Два отца

POV Флоран -Хэй, парень, ешь давай. Не зря же я сжег два тоста... - усмехнулся я, тоскливо глядя на черные куски хлеба, валяющиеся уже в мусорном ведре. Утро началось не самым лучшим образом. Начиная с того, что я не смог приготовить нормальный завтрак и заканчивая тем, что Микеле вчера так и не взял трубку. При том первое напрямую было связано со вторым. Руки ходили ходуном, в голове были мысли лишь об этом. Наверное, покажется странным, что я так волнуюсь из-за молчания итальянца, но я был виноват перед ним и просто хотел извиниться. Ведь прошло уже столько времени со дня того нашего, последнего, разговора. Много, должен признаться, что чертовский много всего изменилось с тех пор. Я так закрутился с собственным проблемами и заботами, что совсем забыл о том, что обещал позвонить ему, встретиться, как в старые-добрые времена. А теперь Локонте не брал трубку уже неделю, и это, признаться, порядочно напрягало меня. Он мог обижаться день, два, но не неделю ведь! С каждым мгновением становилось все страшнее за этого непутевого "Моцарта". Я искренне надеялся, что Мик не попал в какую нибудь переделку. Надеялся и все чаще ловил себя на мысли, что скучаю. Мне очень не хватало просто его солнечной улыбки, смеха, приносящего позитив даже в самый хмурый день... И я боялся этих странных чувств, считая это ненормальным. -Па-а-ап? -Что-о-о? -Ты грустный. -Я не могу быть не грустным, Деде, зная, что сегодня целый день проторчу в студии. -Тогда я тоже из-за этого буду грустный. И все время. Потому что ты все время там... -Ну, сынок... Это работа, понимаешь? Я обязан сегодня покончить с записыванием одной из песен, - вздохнул я. "Фло, а с каких пор ты стал обязан? Ты ведь помнишь время, когда с удовольствием шел на работу... Но это прошло. Прошло вместе с уходом из моей жизни рок-оперы, а вместе с ней и Микеле". -Ладно. -Хочешь, я тебе мультики включу, а? - на это ребенок только кивнул, но я все равно чувствовал вину. Делать все равно было нечего. Я выполнил свое обещание, включил ему диск и, поцеловав в макушку, ушел в студию, где должен был появится уже через пять минут. Благо она находилась недалеко от моей квартиры, и я не опоздал. Как и ожидалось, записываться пришлось в этот раз дольше, чем всегда, и через пару часов непрерывной работы мы решили все же взять перерыв. -Да я отпуск взять хочу, но кто ж отпустит!.. -А чего стесняться? Так езжай. Это ж вон не помешало Локонте. Он взял, да уехал, плюнув на.. -Парни, вы что-то говорили про Микеле? - от волнения я чуть не пролил на себя кофе, который мирно пил до того момента, как услышал знакомую фамилию. С каких пор я так начал переживать?.. -О, Фло.. Мы тут возмущаемся, - дружелюбно усмехнулся мне Фрэнк, наш "звукарь". - Микеле записывал спокойно новую песню, а вот пару месяцев назад стал ходить дико нервный, кидаться на всех стал... А сейчас и вовсе пропал. Звоним на сотовый - не берет. На домашний - взяла соседка, говорит, что срочно домой уехал. Дурдом, правда? -Согласен... Значит, срочно домой, да? -Ну, да. Приедет - разберусь я с ним. Фло, ты чего такой нервный то? - Фрэнк удивленно глянул на меня, но я только махнул рукой и отошел. Мол, не обращай внимание. Парни продолжили разговор, уходя уже от темы отпусков, а я все стоял в прострации, недоумевая, что случилось с Локонте. Что могло успешного, работающего, энергичного и веселого итальянца заставить покинуть Францию и сорваться на Родину столь неожиданно для всех? Я не находил ответа на этот вопрос, кроме как того, что он бежал от чего-то или кого-то... Но от кого? Этот вариант мало подходил, поэтому оставался еще один - что-то случилось с родными Микеле. Вот тут стало по-настоящему страшно за Локонте. Он очень эмоциональный человек по своей природе и Бог знает, все ли сейчас было с ним хорошо... "Стоп, нельзя же сразу думать о таком, надо попробовать все узнать", - успокаивал я себя, стараясь настроиться на работу, ведь перерыв неумолимо подходил к концу. -Ну что, готов к "труду и обороне"? - усмехнулся Фрэнк, но в глазах виделась тревога. Не удивительно, ибо я даже на его вопрос не смог сразу найти ответ. -Да...Но не сегодня. Фрэнк, прости, мне надо уйти. -Но... -Пожалуйста, дело жизни и смерти, - я умоляюще глянул на друга, а тот, еще раз внимательно глянув мне в глаза, вздохнул и кивнул. -Спасибо, век тебя не забуду. -Иди уже, я прикрою, если кто спросит, - наверное, именно за понимание я больше всего ценил этого человека. Еще раз поблагодарив, я схватил с вешалки куртку и отправился домой. Бежал, ведь сегодня, как назло, решил обойтись без машины, считая, что на ее прогрев потрачу больше времени, чем на саму поездку до работы. Бежал, ведь дома находился маленький, но уже такой самостоятельный Деде, который каждый день так сильно ждал меня. И наконец, бежал, ведь дома остался телефон, компьютер. В общем, все возможные и невозможные средства связи. Я решил, что сегодня весь вечер буду атаковать почту Микеле, личные сообщения в социальных сетях, звонить и тому подобное. Я готов уже был сделать все, чтобы узнать, что произошло и как сейчас живет итальянец. "Так не относятся к простым друзьям... Пусть даже и лучшим", - настойчиво талдычило уже в который раз подсознание, но сейчас я даже не пытался отогнать эту мысль. Я соглашался с ней. Но дальше старался уже не размышлять в таком ключе. Я боялся того, до чего могу додуматься. Куда же ты пропал, "Моцарт" непутевый?..