22?

Ты сама себе шьёшь санбенито не первый год, А теперь уж тем более — только костру в объятья, Ведь всё глубже в фашизм тут культура страны ползёт, И шитьё твоё — не сойдёт за простое платье. Ты сама себе вышьешь дьяволов и огонь, Чтоб издать — хоть посмертно — возможности не бывало, Чтобы батя не мог, листочки зажав в ладонь, Похваляться: «А вот смотрите, что написала!». Батя ловит нарцтравму от этой войны бухой, Этот термин уж принят психологами Европы, Означает, что нарцы — теряют сон и покой, Если им перекрыты людей использовать тропы. А ему перекрыта — возможность публиковать, Даже если ты сдохнешь от рака вот прямо завтра: Передохли журналы — некуда рассовать, И издательства тоже — почти что мертвы, внезапно. А сама ты — живёшь, ты почти что и ни при чём, Запаслась вон попкорном, глядишь на его нервишки. …Под Каспийской волною твой дух себе строит дом, А журналов поэзий ценнее — детские книжки.