Стихи мёртвого поэта...

Моя душа разорвана. Сожжена в прах. Я каждый день осознаю: Я сам себе враг. Загоняю, себя же, в мокрый овраг. Сулила судьба мне... Но что? Под гнётом мыслей мрачных, Я притих. Мир вокруг, нем и тих. Должно быть, я сам по себе кретин. На сердце моём, всегда карантин. Всегда один. Всегда. Один. Из прочих душ Не вытянешь любви, заботы... Люди вокруг словно роботы. Все выполняют работы. В поиске денег. В поиске славы. Они чужому вмешательству, никогда не были рады. Каждый из них жаждет награды. Почёта. Без расчёта на нечто большее. Я свет едва ли знал. Как родился, взгляд мой упал. Я пропал. Я провал. Вокруг одна стужа. Нет. Я не нужен... Нет, Я не нужен! И никто мне не нужен! Мраком лишь окружён... Под дождём, под огнём, Под цунами. Огромная пропасть. Здесь. Между нами. Меня оградила от мира, моя темнота. Я одинокая, забытая, нота. Меня не услышит никто. Но та, чья улыбка лучезарнее солнца? Заполнит меня светом, сполна? А может меня уничтожат лучи? Просто молчи. Я привык к мраку ночи. И плевать на мнение прочих. Надеждой порочных. Я гораздо более прочный. Я в темноте пожизнено, Пусть и досрочно. Я там навсегда. Это точно.