Больная фантазия

Здравствуй, мой дорогой читатель, мой друг, мой верный служитель Творца, что готов принять тяжесть моей исповеди. Я вернулся с новой главой, с новым тестом, что для вас всего лишь час, а для меня недели и месяца моей жизни. Для тех кто уже подзабыл или же пропустил первые страницы моего бреда и начинаний как рассказчика, я вас не осуждаю, понимаю. День от то дня задавался любопытным мне вопросом, что движет убийцами, маньяками, насильниками, ворами и прочими за кем должен гоняться день за днём, искать и заточить в положенную им клетку ? Почему это делают ? Зачем и как это можно понять ? Ведь встречаются разные стороны, варианты, даже не составить общих черт.

— "А какой толк от полиции если она не может соединить улики в цельную картину ?" — Читает в слух Бамблби. — "Кто-то да портил мой портрет, связную цепочку действий ! Ох, не вините за этой балаболиной бреда сущности меня, я так взволнован этим." — Перелистывает страницу. — "Позвольте мне закончить эту краткую часть и я найду для вас ответ. Ответ для себя который преподнесу вам на хрупком сервизе." — Блондин закрыл вкладку книги на планшете. Читать он только начал, но казалось что это пишет кто-то от скуки. — Хотя, если так подумать тут и правда есть что-то... Самовольство, хм, ну посмотрим чем ты будешь меня держать в ожидании выхода новых глав, Немезис, посмотрим. Планшет был спешно закрыт в чехол книжку, отложен на тумбочку рядом с кроватью и блондин потянувшись одними руками вперёд наконец ложится. Не так давно, может полгода назад, в сети загулял писатель, хотя назвать его так было сложно, он в красках описывал будни службы, своей жизни и каждый раз писал все так словно излагал свои мысли в исповедальне. Интересная идея, Бамблби верит, многое из описанного и в его участке рутина. Из всего начала поставил себе несколько точек частей повествования.

Жизнь служителя закона

Вопрос об преступлениях после убийства мужа женщиной в порыве эффекта злости

Не даёт покое то чем руководствуются преступления в общем

Описание убийств или же личные дрожащие тексты

Бамблби это отталкивает и привлекает одновременно. Вопрос интересный, сам таким задавался. Описания убийств, поиски вместе с автором тех кто это совершил. Давало мозгу тренировку, ведь в это же время в участке творилось то же самое. Словно с книжки сошли, только жертвы были кардинально разные. Блондин старается отогнать мысли, уже насмотрелся за сегодня трупов, грабежей, вандализма. Хватит. Пускай хотя бы сны будут о чем-то другом. С кивком для самого себя наконец кутается в одеяло закрывая уставшие от экрана глаза.

***

Я в эйфории, мои пальцы сжимают рукоятку молотка с такой силой что я могу ощутить как дерево оставит мои вмятины на себе. Каждый удар по голове, ох, сначала это были краткие крики, первое время мужчина подо мной молил, взывал прекратить, а я не мог. За криками следовали хлюпающие гудения, треск челюсти. Я упиваюсь этим звуком, наблюдая как ломается нос, как квадрат формы инструмента пробивает глазницу. Руки дёргаются в попытках протянуться к лицу, но я придавил их своими коленями не давая вырвать сдавленные ладони. Пару раз мне влетает коленями по спине, но я не желаю это замечать. Из меня вырывается смех, мне нравится наблюдать как с каждым тяжким ударом лицо превращается в месиво, а осколки костей режут изнутри, совсем скоро жертва замирает прекращая брыкаться. Я продолжаю бить, сколачивать пустоту в голову упавшую на бок, мне открывается мозг, мерзкий запах ударяет в нос зловонным ударом, а приятного аромата железа только больше и больше. Стекается в ручьи и лужи, обжигает своим теплом, пульсацией. Мои пальцы разжимаются, за весь акт мое лицо обрызгало сначала жалкими крупицами, теперь же я в этом соке человека. Моя одежда пропитана желанным нектаром которого так просила моя жажда. Мне смешно, мне весело от вида разбитой головы, мне нравится как едва уловимо под мой хохот журчит ручей крови. Если это чувствуют убийцы, если чувствует превосходство, если упиваются властью. Мне нравится слышать как звучат мольбы, как слезы украшают лицо человека в этот момент, этот блеск скорой гибели в глазах. Я Творец решающий как умрет человек, жить ему или нет. Только мне решать найдут ли тело, я чувствую как моя жажда удовлетворена, я насытился этим вечером. То как по мне растекается кровь, что я жив, а мужчина уже нет. Я его не знаю, да и это не так важно. Правда ведь ? Его все равно привезут на экспертизу патологоанатомам, будет искать убийцу, а это их капитан. Я знаю как скрыть убийство, я знаю как сделать так что это дело отправится в архив. Знаю каждый миг наперед, они не смогут. Прямо сейчас я пишу, мои пальцы дрожат от перевозбуждения, я не хочу экспертизы, мне больше хочется увидеть лица моим подчинённых когда от пропавшего без вести не найду ничто. Я везу тело на свою дачу, дальше за нее, там осталась старая машинка для досок. Закидываю мешок на горловину, тело запихиваю в отсек и дёргаю рычаг. Машинка рычит, зубья перемалывают все, одежду, плоть, кости. Железные винты дробят каждый дюйм мертвеца, полиэтиленовый мешок наполняется кровью и едва уловимыми проскоками ошмётков плоти или косточек. Я перекрасил машинку в темный бордовый, только наспех протер тряпкой. Увез я мою дробилку в лес, за парком где остались заброшки, где жили бездомные, но мы прекрасно знаем где они сейчас, правда ? Я помню как писал об этом, ха, вы так милы. Так много комментариев поддержки, ведь теперь на улицах на один голодный бесполезный рот меньше. А мешок мы выкинем в мусорный бак, завтра приедет мусоровоз и увезет всю дрянь отходов людей. Пусть мои ребята попробуют найт

и. Оптимус осторожно постучал пальцем по плечу друга, парень вздрагивает чуть не выронив планшет, поднимает голову на капитана. Прайм выглядит едва обеспокоенно, он протягивает во второй руке стаканчик кофе, оба задержались в архиве с уликами. До работы осталось часа три, Бамблби ехать обратно не хотелось, далеко, темно, рубило местами, а это опасно за рулём. Прайм тоже жил не так близко как хотелось бы, так что тоже не горел желанием тратить бензин в пустую и они решили подождать в участке до времени начала рабочего дня. Пока Оптимус спал в кабинете Бамблби читал новые части. Не так давно поступил вызов на пропавшую девушку, хотелось оторваться от мыслей, зацепок не было. Только одна, кровь, словно жертву тащили, если б не дождь на недели, слишком поздно дошло позвать товарищей с собаками. Шиш им, а не найти теперь, примерно так ответили коллеги. Бамблби принимает кофе, тихонько хлюпает и едва морщится от кипятка, что не даёт почувствовать вкус полноценно. Писатель как бальзам на душу выкладывал части быстро. Буквально чеканил как монеты. Правда теперь это было похоже на то как убийца каждый раз описывает как совершает преступление, какое удовольствие ему это приносит. Интересная задумка, капитан полиции совершает убийство, чтобы понять, почему это происходит, да так втянулся что теперь словно медленно сходит с ума. Убивает ради удовольствия упиваясь тем как страдают его подчинённые в участке. Это толкает парня на странные тяжёлые мысли. Их поток прерывает тихий голос Оптимуса, усталый и местами заспанный. — Что ты так увлеченно читаешь ? — Дневник убийцы. — Прайм хмыкнул немного поморщив нос. — Что ? — Разве тебе не хочется отдохнуть от всего этого, от всех страстей работы ? — Блондин утыкается в стаканчик вдыхая аромат кофе. — Думаю читать ужасы или детективы не самая хорошая идея, слишком много нагрузки на и так разгорячённый разум. — Капитан зевнул в сторону. — Думаю подобное не очень хорошо, на каждого писателя свой читатель. Боюсь представить что у него могут появиться последователи. — Иногда я встречаю схожести, — тихо подмечает друг прикрыв глаза, — это помогает мне думать. Не волнуйся, убивать я никого не стану. — Старается усмехнуться, а Прайму явно не смешно. — Хорошо, не буду нагнетать, вернёмся к делу ? — Я был бы рад, но увы мои мысли слишком далеко. Я не могу сосредоточиться. — Оптимус, как думаешь ? Действительно ли убийство приносит удовольствие ? — Думаю это индивидуально для каждого.