Фениксы

      Чёрные иглы голых веток деревьев царапали тёмно-серые стада облаков. Ветер поднимал с холодной земли серый прах листьев, которые ещё пару месяцев назад радовали своей изумрудной зеленью. Прохожие, словно бесноватые, метались по улицам с ищущими глазами, снова и снова утром прокладывая пути к работе, институту, школе. Серо. Мрачно.       Здесь особенно. Деревянные и металлические кресты торчат около могил, как саженцы, которые никогда не станут деревьями. Табличка. Имя. Даты через чёрточку. Больно. Сердце тянется под землю, тянется и в своём движении не замечает, как задевает рычажки. Рычажки открывающие шлюзы, через которые хлынут слёзы. Нет. Только не здесь и не сейчас.       Почему?.. Просто нельзя.       Небо пустое и серое, как глаза мертвеца, и чем больше утекает минут, тем меньше в нём жизни, тем больше безразличия. В нём нет отклика. Осенью жизнь бьётся в агонии, пуская салюты из ярких листьев, смотрит болезненно красными осинами на нас, машет разноцветными клёнами, плачет жёлтыми берёзами. Будто не понимает, что её всё равно укутает белый зимний саван…       Студёный воздух щиплет ноздри, дерёт вечно больное горло. В груди горит. Хочется стоять здесь вечно и смотреть на табличку. Имя. Даты через чёрточку. Даже не верится, что здесь может быть что-то родное, близкое, что-то общее с тем, чем ты живёшь.       Сейчас бы отмотать всё назад, пережить ещё раз, чтоб лучше запомнить. В красках, в деталям, до самых незначительных словечек. Эй, физики, где эта чёртова машина времени? Сейчас бы выставить на панели приборов число, месяц, год. Вернуться и прожить ещё раз. Вернуться и сказать что-то важное, чего теперь не сказано, за что неимоверно стыдно. Вернуться и да… спасти. Всякий угадает. Но нельзя.       Почему?! Просто нельзя.       «И никогда не будет, как прежде». Всё так. Никогда.       Обрывки мыслей путаются в голове, превращаясь в ком.       «Не могу так больше».       Шаги уверенные и быстрые. Будто к свету, которого не будет до самой весны.       С неба тихо опускаются первые снежинки. Чаще и чаще. Падают самыми настоящими хлопьями. Красиво, но холодно и мёртво.       Идти ещё быстрее, не останавливаясь.       Почему?..       Ибо в скорости смерть.