Стихи мёртвого поэта...

Я каждый день умираю... Как снег на ладони, Безжалостно таю. Всегда головой, Где-то высоко в небе, Витаю... Летаю. Как пар на морозе, Я растворяюсь. Мира вокруг, боюсь. Борюсь, ли? Отнюдь. Ты обо мне позабудь. Так же, как я сам о себе забываю. Я не живу. Я обитаю. Скучаю. Мир вокруг пресный. Все считают, что я: Прелестный. Нет. Это не так. Всех удивляет: как и о чём Я творю. И что о себе говорю, Какие на жизнь, мои взгляды? Не верят, что я предпочитаю: яды. Отраву. Всё что меня, уничтожает. Меня это уничижает: Их недоверие. Их снисхождение. Считают это игрой. Пороком "возраста", Не более. Напрасно. Я к смерти стремлюсь, Крайне страстно! Боль меня всегда поглощает. Побочное действие жизни И её отголосков. От неё Я не чувствую такого трепета И такого же лоска. На запястьях моих полоска? Нет. Скорее красные, взбухшие борозды. Клеймо, Выглядывающее, из-под бразды. Ком в горле. Кашляю, словно, чахоточный. Моля прочистить дыхание. От этой вязкой и горькой слизи. И очутившись, в очередном припадке, Почти у самой земли, К этой грязи вблизи. Я мечтаю выплюнуть органы. Очистить всего себя. Полностью. Начать всё с чистого листа. Новая веха, Новая виста. И всем на прощание сказав: "Аста ла виста". Умчать. Покорять мироздания. Жаль, что только там, За чертой. На грани сознания. Я пожалуй, верх созидания. Самое одинокое, Во вселенной, создание...