Стихи мёртвого поэта...

Поддайся вперёд... Окунись, с головою, В кромешный, мой мрак... В моей души, гололёд. Поразмышляй. Подумай, прилежно: Я недопонятый гений Или беспросветный дурак? Может погрязший в мизомании, Человеческий враг. Может, я безжалостно бойкий град? Которому никто и нигде не рад. К чему этих словосочетаний, листопад? Может, именно так, Я проживаю Свой панический ад? Из тела извергается злоба. Как самый губительный яд. Я так отдыхаю. Не сдерживая себя. Таков, мой прекрасный, Кислотный "наряд". Никто не скажет и не сделает мне, Хуже. Никто, кроме меня. Им не придёт даже в голову. Ведь с ней они "дружат". Не то что Я. Но выделяться, всегда, был рад. Безумец, средь обычных. Ломятся полки от веса Этих злорадных наград. И я не вижу преград. Безумец, средь толпы обычных. Привычных. Полезных. Не умных и злых. И этот мир, Каждый раз хохоча, Ударяет поддых. Ну? Что ты притих? Погиб? Пал смертью слабых? Смешно. Жалкий кусок. Есть ли смысл ждать большего? Стоять на одном месте, точно Бессмысленно. И хорошую жизнь я могу прожить, Только мысленно. Но это всё бесполезно. Так же как и ставить точку, Острым, бритвенным лезвием...