Игра без правил

Сегодня я проснулся не как обычно. Сегодня я проснулся, потому что почувствовал на себе взгляд. Живу я один в квартире на семнадцатом этаже. Ко мне точно никто не ворвался… В любом случае через окно — нет… Всю ночь я работал над программой, так и заснул возле ноутбука. Даже не заметил как и когда. Обычное дело. Но сейчас происходит что-то странное, я это чувствую… Глаза открывать страшно… Я почувствовал взгляд, а потом и достаточно громкий вздох. Мышцы мгновенно сжались. Господи, кто это или что это вообще?! Так, погодите-ка, я не в своей кровати… Плечи сильно болят, будто я впираюсь в какие-то доски… Вот дерьмо! Давай, Маркус, ты сможешь, открывай глаза! Нужно сгруппироваться! Вдруг оно нападёт на меня, нужно обороняться! Ну же, давай! Надеюсь, это лишь дурной сон… Я громко выдохнул… — Эй… — из ниоткуда прозвучал грубый мужской голос. Я резко встал и открыл глаза. На лбу выступили капли холодного пота. В темноте сложно было что-то разглядеть, глазам нужно привыкнуть. Окно было плотно забито досками. Лишь несколько маленьких, сияющих лучиков пробивалось в щели, даже еле-еле не освещая помещение. Не могу назвать это комнатой — больше похоже на подсобку или что-то вроде того. Маленькое, узкое, удушливое помещение. Я осмотрелся по сторонам и скорчился от боли. Шею защемило. Наверное, это последствие сна на деревянной кушетке. Только как я тут оказался? Ясно одно — паниковать не время. В метре от меня на полу, возле металической двери, поджав ноги, сидел мужчина — на вид около двадцати пяти. Мне кажется, он примерно одного со мной возраста. Или, может, мне только кажется… Его борода была не длинной, но ухоженной. Не то, что у меня — редкая щетина, растущая три месяца. Единственное, что ещё можно было чётко разглядеть в потёмках, — это широкие брови. — Кто вы? И почему я здесь? — я пытался держать себя в руках, но голос всё же заметно дрогнул. — У меня тот же вопрос. Кто вы? — Послушайте, я не знаю, как я тут оказался. Но раз уж это не вы меня похитили… Это же не вы? — Определённо, — мужчина ответил немного нервно, с ноткой сарказма. — Значит, мы в одной лодке, — я спустил ноги на пол и машинально поправил рукой чуть вьющиеся волосы. — Меня зовут Фокс, — он медленное встал и подошёл ко мне. Я тоже поднялся — мало ли что. Фокс оказался очень высоким. Больше меня на сантиметров десять — при том, что я метр восемьдесят три, — и плечи широкие. Стоял посреди «комнаты» как шкаф. На вид парень крепкий. Не очень накаченный, но крепкий. Я против него кажусь просто чепыздриком. Фокс протянул мне руку. Я секунду помедлил — а вдруг он врёт? Вдруг он так хочет втереться в доверие, а потом убить меня? Господи, я опять паникую! Ну что за дерьмище? Я попал в какое-то незнакомое, ужасное место, ещё и сижу тут с каким-то непонятным мужиком. Не такого я ожидал от сегодняшнего дня. Сегодня я должен был сдать проект, и если я не успею, бос меня выгонит нафиг! Я и так уже многое запорол, не раз прогорел! Барлоу и так дал мне ещё один шанс, осталось только затестить программу и всё! А тут эти чёртовы… Я даже не знаю как это назвать! Что это? Похищение? Этого только не хватало! Я почувствовал, как ладони вспотели и потёр их друг о друга. Несмотря на поток мыслей и страх умереть, я всё же ответил на рукопожатие: — Маркус. Он кивнул и обвёл взглядом помещение, будто что-то выискивая. — Садитесь, Фокс. Тут… — я осмотрел свою «постель». — Тут есть место для нас обоих. — Некогда штаны просиживать… Хотя… На вас их и нет, — он усмехнулся. Меня будто электрическим током пробило. Я осознал, что я только в нижнем белье и футболке AC/DC, котороя досталась мне от отца. Вот чем мне обернулось хождение в трусах по квартире. Думаю, если бы моя кожа не была смуглой, Фокс бы увидел, как я покраснел от смущения. Не знакомый человек всё-таки, не ловко как-то… Я попытался взять себя в руки и успокоиться. В который раз. Да, я паникёр и очень стеснительный! — Ну и что вы предлагаете делать? — Для начала — осмотреться. — Может дверь попробовать выбить? — я хотел показаться не таким бесполезным и предложить что-то, хотя я и понятия не имею, что надо делать. — Железную? — Фокс опять ухмыльнулся. — А, ну да… — какой же я тупой. — Простите. — Не извиняйтесь, — он прошёл мимо меня к окну и попытался что-то разглядеть между досок. — Ни фига не видно. Заколотили на совесть, сволочи. — Единственный случай, когда хотелось, чтобы было сделано абы как. — Верно. Пока Фокс возился с окном, я всё-таки решил осмотреть дверь. Сперва пару раз дёрнул ручку — закрыто. Ну это в принципе логично. Кто бы похищал людей и оставлял выход свободным? Думаю, никто. Я поднял глаза вверх и обвёл взглядом потолок. Везде паутина и только. Уперевшись лбом в холодный метал, я сильно зажмурился — аж глазницы начали болеть. Странная ситуация. И главное, почему я? И почему вместе с Фоксом? Кому это нужно? Для чего? Открыв глаза и проморгавшись, я заметил на полу прямо под собой сложенный в двое лист бумаги. Почему я раньше его не увидел? Наверное, потому что темно, а сейчас глаза уже более-менее привыкли. Я сразу же поднял его и развернул. Там что-то написано, но прочитать это кажется невозможным. Фокс дёргал одну из досок, упершись ногой в стену. Я подошёл, чтобы сообщить о находке, ну тут древесина треснула — парень отломал кусок дощечки. В помещение проникло чуть больше света, но всё равно не так, как хотелось бы. — Снизу трухлявая древесина. Может получится отодрать. — Смотрите, что я нашёл, Фокс, — я протянул ему лист. — Давай на ты, — он бросил обломок в сторону и взял письмо. — На ты… Хорошо, отлично. Фокс поднёс листок ближе к свету. Я тоже придвинулся, чтобы прочитать самому. Содержание письма, мягко скажем, взорвало мой мозг. «Один из вас бессмертен. У вас есть двадцать четыре часа, чтобы узнать, кто именно. P.S. Одежда и экипировка под кушеткой.» Земля ушла из-под ног. Меня вдруг зашатало. Я смотрю на Фокса — он стоит и всё с ним нормально. Вроде бы спокоен, только кадык слегка дёрнулся. А я будто оказался в лодке посреди океана в разгар шторма. И ветер в ушах завывает, выворачивая все закрома сознания. В смысле бессмертный?! Что за бред?! — Бред какой-то… — Полностью согласен, — я потёр лоб мокрой ладонью. Лучше не стало. — Не может быть такого.