Кастинг

Хрупкий свет расколотых фар медленно растекается по мокрому асфальту, мешаясь с тонкой струйкой крови, вытекающей из разбитой головы. Где-то вдалеке, будто за толщей бронестекла, тревожным воем надрывается машина скорой помощи. Последнее, что видит молодой человек, распластавшийся на асфальте, — резко затормозивший возле него жёлтый реанимобиль, после чего мир вокруг погружается в полную темноту. — Остановка сердца. Дефибриллятор, быстро. Разряд! Наспех подключенный монитор на мгновение взрывается дробным писком, а потом снова надрывно гудит, отображая безнадёжно ровную линию. Темнота сменяется ярким светом, и парень, с облегчением чувствуя, как отступает ужасная давящая боль в голове и груди, видит своё тело со стороны. — Бесполезно, — вздыхает реаниматолог, готовый признать своё поражение и похоронить на личном кладбище ещё одного покойника, но вдруг на экране появляются ровные зубцы синусового ритма, а парень, потерянно мнущийся рядом, замечает, как в его тело вторгается чья-то прозрачная тень, такая же, какой стал он сам. — Стойте! Погодите! Но ведь это мой организм! — кричит он, заходясь в настоящей истерике, но его никто не слышит. — Если сердце снова бьётся, то почему я остался здесь? — Извини, парень, но он обыграл дьявола и получил второй шанс, а ты — нет, — раздаётся за спиной жутко низкий потусторонний голос, принадлежащий фигуре в чёрном одеянии. — Идём со мной, пора.

***

Раннее хмурое апрельское утро. Ванная комната, еле освещённая тусклой лампочкой в круглом плафоне. Худой и высокий темноволосый паренёк лет двадцати, потирая красные от недосыпа глаза, смотрится в зеркало, чуть заляпанное брызгами зубной пастой. «Блин, надо оттереть, пока мама не увидела и не надавала по шее, — машинально думает он про себя, но тут же спохватывается. — Чёрт, какая мама? Я уже целый месяц живу один». Он бредёт в комнату, так и оставив пасту засыхать на зеркале, и сразу же берётся за ноутбук, что лежит на незастеленном диване и призывно мигает индикатором спящего режима. «Как надоел этот чёртов курсач… Хоть бы сдать его сегодня, иначе Стровыч будет рвать и метать. Ему, видите ли, плевать на причины, по которым я не написал курсовую вовремя. Можно подумать, я говна пинал, а не готовился с ребятами, как про́клятый, к соревнованиям по программированию… Блять, всю ночь просидел, а титульный лист забыл оформить. Тьфу ты!» — парень вздыхает и, взяв устройство в одну руку, идёт на кухню. Он, не отрываясь от компьютера и набора текста, виртуозно наливает себе кофе одной рукой, рискуя обжечься, и садится за небольшой стол, ближе к окну. Вскоре на экране появляется надпись, которая гласит, что курсовой проект на тему «Разработка приложений для мобильных устройств» выполнил студент третьего курса математико-механического факультета Санкт-петербургского государственного университета Михаил Горюхин. «Ну вот, теперь только распечатать остаётся. Пора в универ бежать», — он бросает взгляд на настенные часы, сбрасывает файл на флешку и достаёт из шкафа в прихожей темно-синие классические джинсы, белую рубашку и серый трикотажный джемпер. Образ получается скучным, но Миша никогда не стремится выделиться за счёт одежды. Друзья-сокурсники ценят его за ум и поразительную работоспособность, а ничьего другого внимания ему и не надо. Михаил надевает куртку, закрывает дверь ключом и спускается по лестнице, совершенно не замечая, как от стены отделяется тёмная, почти чёрная фигура и бесшумно направляется вслед за ним.