Между двух огней

      В баре у Джея шумно, пусть народу и меньше обычного. Кто на дежурстве, кто на задании, и даже неугомонного болтливого Кевина сегодня не видать — как пить дать, срочный вызов. Любимый бар всего РПД сегодня приветствует только нескольких офицеров и половину отряда СТАРС — лучшую половину, как шутит Крис. В конце концов, именно в их Альфа-отряде есть Джилл и Барри, а это уже огого чего стоит!       Правда, сегодня Джилл и Барри тоже с ними нет, и они коротают вечер только с Брэдом и Джозефом. "Деловые больно", — фыркает Крис об отсутствующих друзьях, он скучает ним по обоим.       Есть, конечно, ещё капитан. Их железный кэп с каменным лицом в вечных тёмных очках, строгий и жёсткий, — и от одной короткой мысли о нём Крис плавится, коротко и сильно втягивая воздух. Но Вескер не приходит праздновать просто так, не тратит своё бесценное время на их “посиделки”. А если и является, то одаряет своим вниманием их не более пяти минут. Короткий кивок, короткий взмах с одним-единственным шотом — и капитан всегда уходит без разговоров и сантиментов. “Как на побывку”, — ворчит обычно Барри, и Крису тоже кажется, что Вескер лишь ставит галочки в необходимом минимуме общения.       Ему печально так думать, внутри вспыхивает желание большего. Больше узнать о капитане, больше провести с ним времени. Крис встряхивает головой, поглядывая на соратников.       Викерс и Фрост о чём-то трепятся уже добрых десять минут, и это — о боже, снова — их любимый грёбаный бейсбол. Крис особо даже не прислушивается.       — Эй, Джек, налей-ка мне чего необычного, — зовёт он бармена, машет пустым стаканом.       — Я тебя удивлю, парень, — усмехается грузный Джек с хитрецой в глазах и достаёт небольшую цветную бутылку. — Вчера пришло, в первый раз у нас такое вижу. Фруктовый джин. На-ка, попробуй.       Крис задумчиво принюхивается к широкому бокалу, на дне маслянисто отблёскивает прозрачный напиток на два пальца. Пахнет сладко и резковато, с лёгкой горчинкой, не таким тяжёлым ёлочным запахом, как обычный джин. Чем-то напоминает студёную утреннюю свежесть в Арклейских горах.       Крис поднимает бокал, аккуратно пробуя напиток маленькими дозами, обмакивая губы и язык обжигающей резкостью.       — М-м, — тянет он — и вдруг чуть не давится, расплёскивая джин себе на подбородок и шею. — Какого хрена?       Капитан Вескер позади него выпрямляется и поджимает губы в жёсткую линию, прослеживая презрительным взглядом нетрезвого мужика, толкнувшего его на стойку.       — Прошу прощения, Крис, — мягко, бархатно и безразлично одновременно произносит он, и звук его голоса обжигает с головы до ног куда сильнее джина. — Викерс, Фрост, добрый вечер. Текилу, один шот.       Бармен кивает привычному заказу, отворачиваясь за бутылкой.       Вескер внезапно наклоняет голову к замершему всё в той же позе Крису. Тот чувствует прикосновение бедра к колену, улавливает запах туалетной воды, практически ощущает тепло тела капитана — всё так неожиданно и близко, что ему никак не удаётся собрать мысли в кучу.       Вескер же щурится сквозь очки, наклоняется чуть ниже, едва-едва заметно поводя носом к лицу Криса — и того бросает в жар, встряхивает на барном стуле как куклу. Капитан неверяще замирает, внюхивается сильнее, и Крис чувствует себя сгорающей головешкой, пригвождённый к чёртовому стулу.       — Ежевика, — тихо рокочет Вескер. — Хм-м, — он медленно выпрямляется, смотря на обалдевшего Криса сверху вниз, буквально прожигая взглядом.       — Ваш шот, — маленькая рюмка стукает об дерево столешницы, наполняется с коротким всплеском.       Вескер кивает, подхватывая рюмку и одним плавным слитным движением поднимая её вверх.       — Твоё здоровье, Крис, — неторопливо перекатывает он имя на языке, глотая шот, и Криса снова встряхивает. Пустая рюмка бесшумно встаёт перед барменом на сложенную купюру. — Доброго вечера.       Он исчезает в толпе, и Крис, кажется, впервые выдыхает за последние несколько минут.       — Во даёт, на целых две минуты дольше обычного, — усмехается Джозеф и смотрит на него. — Крис, ты чего?       — Всё окей, — отзывается тот, медленно выпивая прозрачный тягучий джин.       Он аккуратно вытирает салфеткой подбородок и шею. Ему так сложно, так трудно не представлять, что эти сухие короткие прикосновения — не прикосновения чужих пальцев. Чужих губ.       Крису кажется, он болен, он пьян. И совсем не от джина. Он заставляет себя снова выдохнуть, посмотреть на ребят, на барную стойку и бармена. Перестать ощущать чужое довлеющее присутствие рядом.       — Джек, повтори, — хрипло просит он.       Ежевика, въедается в мозг. Значит, ежевика.       Капитан не вернётся — уж точно не сегодня, но так… как будто останется рядом. Чуть дольше, чем на один шот.