Стихи мёртвого поэта...

В глазах счастливых, блеском, словно бирюза... Плещется гроза. В них льётся светом: красота. Не задаёшь вопросов: тот ли? Та? Когда так очевидна сразу, вся судьба. За поворотом только свадьба, дети и мечта. Главное, что тот, Главное, что та. Обещанны быть вместе. Любовь близка к невесте. Главное не порознь. Главное что... Ничто... Осталась прахом красота. История прекрасна. Но боль ещё свежа. И режет вновь, пусть без ножа. Не торопясь и не спеша. Она уже почти сошла с ума. Ветер развеет останки... Его запястья были настолько то́нки. В глазах виднелись потёмки. Слова были ко́ротки, Но до жути ёмки... На лице не щёки, А глубокие выемки. Боль поражала рассудок. Но он никогда не был одинок. Всегда сидела у его ног. Держала за хлипкие кости. Главное, что не порознь. Главное что... Счастливых, выдают глаза. Влюблённых, любит тишина. Где был он, там и была она. До жути больно, что помочь... Никак уж не могла... Но вместо этого жила, Пускай, не до конца... Пускай, не слишком долго... Но счастлива сполна. И для него амброзией была. Теперь в глазах, карозия. На жизнь, почти пародия. Его руки прощальный холод. На сердце у неё безумный голод. Но обещание своё, Любить его до самой смерти... Не позабудет. Не предаст. Она его любовь, А он, отныне, лишь иллюзия...