***
Сергей ещё не подходил так близко к краю крыши. Некогда любимое место кажется чужим, незнакомым. Гигантская буква «M» высоко над головой трещит и впервые за все эти годы перегорает из-за резкого перепада напряжения. Символично. Нет никаких «вместе». Сергей один. Он уже почти свыкся с мыслью, что Олег никогда не придёт в сознание. Уже не так уверен, что решение наделить Птицу искусственным интеллектом было правильным. Он ошибся, он виноват. Он ничего не сможет исправить. Скользко. Бетон под ногами шипит и пузырится от проливного дождя. Вода под ногами отражает свет, она похожа на жидкий неон. Ещё один шаг — и всё будет кончено. Олег говорил, что нельзя допускать подобные мысли. Нужно гнать их из головы, пока корни не пустили. Иначе рано или поздно обязательно захочешь «полетать». Прекрасно. Значит, когда Олег просил отпустить, ты его не послушал. Настоял, переубедил. А сейчас станешь самым послушным мальчиком на свете, только бы спасти собственную шкуру? Ведь Олег говорил, что бросаться с крыши вниз головой — плохо. Иди, обрадуй его! Расскажи, какой ты молодец... Над его могилой. — Слушаю. — Сергей нехотя, больше по привычке отвечает на входящий звонок. — Простите, что? В каком смысле пропал? Я же просил докладывать о малейших изменениях в... Нет, это вы меня послушайте! Вы должны были... Хорошо. Вы уверены, что он ушёл сам? — Уверен, — Олег стоит чуть ниже, на безопасном участке крыши, и ладонью прикрывает глаза от дождя. — Спуститься не хочешь? Сергей прерывает звонок. Не сводя глаз с Волкова, хватается за проходящую под буквами трубу и спрыгивает с высокого бордюра. Ловит себя на мысли, что боится моргнуть — будто с потерей зрительного контакта исчезнет и сам Олег, как призрак, мираж или просто галлюцинация. Так уже было. — Привет. — Привет. — Мне тут из больницы звонили. Говорят, у них пациент из палаты сбежал. Кто бы это мог быть? — Понятия не имею. Наверное, псих какой-то, — усмехается Олег. Он приближается. Сергей обнимает первым. Несколько месяцев пролетают для Олега, как один долгий день. Несколько месяцев пролетают для Сергея, как столько же лет. Один находился в состоянии глубокого искусственного сна. Другой про сон забыл вообще и со временем начал отключаться буквально на ходу — за работой, в дороге, прямо на презентации. Однако оба искренне и в равной степени друг другу рады. — Я думал, что потерял тебя, — пальцы Сергея со скрипом скользят по мокрому кожаному плащу. — А я думал, что хорошая идея устраивать перестрелку в тёмной комнате. Видишь, оба были неправы, — он мягко отстраняется, слегка сжимает его предплечья. — Я искал тебя в офисе. Видел Марго, она как-то странно себя ведёт. Вадим случайно не подстрелил её? — Это долгая история. Мне нужно многое тебе рассказать... Пойдём домой? Сергей не успевает подобрать синоним, хотя прекрасно понимает, что его «домой» звучит как-то странно, неловко, неуместно. Олег чувствует нечто похожее, но утвердительно кивает. Оба слишком устали для игры слов и нюансов, которые можно обсудить позже. Или не обсуждать вообще.***
— Надо же, ни царапины! — Сергей с любопытством щурится, нажимает пальцами на смуглую кожу чуть ниже рёбер с левой стороны. — А здесь как, не болит? — Болит. Но больше щекотно, поэтому прекращай! — смеётся Олег, опускает край водолазки и заправляет её в брюки. — Чем сам занимался, пока меня ремонтировали? Кроме того, что голодал, конечно. — Я не голодал. — Я вижу. Щеки впали, нос вытянулся, одни глаза остались. Выглядишь лет на тринадцать. Тебя же со мной ни в один бар без документов теперь не пустят, — он подходит к холодильнику, критичным взглядом окидывает содержимое. — Нет. Ты не выглядишь на тринадцать. Тебе и есть тринадцать! Ешь всякую дрянь и запиваешь газировкой. Тебе не телохранитель нужен, а нянька. — Да, насчёт контракта. Я бы хотел его расторгнуть, — решительно выдыхает Сергей. — Что ж, не самая плохая идея, — он пожимает плечами и, ободряюще улыбнувшись, тянется за верхней одеждой. — Я действительно сейчас не в лучшей форме. Ты должен думать о своей безопасности. Особенно сейчас, когда в городе творится такой... — Олег, ты не понял. Я хочу расторгнуть контракт и попросить тебя остаться. Мне больше не нужен телохранитель. Но нужен человек, который поможет... Ты не представляешь себе, что я натворил. — Ты? — он недоверчиво прищуривается. — Пропустил пробел между предложениями? Выругался на публике? Чёрт, я всё пропустил. Он качает головой, отходит к своему рабочему месту. На стеклянной столешнице остался большой опасный скол — след срикошетившей пули. Сергей мог заменить стол в тот же день, но специально оставил его в качестве напоминания. Он вытягивает руку, призывая Марго спикировать на сгиб локтя. Ворона демонстративно поворачивается к нему спиной и продолжает увлечённо клевать плащ Волкова, откусывая блестящие металлические пуговицы. — Помнишь, ты часто расспрашивал меня про Марго? Почему она отвечает симпатией на комплимент? Почему иногда не слушается меня? Почему никогда не делает то, что ей не нравится? Потому что я предоставил ей такую возможность. Возможность выбирать, принимать решения. Чувствовать. — Ты же сейчас немного преувеличиваешь? — осторожно уточняет Олег, но, не увидев и тени улыбки на лице Разумовского, сам становится предельно серьёзным. — Если я правильно понял, ты пошёл против закона, послал ко всем чертям совет директоров и дал неорганическому объекту... сознание? — Ты осуждаешь меня? Разочарован? — Что? Нет. Конечно, нет! Растерян немного, потому что вообще не думал, что такое возможно. Но восхищён. Ты гений, Серёж! — он протягивает руку, позволяя вороне обхватить его пальцы цепкими металлическими лапками и высыпать в ладонь сворованные пуговицы. — А я, идиот, ничего не заподозрил. Марго умная девочка, она тебя не выдаст. — Я говорил не только о Марго. Одно из панорамных окон разлетается вдребезги, осыпая всё вокруг мелкими осколками. Олег успевает среагировать — закрыть собой Сергея и машинально просунуть руку под столешницу в поисках оружия. Только пистолета там давно нет. И Сергей не выглядит взволнованным. Скорее, расстроенным и каким-то обречённым. Он успокаивающе пожимает плечо Олега, выходит из-за его спины. Навстречу ему, словно в зеркальном отражении, шагает мужчина точно такого же роста и идентичной комплекции тела. Это Птица. Он хватает за шиворот Гречкина, распластавшегося на полу, и бросает к ногам Разумовского, как ястреб добычу. — Ты хоть представляешь, что с тобой сделает мой отец, урод?! — шипит он, шарит окровавленными ладонями по стеклянной крошке. — Ты даже до суда не доживёшь, слышишь меня? — Кирилл Гречкин, ты обвиняешься в убийстве Лизы Макаровой. И приговариваешься к смерти через сожжение. Птица вытягивает обе руки, направляет их на Гречкина. Чёрный костюм приходит в движение, открывает сверхтонкие огнеупорные пластины на запястьях. Из каждой вырывается столб ослепительного пламени. Всё происходит быстрее, чем кто-то из невольных зрителей успевает отреагировать. Только после того, как мажор превращается в скорчившуюся обугленную фигуру, Птица снимает маску и переводит взгляд на Олега. — Олег Волков, — констатирует Птица, приветствует мужчину кивком головы и преспокойно удаляется в открытую лабораторию, на ходу избавляясь от местами повреждённого костюма. — Серёж, да что здесь происходит?! — Это Птица. Я создал его, потому что не могу сам очистить город от убийц, насильников и прочей заразы. А он сможет. И только что он совершил правосудие. — Ты же сам в это не веришь. Это самосуд, а не правосудие! — Так ты останешься? Просто скажи, останешься или нет, — голос Сергея выдаёт его волнение, мольбу, отчаяние. — Да. — Олег не хочет идти против совести, но ещё больше не хочет оставлять новоиспечённого Виктора Франкенштейна наедине с его мстительным монстром. — Да, Серёж. Я остаюсь.