Марципан

Несколько дней прошло после встречи Антона и Фёдора. За это время ничего не изменилось: жизнь протекала своим однообразным чередом, часы тянулись очень долго, погода стояла тёплая. Сам Достоевский особо не задумывался над тем, о чём они с Чеховым говорили. Маленькие детские радости, если в общем обозначать это. Странно встретить человека, который так восхищается мелочами. -Федя-я! - раздаётся откуда-то из прихожей маленькой квартирки. - Я вернулся! Николай вернулся. Да, они с Фёдором жили вместе в небольшой съёмной квартире пятиэтажки близ Октябрьского Поля. Денег на жильё, еду и редкие посторонние затраты обычно всегда хватало. -Федя! Смотри, что я принёс! - не снимая лёгкого белоснежного плаща, Гоголь торопится на кухню и кладёт на старый, ещё наверное времён СССР, стол пакет с пирожками. -Вот! - Коля улыбается. -Надеюсь, ты хотя бы один попробуешь? Конечно, выпечка хорошо выглядит, но сейчас ничего не хотелось, кроме как выйти на улицу и подышать свежим воздухом. -Позже, - произносит Достоевский, меланхолично уставившись в окно. -Ты переживаешь о том, что я тебя отравлю? - с лёгким оттенком стали в голосе, но всё так же улыбаясь, спрашивает Гоголь. - Не в этот раз. -Дело не в этом. Мужчина уходит в прихожую, а через секунду ему вслед летит кухонный нож, пролетая в паре миллеметров от его плеча и вонзаясь в небольшой гардероб. -Что-то ты совсем загрустил, Федя, - произносит Николай со вздохом. Достоевский покидает квартиру и отправляется в метро.