The Degradation

Фотография главы: http://auto.img.v4.skyrock.net/2920/88262920/pics/3164809462_2_2_RnmjqXfV.jpg *** Зигмунд Фрейд сказал: «Если ты хочешь вытерпеть жизнь — приготовься принять смерть». Я принял смерть, но жизнь всё так же невыносима. © Гарри. *** — А-а-а-а-ах! Луи! — тонкий крик, звучащий в комнате, и моё тело тяжело падает на матрац. Я переворачиваюсь на спину, смотря в потолок, пока дыхание не придёт в норму. Чёрт, это было хорошо. Кристи, Сара, Люси — не важно, как её зовут, — но она была хороша. Ещё одна девушка. — Который час? — не дав ей ответить, я ловлю её запястье и смотрю на часы. — Блять! 15:10 — это шутка?! Я резко встаю и бегаю по комнате, ища разбросанную одежду. Одеваюсь, выслушивая её претензии и оскорбления. — У меня лекция через пять минут! Где эта проклятая рубашка?! — Ты мне позвонишь? — И не надейся. И всё те же недовольства. Я уже не обращаю внимания. Давно привык. Я пытаюсь уложить свои волосы, но ничего не выходит, и я тяжело вздыхаю. Беру свою куртку, сумку и телефон. — Сволочь! Я закатываю глаза, открывая дверь. — Послушай, Кристен… — Элеанор! — Да, конечно, Элеанор, это было круто, ты очень одарённая и всё такое, но… На этом всё заканчивается, я не… — мне едва хватает времени, чтобы увернуться от брошенной в меня настольной лампы. Воу, я удивлённо на неё смотрю. С каждым разом всё лучше и лучше. Не могу удержать иронический смешок, оглядывая осколки стекла на полу. — Ладно, понятно. И тебе хорошего дня, — и я покидаю комнату, слыша её крики. *** Глубокий вздох. Сумасшедшая, не могу перестать смеяться, прежде чем посмотреть на свой телефон. 15:18. — Чёрт. Мне остаётся только бежать. Учёба началась уже три недели назад, а я ещё ни разу не пришёл вовремя. В такие моменты я осознаю, что кампус университета очень большой, и, тяжело дыша, добегаю до класса. Дверь внезапно открывается, и меня грубо толкают. — Можно поосторожнее?! Быстро встаю и стараюсь возобновить дыхание. Успеваю увидеть только массу кудрявых волос, исчезающих в коридоре. — А «простите» забыл? Скорее всего, да, потому что он так и не оборачивается. — Придурок. Я поправляю рубашку и провожу рукой по волосам, прежде чем войти в аудиторию. — Смотрите-ка, мистер Томлинсон соизволил обрадовать нас своим присутствием. Я закатываю глаза и сажусь на одно из мест. Всегда одно и то же, а я думал, что в колледже преподаватели не обращают внимания на учащихся, но, наверное, когда твой отец — главный спонсор университета, это меняет дело. Только присев, вытаскиваю свой Mac и захожу в сеть разговоров кампуса. Слушаю лекцию без особого интереса. Новые сообщения, новые номера, оскорбления, приглашения на вечеринки — и среди всего этого один мейл привлёк моё внимание. «Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?» Никакой подписи, никакого имени. Я захожу на его профиль, но там пусто. Нет ни фотографий, ни описания, ни информации. Только пустая страница с псевдонимом «Аноним». Я сомневаюсь несколько секунд, но всё-таки решаюсь ответить: «Я не знаю… Жил бы, наверное. Я бы попытался жить». И я жду. Смотрю на экран, постукиваю пальцами по столу, но ничего не происходит. Никакого ответа. *** С тех пор прошло двенадцать дней, а я взял себе в привычку каждый день отправлять анониму отсчёт. Глупо. Я никогда не получал ответ и понятия не имею, зачем я это делаю, но его вопрос меня беспокоит. Я не могу перестать представлять себе сценарий трагичного фильма. Вдруг этот человек хочет покончить с собой через 100 дней? Ничего не понимаю. «88». Смотрю на экран своего Macʼа почти десять минут, и, игнорируя шум кафетерия, я отправляю сообщение. Поднимаю голову и вижу, как тот парень, который меня недавно толкнул, опрокидывает поднос другому человеку. Он выглядит раздражённым. Все на них смотрят. Я слишком далеко, чтобы услышать, о чём они говорят, но, похоже, всё очень напряжённо. — Привет, чувак, — я подпрыгиваю на месте, увидев Лиама. Даже не слышал, как он подошёл. Смотрю на него краем глаза, прежде чем перевести всё внимание на сцену. Мистер Кудрявый жёстко толкает бедного парня (который, к слову, больно падает на пол) и быстро уходит из кафе. — Не обращай внимания. — Что с ним не так? — всё же отвожу глаза от двери, чтобы посмотреть на своего лучшего друга. — Не знаю, люди говорят, что он больной. Плевать, ты идёшь на вечеринку завтра? — я беру протянутое им приглашение. — Ага… — Окей, я тогда пошёл. У меня пара через пять минут, не хочу опять опоздать. — Давай. И он ушёл так же быстро, как и пришёл. Я машу ему рукой, оглядывая кафетерий, и не знаю почему, но мои глаза ещё раз разглядывают дверь, за которой исчез мистер Я-Толкаю-Всех-Кого-Можно. Ещё несколько секунд оглядываю помещение, прежде чем резко махнуть головой и тоже выйти. *** «71». Отправляю. Лежу на кровати с ноутбуком на животе, листаю все свои сообщения и пересматриваю цифры. Я потерял всю надежду получить хоть какой-то ответ и уже готовлюсь выключить компьютер, как выскакивает уведомление о новом сообщении. Широко раскрываю глаза. Не могу поверить. Он или она мне ответил, принимаю удобное положение и колеблюсь несколько секунд. Как будто я слишком долго ждал и не могу поверить, что мне всё-таки ответили. Открываю: «Что ты делаешь?» «Отсчёт». «Зачем?» «Что случится через 100 дней? Точнее, через 71?» «Ничего». Я, как идиот, смотрю на экран, не зная, что ответить. Сначала мне хочется его оскорбить. Я пишу ему уже 29 дней. 29 дней жду ответа, и всё, что он мне говорит, — это «ничего»?! Слишком просто. Но, прежде чем я успеваю придумать ответ, он выходит из сети. — Дерьмо! Со злости бросаю компьютер на пол и выключаю свет. Я это так просто не оставлю.