Мысли.
Я многое видел.
В жизни этой.
И я считал себя поэтом.
Я пел о том.
Я пел об этом.
Я не скрывал любви.
Стремясь помочь советом.
Но все мои попытки, чаще были забыты.
Отброшены.
Они говорили:
"Твои советы и наставления не прошены."
И я понимал.
Принимая.
Будь то сегодня или конец мая.
Их горькому слову внимая.
Я понимал, когда стоит молчать.
Против воли, не раскрыть чужого сознания.
Дурак не устанет, себя защищая.
Отрицая всё то, что является правильным.
И я понимал, что "моё" им может не нравится.
Но я не "чудовище."
И я не "красавица."
И мне не снится, та прекрасная "синица"
Когда в руке держу воробья.
Я им дорожу.
Переживая, я за него дрожу.
Оберегая.
Отогревая.
Ему родные песни, я напеваю.
Я о его судьбе молю, нарекая:
Он не падёт в бою, за выживание.
Но боюсь, не ссыщу такого же,
Я у людей понимания.
Ими правит "незнание".
Мной управляет "страдание"
Может, я поступаю не правильно?
Может, я сильно мним?
Притворяюсь кем-то другим?
Может, это Я являюсь "глухим"?
