Ночные байки

      В воскресенье, как всегда, хотелось поспать подольше. Предусмотрительный Павел на всякий случай вырубил мобильник ещё в субботу вечером и, скромно поужинав, с удовольствием завалился спать. Жил молодой человек двадцати пяти лет от роду, бобылем, решив, что рано ещё взваливать на хрупкую шею семейные тяжести, а потому мог себе позволить не вставать чуть свет в выходной. Как ни странно, но разбудил его именно смартфон, хотя Смолов мог поклясться, что вчера выключил его. — Павел Борисыч? — спросила труба приятным мужским голосом. — С кем имею честь? — столь же вежливо и даже старомодно ответил парень, про себя посылая неизвестного менеджера в известное эротическое путешествие. — Моя фамилия вам ничего не скажет. Скажем так, я ваш ангел-хранитель. «Только этого мне ещё не хватало», — в сердцах сматерившись про себя, подумал Смолов. — «Наверняка какой-нибудь сумасшедший, которому непременно надо излить свои мысли на благодарного слушателя. Не на того нарвался». — Всего хорошего. — Одну минуту. Я не отниму у вас много времени. Просто, когда пойдёте сегодня в магазин, пересчитайте сдачу. Связь прервалась, однако сон как всем известный Фома причиндалами смёл. Покрутившись на постели минут двадцать, Пашка понял, что уснуть не удастся и, наскоро одевшись, посетив сортир и ванну, пошёл готовить завтрак… — С вас четыреста пятьдесят, — голосом робота проговорила сидящая на кассе дебелая деваха, и приняв от Смолова пятисотку, невозмутимо сдала ему сдачи двумя тысячными купюрами. Задумавшийся парень машинально сунул деньги в карман и лишь придя домой вспомнил странный звонок и не менее странный случай на кассе. Гадать было бесполезно, и безрезультатно поломав голову остаток дня, Павел завалился в кровать. На следующее утро странный звонок повторился. — Павел Борисыч? — Кто вы такой и что вам от меня надо? — спросил незнакомца разъяренный парень. — Надеюсь, вы поняли, что я не псих и не праздный интеллигент, которому не с кем пообщаться. А раз так, то как можно раньше отнесите шефу квартальный отчёт. Это в ваших же интересах. Всего доброго. И повесил трубку. Настроение с самого утра было испорчено. Задумавшись, Смолов чуть не спалил утюгом брюки, кофе сбежал на плиту, а яичница подгорела. Немудрено, что на службу он пришел на двадцать минут позже и напрочь забыл про слова звонившего. За что и поплатился, будучи вызванным на ковер, по поводу не сданного отчёта и «систематических опозданий на работу». Шеф, видимо, тоже был не в духе и орал так, что, похоже, было слышно на улице. После работы Павел открыл бутылку коньяка и с тоски выдул её всю, хотя раньше такой привычки, да ещё в начале недели за ним не водилось. Как результат, утром Смолов проснулся с диким сушняком в глотке и с больной головой, а потому вместо завтрака, наскоро выпив стакан минералки, услышал уже ставший дежурным звонок. — Павел Борисыч? — Послушай, придурок. Я не знаю кто ты такой. Номер не высвечивается. И как ты это делаешь? Но если ты от меня не отстанешь — я заявлю в полицию и уж там-то точно вычислят, из какой психушки исходит звонок и отберут у дурня телефон. — Сожалею, что вы так несерьёзно относитесь к моим предупреждениям, — грустным голосом сказали на том конце трубки. — В следующий раз умоляю, будьте повнимательнее — и неприятностей будет гораздо меньше, а может, и того хлеще, жизнь себе спасёте. — Я ещё раз говорю: не верю я в ясновидящих, гадалок, зелёных человечков, магов, колдунов и прочих шарлатанов. Если вы решили надо мной подшутить, то клянусь вам, вы выбрали неподходящую для этого кандидатуру. Вам старушку какую-нибудь надо, желательно верующую. Таких возле церкви хоть пруд пруди. — Умоляю, выслушайте меня в последний раз, — словно не расслышав, что сказал Смолов, проговорил незнакомец. — Будете переходить дорогу — посмотрите налево, и если увидите синий Форд с тремя девятками в номере — пропустите его, а уж потом идите. — Пошёл ты в жопу! — в сердцах прорычал в трубку Паша и с силой нажал отбой. Рано выйти опять не получилось: он с расстройства забыл дома телефон. Пришлось возвращаться обратно. «Хрень какая. Ангел-хранитель. Пусть проваливает к чёрту со своими предсказаниями», — думал Смолов, подходя к светофору. Дождавшись зелёного света, он уже ступил на зебру, как вдруг, откуда ни возьмись мчавшаяся на дикой скорости синяя машина ударила его в бок, и, весьма негуманно проехавшись всеми четырьмя колесами по мягкому телу, лихо унеслась прочь. Последнее, что мелькнуло в умирающем мозгу, было короткое «…неужели?..» Через минуту сердце перестало стучать, а ещё через час бездыханное тело без всякой помпы отправили в городской морг. Сидевший на лавочке у смоловского подъезда одетый в серый плащ, коричневую шляпу и тёмные очки мужчина медленно встал, посмотрел на окна квартиры Павла, укоризненно покачал головой, и, достав из кармана простенький телефон, быстро набрал номер. — Кирилл Степанович? Говорит ваш ангел-хранитель…