История одного гитариста

Прошла неделя, и Сашка уже почти выздоровел. Он лежал на кровати и смотрел в потолок. Было скучно. Голова ещё немного болела, но не смертельно. Значит можно уже идти на улицу, зарабатывать себе на пропитание, ведь жить за чужой счёт - это как-то неудобно. Сашка встал с кровати и уверенно отправился на кухню, где он последний раз видел свою гитару. Глеб сидел за столом и читал газету. Миронов усмехнулся. Он уж точно не думал, что кто-то в 21 веке читает газеты. -Интересно, во сколько лет это начинается? - задумчиво протянул Сашка -Что? - Глеб оторвался от газеты и посмотрел на гитариста. Тот в свою очередь отвёл взгляд и махнул рукой. Означало это что-то вроде "забей" "забудь" и тому подобное. - Ты песню мне написал? -Нет Сашка накинул на плечи чёрную рубашку и, взяв гитару, направился к выходу. -А когда? Сашка, до этого старательно завязывавший шнурки, обернулся и недоуменно посмотрел. -Что когда? -Когда ты, дурак, песню напишешь? - Глеб оторвал кусочек от газеты, свернул его комом и швырнул в парня. - Певец без песен - это никуда не годится. Сашка сел на пол, поджав ноги под себя. Походу он тут надолго - У меня есть четыре песни. -Они мне не нравятся. -Сочувствую. Миронов снова начал бороться со шнурками. -Ну и куда ты собрался? - Глеб говорил немного насмешливо, но по глазам было видно, он устал. - Вернись, я всё прощу. Сафронов наконец отложил газету, а Сашка только что заметил, продюсер читал её перевёрнутой. Пришлось вернуться на кухню и сесть напротив. -Чем тебя мои песни не устроили? - на самом деле было обидно. Стараешься тут значит, а он... А он в искусстве ничего не понимает. -Они банальны, как будто их писал ребёнок - Глеб оглядел парня с ног до головы и осёкся - А... ну да, прости. Их и написал ребёнок. -Я панк, а не ребёнок. -Ну так и напиши панковскую песню! - Сафронов резко вскочил и вышел из комнаты. Когда он вернулся в руках у него были блокнот и ручка. - Пиши -Чё? - Нет, Сашка не глупый. Ему не надо повторять десять раз, он всё понимает с полуслова. Вернее понимал, до этого момента. -Не "чё", а что. - Глеб слегка улыбнулся - Понимаешь, у твоих песен один сюжет. Один банальный и неособо прописанный сюжет. Типо, я её любил, она меня не любила и я стал курить, бухать, ведь я не могу её забыть. Короче, все песни о любви. Зачем? -Что "зачем"? -Зачем ты пишешь о том чего никогда не чувствовал. - Сашка хотел было возмутиться, но был прерван. - молчи! Девчонки за тобой толпами бегают, но ты же не любишь их. Ни одну их них не любишь. Так зачем же петь о любви? Пой о том, что знаешь. О том, что тебя волнует. Ты знаешь, что такое дружба. Знаешь, что такое молодость. Знаешь что такое свобода и знаешь, что такое рок. Так пусть твои песни будет об этом. Сашка молчал, но было понятно, что он всё понял. Кажется, теперь все может стать лучше. Песни будут лучше, и он сам будет лучше. Каждый день лучше, чем вчера. -Вот и молодец. - Глеб растрепал его, и без того лохматые, волосы. - Чай будешь? Сашка уже не слышит. Вдохновение пришло.