История одного гитариста

С того дня прошло всего пару дней. С продюсером Сашка почти не общался. Уходил рано утром, а в квартиру возвращался поздно вечером. Нет, Глеба он точно не боялся, просто пока не привык жить в доме с посторонним мужиком. Сафронов честно пытался хоть немного побеседовать с гитаристом, но тот наотрез отказывался. Утверждал, что разговоры будет вести только касаемо работы. А разговоров о работе не было. И вот сегодня, когда на улице опять стеной лил дождь (А что вы от Питера хотели?), Сашка привычно собрался сходить и поиграть на улицах, а заодно подзаработать денег. Но его остановили. -Парень, у меня к тебе серьёзный разговор — Глеб потянул Сашу за собой и усадил на диван. -Разговор, я надеюсь, о работе? Глеб Анатольевич театрально закатил глаза. -Я говорил, что для того чтобы играть рок, тебе не помешало бы собрать группу. Ты уже занялся поиском? — ответом послужило длительное молчание. — Понятно. Значит займёмся вместе. Сашка покраснел. Он привык делать всё самостоятельно. Он ведь взрослый самодостаточный музыкант. -Я и сам могу! -Так, ко мне много ребят просились, так что пару кандидатур есть — игнорируя возмущение начал Глеб. — Рассмотришь? Глеб достал телефон и подозвал Сашку ближе к себе. Миронов уставился в смартфон, тупо глядя на фотографии. -Вот, смотри. — продюсер ткнул пальцем в экран — Это Аня. Она на барабанах хорошо играет. Как она тебе? -Не, ну мордой она, конечно, ничё такая, только жопа маленькая. Хотя, на одну ночь… Договорить Саше не дали. Глеб довольно сильно шлёпнул его по губам. Тогда музыкант поднял на него полные непонимания глаза. -Не смей про девчонок такое говорить. — ледяным тоном произнёс продюсер. — Мы не проститутку тут выбираем! И если я ещё раз от тебя услышу что-то подобное… Сашка весь сжался. Стало страшно. На самом деле про девчонку эту он ничего плохого не думал. Да и в принципе про девушек тоже. Но, не стоит забывать, Сашка был панком. А панки вроде к женскому полу так и относятся. По крайней мере так считал сам Александр. До этого момента. -Страшно тебе. — скорее констатировал, чем спросил Глеб. — Это хорошо. Сашка сжался ещё сильнее. Казалось, сейчас этот мужик со всего размаху ударит его в нос…а потом в глаз! А может вообще до смерти забьёт. Короче, ужас. -Да ладно тебе, расслабься. На первый раз прощаю. Но чтобы больше я такого не слышал. — мальчик кивнул. — Не хочешь девочку, поищем пацанов. Продюсер показал ещё одну фотографию. На ней был голубоглазый парень. Красивый, кстати. В руках у него гитара…нет бас-гитара. Стоп. -А зачем нам басист? Его всё равно не слышно. Глеб Анатольевич усмехнулся. Опять эти шутки про басистов. Даже как-то грустно. Они ведь тоже музыканты. Хотя, бас и в самом деле не слышно. Но это же не повод для… -Нет, басист точно не нужен. — заявил Саша. -Нет, нужен. Группа — это маленький оркестр. Здесь каждый писк имеет значение. — Сашка закатил глаза — Дашь ему шанс? -Если каждому давать — поломается кровать. -Миронов зевнул. Поиск музыкантов, явно ему наскучил. — Но кровати нынче прочные, поэтому даю. Всем даю. Заранее. -Хорошо, давай смотреть остальных. — Сафронов хотел перелестнуть фотографию, но его остановили. -Там дождь закончился. Я в преход. Играть надо. А поиски завтра продолжим. -Не закончился. Ещё немного капает. И в любой момент может опять начаться ливень. А у тебя зонта нет. Так что сиди. — спокойно пояснил мужчина. -Нет, не сиди. Даже если будет ливень, то что? Не сахарный не растаю. Сашка встал, схватил гитару и направился к выходу. Он уже взрослый и сам может решать когда и куда ему идти. -Не растаешь. — согласился Глеб. — Но заболеешь, получишь тяжёлые осложнения и умрёшь. -Панк никогда не умрёт — поспешил доложить Сашка, натягивая потёртые кеды. Продюсер тяжело вздохнул. Такими темпами они далеко не уйдут. Тут нужно либо резко сближаться и наконец начать доверять друг другу. Либо просто прощаться, пока он к мальчишке не привязался. Появилась идея. Хочет быть взрослым панком — пусть. -Ладно, иди куда хочешь. Только учти, подхватишь простуду, ну или ещё чего хуже — выпорю. Сашка усмехнулся, крикнул что-то вроде «хорошо, мой повелитель» и убежал. Последние слова мужчины он пропустил мимо ушей. Очень зря.