. Значимые. Взгляд Камиллы зацепился за огромные белые буквы, без всякого стеснения намалёванные поверх остальных надписей. «Где ты, Джонни?» — вопрошали они. — Что это? — вопрос вырвался сам. — Это длинная история, ребёнок. Длинная и невесёлая. Я расскажу. Спинка кресла в баре напоминает раннерскую. Дань традициям, но приятная. Вискарь в стакане переливается, как солнечные блики на янтаре. Удивительно мягкий. Аврора вновь бросает взгляд на Кэм. «Какая же мелкая! Даже страшно. С каждым годом они всё моложе и моложе». Камилла вцепилась обеими руками в свою первую официальную «взрослую» бутылку пива. Страх и восторг переполняют сознание, готовые выплеснуться наружу. Сегодня она станет настоящим раннером. Станет, чего бы ей это ей ни стоило. — Джонни — это Джонни Сильверхенд, — медленно произносит Аврора. — Тот парень, который обнулил двести пятьдесят тысяч человек. Я сама там не была, ребёнок. Но говорят… говорят… что он сделал это ради любви. Это только история. Всего лишь история. Пожалуйста, не воспринимай её слишком серьёзно. И всё же — воспринимай. Слушай внимательно, понимай правильно, запоминай надолго. Аврора будто бы мельком кивнула подошедшему к ним высокому человеку в чёрном раннерском комбезе. «Чуть позже», — не слетело с губ, но отчётливо повисло в воздухе. — Этот мужчина боролся с самой могущественной корпорацией в мире, но погиб из-за женщины. Женщины, которая мечтала создать новую жизнь, но создала смерть. Для всех нас. Но первая в эту смерть она ушла сама. Сама… что бы не напели тебе о них все — корпи, соло, вудуисты или мальстрём. Послушай, ребёнок. Я знаю эту историю из уст той, которая была там была, и всё видела. Я хочу, чтобы ты запомнила её. Слышишь? Запомни её так же, как я. ****** Мысли бежали быстрее слов. — А ты что, не озаботился за столько месяцев выяснить, с кем спишь, рокер? — мерзкая ухмылка прихвостня Бестии выводила Джонни из равновесия. В ушах шумел адреналин пополам с алкоголем и ужасом. Кто-то забрал её… Кто? Зачем? И как найти этих выблядков? — Выражайся яснее, мать твою. — «Душегуб», слышал? Знаешь хоть, что это такое? — морда лица Сантьяго из похабной превратилась в озадаченную. — Страшилка для новичков — вот что это такое. И вообще: при чём тут Альт? — Придётся тебя огорчить, рокер, — Сантьяго наклонился над терминалом, забивая туда какие-то команды. — Это ни хера не легенда. «Душегуб» более чем реален. Я лично видел тела с до нейрона сожжённым мозгом. У одного из наших мозги прогорели в подключении. Ничего необычного, да? Но я видел его в сети, видел психа с горящими глазами, полубезумного искина, а тело… тело давным-давно превратилось в пепел. Так что это ни хуя не сказочка, Джонни. — И что? Что с того? Даже если ты говоришь правду — что с того??? Альт забрали сукины арасачьи выкормыши! Как твои байки помогут мне её отыскать? — Сильверхенд почти орал. — А то, Джонни, что «Душегуб» создала она. Твоя хренова фанатка, Альт, мать её, Каннингем, — голос вошедшей в кабинет рипера Бестии был странно спокойным. В другое время Джонни сказал бы, что она обдолбалась. Обдолбалась в говно. Но сейчас — и это он видел совершенно отчётливо — это было не так. — Как думаешь, Джонни, сколько в Найт-Сити девушек, по имени Альтьера? Это тебе не Мэри и не Юи. Парочка есть, само собой. Но едва ли самую стрёмную прогу в этом мире сотворила продавщица белья, как думаешь? Слова не умещались в сознании. Его Альт — чудовище, собравшее в подключении кошмар этого города? Этого мира? Нет и ещё раз нет! Этого не может быть. Этого не будет. — Нет. Я знаю, что нет. Они забрали её из-за меня. Они хотели меня довести — и они довели. Бестия, усмехнувшись, пожала плечами, но в глазах стояла грусть. Странно нечитаемое выражение. Щепотка сожаления, горсть разочарования, и — обречённость. Главный компонент этого «коктейля». — Ты пойдёшь со мной, Рэйч? Я заплачу, сколько скажешь. Двойную цену, тройную… — Так поднимай свою жопу с кресла. Я иду с тобой. И мои люди тоже. Но только сегодня, понял? Только сегодня. **** ***** Он легенда — остался цифровым следом В угасающем сознании наёмника… Пеплом и шорохом, Стирающим разум бредом, То ли героя, то ли любовника. Он легенда — он строил и рушил башни, Бесстрашно стреляя по крышам. Он легенда. Умирать не страшно, ты слышишь меня? Ты слышишь? **** **** Темно. Темно, тускло и душно. В этот раннерский гадюшник он заскакивал довольно часто. Тут он себя ощущал вполне спокойно — никто не узнает. Некому здесь узнать его. Тут ему даже почти нравилось: толпа в разноцветных комбезах — идиотская мода подчёркивать принадлежность к какой-либо группировке, неплохой в общем-то алкоголь, понятливый персонал. Ви не особенно понимал любовь людей к показухе. Зачем всё время демонстрировать окружающим, кто ты? Мало того, что опасно, так ещё и пошло. И скучно. Как навороченная оптика Мальстрёма , как неоновые шмотки Тигриных когтей. И всё же именно они напоминали ему о том, что он потерял… Кого потерял… Они ничем не походили на этих, местных, они отличались во всём: как самоцветы среди песка и гальки, как фейерверк в ночном небе, как россыпь огоньков в темноте… и в то же время… В то же время… Но он вновь и вновь приходил сюда. Он возвращался в «Чёрный лёд». Чтобы вспомнить… чтобы забыть… чтобы снова пообещать себе… чтобы снова солгать… и сказать правду. В который раз? сотый? тысячный? миллионный? Он возвращался. Каждый концерт заставлял его вспоминать, каждый кавер заставлял корчиться от невыносимой боли. Всё равно никто не сыграет его песни, как он. «Где ты, Джонни?» — вопрошали его белоснежные буквы со стен. «Где ты, Джонни?» — белые буквы, кричащие о своём упрёке. «Где ты, Джонни?» — хотелось закричать ему самому. Лишь у мёртвых ничего не болит… Ему хотелось надеяться на это. Ему хотелось верить в это. Керри, кажется, задался целью не позволить ему забыть. Не дать ему отвлечься ни на долю секунды. Ви сжал зубы, в очередной раз подавляя рвущуюся из груди чёрную злобу. Он обещал. Он сдержит слово. — Мне как обычно, Микки. Знакомый бармен поставил перед ним стакан и бутылку лучшего в баре виски. За это он может заплатить. Он может купить всё. Кроме того, что ему действительно нужно. Вереницы парней и девочек. Жгучие брюнеты и высокие красивые блондинки. Девушки гораздо красивее неё, за деньги готовые сделать всё, что угодно. Вообще всё. Даже умереть. Даже один взгляд на них вызывал лишь ненависть. Желание разрушить, сломать, уничтожить… Хотя бы пока он не в силах уничтожить тех, кто забрал у него всё. Ви плеснул в стакан вискаря. Её любимый сорт… Что-то, какое-то движение, какой-то кадр зацепил его. Внимание сосредоточилось на чём-то ещё, кроме того… что… Дальний от барной стойки столик и спина женщины. До боли знакомая спина. Паучиха Найт-сити, Спайдер Мёрфи, или, как она называла себя теперь, Аврора, снова распустила язык. Опять. Ви убил бы её за любое сказанное слово, но кое-что не давало ему совершить это простейшее, в общем-то, действие. Долг, честь, обязательства? Что для него значили эти слова? Ничего. Полный ноль. Но она была там. В башне корпорации. Она играла на их стороне. И вот очередная мелкая девочка, чем-то так похожая и одновременно непохожая на Альт в день её выпуска, развесив уши, слушала легенду. Грёбаную Легенду Грёбаного Города Ночи. Свою Терри он бы не променял ни на что. Ни на кого… И тем не менее эту девочку ему было жаль. Она ввязывалась в игру, которая того не стоила. Не стоила никогда. Она узнает об этом, когда доживёт. Если проживёт достаточно долго. Ви махнул рукой бармену. Тот мгновенно явился. Всегда так бывает. К этому он привык. — Коктейль «Silverhand» тем двум девушкам. И неограниченный кредит на ночь. Запиши на мой счёт. **** **** Мёрфи смотрела на подошедшего бармена с нескрываемым недоверием, хотя знала этого парня лет сто. — Один из наших постоянных гостей выразил желание угостить вас нашим фирменным коктейлем, дамы. Также он пожелал оплатить ваш сегодняшний вечер в нашем клубе. Если бы они сидели в другом заведении, Мёрфи сразу ушла бы. И пить ничего бы не стала, конечно же. Но это был «Чёрный лёд». Место для своих, место для раннеров. В конце концов, мало ли кто хочет наладить с ней отношения?.. Поэтому женщина медленно взяла со столика бокал, сделала глоток, потом ещё один. В горле встал ком. В глазах потемнело. Это был тот самый вкус. Ледяное пиво, текила и перец чили. Привкус бергамота и мяты — странное сочетание, так этот напиток делали только здесь. И Мёрфи знала, почему. Она, одна из немногих, помнила, кто придумал это "маленькое дополнение". "А закусывать надо ломтиком яблока. Зелёного. Обязательно, чтоб было кислое". Мёрфи сделала её глоток. Горечь на губах, острота и свежесть в послевкусии. Пожалуй, единственная правда среди всей этой лжи. «Скажи, а пауки пьют текилу?» — знакомый чуть хрипловатый голос в ушах. Не он ли гнал её дальше все эти годы? Не он ли заставлял её рассказывать новичкам небылицы с щепоткой истины внутри? Легенды — ложь. Чёрт, да весь этот город — одна большая ложь! Но если правды больше нет, нужно держаться. Хотя бы за ложь. Всё так же медленно поставив бокал обратно, она перевела взгляд на бармена. — Что за гость угощает нас, Мик? — Так вон же он сидит, — парень обернулся и махнул рукой в сторону барной стойки. Удивление в его глазах было неприкрытым и искренним. Там, где только что, буквально минуту назад, сидел мужчина в дорогом прикиде, была пустота. Будто он испарился. В эту секунду Микки не беспокоила выручка, которую, если что, спишут с его счёта. Он опасался за свой рассудок. В этот момент он не был уверен, что тот, кого ему множество раз доводилось обслуживать, вообще был. **** **** Город сверкал ослепляющим светом, манил отражённым в чёрной воде неоном. Вода, чёрная, как лёд, холодная, как лёд… Как раннерская ванна. Погружение — всегда холод. Всегда свобода. Обжигающая, манящая, пленительная и беспощадная. Свобода, способная убивать. Свобода, от которой нельзя отказаться. Камилла стояла на мосту и, опираясь на перила, смотрела в отражение города в чёрном шёлке залива. Хотелось протянуть руку и коснуться его. Ощутить нежность льда по-настоящему. Ей чудились лица. Лица тех, кого она не видела никогда. Лица, которые она знала наизусть. Рейч Бартмосс, Альт Каннингем, Спайдер Мёрфи… Лучшие из лучших… Легенды нетраннеров… Сможет ли она сама стать равной им? Такой же, как они? Сможет встать в один ряд с ними? Сможет ли сделать что-то настолько же важное?.. Камилла смотрела вниз, на чёрный лёд залива. Вопросы, мечты, цели, надежды теснились в её голове, сдавливали грудь предчувствием чего-то страшного и желанного. Камилла хотела стать легендой. Хотела всем своим существом. Живых легенд не бывает. Неправда ли? #чёрный_лёд #сказки_ночного_города