Чернила

      C толпой обозлённых, Вилд пошёл на выход. Свет! Там свежий воздух дул в лицо! — И лились знакомые аккорды. Разбавляя серость бытия, музыкант играл-играл! — Но остановился.       Теперь шум голосов за место музыки. Здания величавые, рядом улочка, какой-то поворот. Афиш, билбордов как машин — всё портят! И раздражающий гудёж. Последовав за странным человеком, с которым говорил, казался маленьким таким, в сравнении с другими. Морды менялись, повторялись — зацикленным казался путь. Но тут остановились, и казалось, что пришли уже? И снова заводят диалог. — Совсем эти места не знаешь? — спрашивал серьёзно, хоть тихо, почти что про себя. Закурив, не дожидаясь ответа, продолжал. — Меня зовут Андрей, приятно познакомиться. Только не донимай меня своими историями, пожалуйста. — Х-хорошо… — Пробормотал Вилд, и решил подождать. — А ты кем работаешь здесь? — Да вот, геймдев. — Я даже не задумывался, что пишу сценарии для игр. — Пытался поддержать как-то диалог… — В смысле, ты тут несколько месяцев работаешь, меня ни разу не видел? Ни проектов, ничего? — Невозмутимо сказал Андрей, пускай и Вилду показалось, что он разозлился. — Нет-нет, я… У меня плохая память на имена, и… — Не оправдывайся, пойдём в офис. — Л-л-ладно.       Работники красят навес, а тот узорчатый, потрёпанный — один из них стремянку держит крепко, и Андрей держит дверь, пропуская в шутку. Кто-то прошёл мимо в тёмном, зловещем плаще, какой-то лев величал в нём, гривой украшая — промолчал, а они мимо проходили. Поднимаются, выше! Остановились, нужный этаж — открывают ключ-картой дверь, заходят — и в нос бьёт запах кофе. — Эм-м, как-то мусора много. — стеснялся Вилд.       По клавишам стук, и шум вентилятора, на доске написаны новые буквы. Хруст какой-то раздавался, шелест. За столами чипсами хрустят, залипнув в мониторы. Вокруг все заняты, работают не покладая рук. Они так просто Вилда ждут. Направились все вместе в балахонах в кабинет переговоров. — Что происходит? — Дрожит от страха Вилд. — Книга ждёт тебя. — Хором говорили они. — Она ждёт. Она ждёт! — Книга? — Она ждёт… И ты вернёшь себе сестру. — Что? Н-но, откуда вы знаете?       Молчание…       Книга у них появилась в руках. Вилд, не задумываясь начал писать историю. И время пошло назад. Час, год, двадцать лет — двадцать три. Его не существует. Его тело в прошлом больше не существует, и существует одновременно. Лишь обрывки воспоминаний.       Остаётся он, и та вселенная, что он сочинил. Забудет о том, что он всё придумал.       И растворится?