Не сотвори себя проблемным

==============================

      «Не хочу умирать!» — этот вскрик отдается в мыслях, но не имеет голоса.       «Не уходи, Мири…» — этот всхлип так и не становится плачем, прерываясь судорожными попытками вздохнуть.       «Помогите…» — шепот гаснет у самых губ, не вырываясь наружу.       А потом сердце останавливается, и механизм запускается вновь. Нет панической аритмии, нет удушья, нет отчаяния — только в открывшихся глазах выцветает радужка.       Первое, что вижу я — серое предрассветное небо. Через пару мгновений его расчерчивает вспышка багровой молнии, и в мыслях полушепотом отдается: «Сигнал о помощи». Впрочем, этой версии «меня» явно помогать никто, кроме меня же, не собирается. Осталось найти ее… А, стараться и не придется.              Стоит сесть — и глазам открывается каменное плато с неровными выбоинами и расколами. Низкая поросль его местами выжжена, местами выморожена, а где-то и просто залита буро-красными остатками человеческого. В уцелевших островках трав, в выбоинах и просто на оголенных участках заметны ворохи ткани — кажется, под ними даже что-то есть, но это не вызывает и капли эмоций.       А вот тело по правую руку от меня — вызывает. Правда, не у меня.       «Мири?..» — шепчет в ужасе голосок шизофрении, а я с безразличием рассматриваю вытянутое, болезненно-худое лицо, обтянутое посеревшей кожей. Черные волосы ее покрыты грязно-багровой коркой, один из бесцветно-серых глаз открыт и смотрит в пустоту, а второй — выжжен полностью: — «Ты ведь не… нет, ты не могла умереть!»              — На живую не похожа… — Протягиваю я не своими связками, прерывая истеричный голосок в голове и отмечая, что мой собственный — на пару тонов ниже, но все еще явно схожий с шизо-истеричкой — совсем не похож на мой прежний.       Пальцы сами собой ложатся на чужое горло, отыскивая линию пульса. Ожидаемая тишина прерывается отчетливым импульсом, и голос внутри перестает стенать. Что ж… Значит, нужно сделать что-нибудь. Какой бы живучей ни была эта особа, накрапывающий дождь и расползающийся по земле холод вполне способны забрать ее за грань.       Впрочем, «меня» — тоже.       «Не подскажешь, как тут на помощь вызывают?» — советы с шизофренией никогда не шли на пользу, но разговоры с трупами и кандидатами в них явно были менее информативными.       «Кристал сломать… из нагрудного», — что ж, шиза мне попадается сговорчивая. Однако пошарив по обеим частям груди и не обнаружив ничего кроме странного металлического кулона с непонятной завитушкой, мозг.exe выдает ошибку. Впрочем, отчаиваться рано — есть же еще подопечный труп.       Однако постепенно-отходящая «Мири» тоже ничем не радует — если кристалл у нее и был, то это крошево, наполняющее карман, уже явно ничем помочь не может.       — Чудесно. И что теперь? Ты ведь не это кристаллом называешь?       Помахав для надежности перед собственными глазами металлической финтифлюшкой, я невольно хмыкаю от абсурда происходящего. Откуда вообще уверенность в том, что шиза что-то видит моими глазами? Откуда вообще уверенность в том, что она — автозамена поисковику?       Впрочем, даже если это и бред, шиза все-таки отвечает: «Это кулон подмастерья…»       — Подмастерья металлурга? Кузнеца? — Язвить в адрес собственной б-с-б* это немного странно, но в свете последних событий кажется мне даже вполне логичным.       «Мага воздуха…»       — Ясно.       Что ж, чувствовать удивление нездоровой части внутри своей головы, когда вторая половина операций мыслительных, уже принадлежащая мне, весело напевает «ты волшебница, Гарри» даже забавно.       — Это твое?       «Да?»       — И вот ты типа умеешь вот так?.. — представив в своей голове небольшое завихрение и вспоминая попутно всякую ролевую бурду в духе «пустите энергию от кончика мозга до кончика носа» я на рефлексе вычерчиваю пару окружностей в воздухе. Воздух послушно завихряется: — …Вопрос снят, умеешь.       «Что за…»       — А молния обязательно красной быть должна? — Уточняю я, с прищуром разглядывая дождевые облака. Кажется, молнии образуются как раз из-за завихрений и электризации плюс-минусных льдинок дождя под воздействием ветра?       «Нет, это общепринятый сигнал — боевые молнии не выходят в атмосферу…»       — А такой дождичек естественных не вызовет, — киваю размышлениям подруги-биполярки и прищуриваюсь вновь, вглядываясь в тучи. Руки рефлекторно следуют за мыслями, вычерчивая окружность и пытаясь навести суету в ее пределах. Не то чтобы что-то получается — откуда мне знать, как именно должны сталкиваться эти самые плюс-минусовые кусочки курса физики. Но накатывающая с каждым мгновением слабость явно подсказывает, что силы куда-то да уходят, и со временем меж туч становятся видны проблески чего-то неподобающего.       — Гляди-ка, кажись получается…       «Стой!» — Вскрикивает вдруг шиза.       «Бл?» — Успевает мелькнуть ответная мысль на отсвет, рванувший вниз.       М-да, пожалуй, о функциях громоотвода стоило подумать прежде, чем пытаться спровоцировать молнию прямо над своей головой.       Ну, если проснусь — обязательно допишу это в инструкцию.       А может наконец и не проснусь?

==============================

      Все-таки просыпаюсь. Кажется, даже вовремя — вон какие глаза у окружающих чумиков. А иначе их и назвать не выходит, учитывая маски-недопротивогазы с характерными вороньими носами. Правда, глаза эти чудеса средневековья не прикрывают, чем и дают мне шанс созерцать «вид удивленный, блюдцам уподобленный, три штука».       — Ekari-te?.. — Протягивает один из каркуш.       — А по-людски? — Хрипит то ли тело, то ли умертвие, принадлежащее вроде как мне. Опустив взгляд на руки, все ещё хаотично дергающиеся, задумчиво добавляю: — …Но карету тоже… можно. СМП*.       И, пользуясь шоковым состоянием «докторов», вполне сносно восстанавливавших эту горе-Мири, уточняю у главной своей боевой подруги:       «Шиза, что за х…я тут происходит?»       «…Ну, это целители. Только не союзные. А тебя… нас ударила сигнальная молния».       «Агамс, — взгляд сам по себе вновь спускается к черным и явно обревшим самосознание рукам, судя по интенсивности припадка: — Как я понимаю, сей флекс — последствие удара? А чего только руки, а не "4d"*?»       «А?..»       «Спрашиваю, почему только руки, а не все тело? Ты же, пока меня нет, за главную… главное?»       «Не знаю?»       Круто.       «Но молния коснулась именно рук, пару раз прошла по всему телу, а потом… вот?»       «Информативно».       Тем временем какой-то из чумиков все же догадался, что я, хоть и заговорила, проявлять чудеса самоисцеления не спешу. Руки его заплясали в воздухе: одна непрерывно плела ряд странно изогнутых линий, в то время как вторая шла параллельно пораженного локтя-кисти и переводила ток в землю. Надо же, сообразительный малый. Понять бы еще, что он мелет.       «Что он бормочет?»       «Не знаю…»       «А почем не знаешь? Французский что ли в школе изучала?»       «Что?»       «Ну, побочный иностранный. Или как у вас тут с языками?»       «Нас трем враждебным учили, но у меня с ними плохо… я не запоминаю. Кроме исходного», — в голосе шизы даже отразился стыд. Забавно. Но жаль: схалтурить не выйдет. Как и понять происходящее.       «Не хнычь, я тоже отщепенец. Кстати, а на каком я с ними-то разговариваю?»       «На моем?»       «Уверена? А может ты меня только из-за общей черепушки понимаешь, ммм? Ну там мыслеобразы, единство психических расстройств…»       Похоже, это предположение отправило б-с-б в глубокие размышления. Тем временем руки, наконец, пришли в безопасное состояние. То есть перестали как дергаться, так и реагировать. Вот только мышцы всего тела были все еще деревянными и оттого рассмотреть повреждения не удавалось — даже речь вырывалась осколочно, и то благодаря принудительно-уравновешенному дыханию.       «Ты вроде воздушница, да? Может подцепить их как ниточками… только лучше с «шиной», а то еще кости ушатаю и будет веселье».       «Но ведь без рун нельзя колдо…»       Договорить проснувшаяся шиза не успевает: руки, следуя образу-механизму в голове, медленно складываются на сгибе и замирают, как на подпорках. Каркуши вновь щелкают клювами вместо целительства и обезвреживания, а я мрачно рассматриваю черные, выжженные током вены и меланхолично отмечаю:       — Нервам пиздец. Интересно, а у вас это лечится?       Но ни чумики, ни шиза ответа не дают. А спать хочется все сильнее… словно силы истаивают… Ах да. Я же поддерживаю два магмеханизма после суицидального звонка в местное 112.       Что-то связь реалий у меня знатно просела.       Мир снова гаснет, и только отдаленно сознание замечает, что боль совсем не тревожит его. Только холод, с каждым пробуждением становящийся все отчетливее, снова усиливается. Было бы здорово погреться в крематории... Хоть пару часиков.       Исключительно в профилактических целях, конечно же.

===================================