Дневник сатаниста

- Вставай. Я встал. И только потом открыл глаза. Хотя до этого я не успел толком ничего рассмотреть (а вы попробуйте сконцентрировать внимание на интерьере, когда из вашей головы стрелу вытягивают), показалось, что нахожусь в том же зале, где, вроде как, «ожил». Ну да, вон и кровищи на полу. Моей, так прям и чувствую. Противное ощущение, как будто она назад в меня вернуться хочет. Или сосуды, вены, артерии, и прочее хотят забрать её себе… Короче, неприятно. Помещение было широкое, темное, залитое бордовым светом из-за штор на больших окнах. Пол выложен скользкой белой плиткой с каким-то тонким черным узором. На ногах я стоял нетвердо, голова кружилась, да еще перед глазами мелькало какое-то пятно. - Определись уже, - сказало оно. - С чем? - не понял я. А потом понял. Пятно стало приобретать более четкие контуры, хотя внешний вид этого существа постоянно менялся. В конце концов, я пришел в себя, голова заработала и вытянула из памяти картинку альбома Dio «Holy Diver», пятно тут же материализовалось в того самого Дьявола. Большого, черного, с какой-то собачьей мордой и красными раскосыми глазами. - М-да, - прокомментировал он. – А теперь поговорим. Раз уж тебе всё равно нечего делать там, понаведём беспорядки. Излагаю задачу: будешь внушать священный ужас всей округе своими поступками. Что делать, придумаешь сам, у тебя хорошо получится. - Зачем? – спросил я, совершенно не понимая, на кой ляд Сатане сдались беспорядки в нашем захолустье. - Надо напомнить людям о своем существовании. - Я-то тут причем? Я – такие же люди. - Ну, ты же хотел свободы. Поможешь мне, без лишних вопросов, а я дам тебе свободу. - У меня есть выбор? - Выбор есть всегда. Ты можешь навечно остаться здесь, можешь умереть, а можешь сделать то, чего я хочу. - Ну ладно, - вслух решил я. – Мне не сложно. Только вот, боюсь, мне посадят за такие делишки. - Не посадят. Я кивнул. Сатана растворился вместе с комнатой. Я снова стоял на родном кладбище, заваленном снегом, мороз тут же прокрался под одежду, подстегивая шевелиться, а не стоять столбом. Но я стоял. Соображал. Как-то я туго соображаю в последнее время, особенно после того, как в моих мозгах стрелами поковырялись. Снег продолжал падать. Уже не так густо, как тогда. Сухой, мелкий, легкий, опускался на волосы, лицо, одежду… Я выдохнул, выпустил изо рта белый теплый пар, и побрел в сторону дома. Беспорядки, беспорядки… Что тут сделать такого, на что бы обратили внимание зачерствевшие под вековой коркой «адекватности» души? Им нет дела ни до чего, кроме своей нормальной благополучной жизни. И даже вера не истинна, она для порядка. Из вежливости. И купола, вон, для порядка блестят. Не было бы порядков, давно почернели бы… Вот этим и займусь. Только не сейчас, а лучше к лету. Всё еще впереди. Зимой надо чаи пить, мерзнуть, греться, кашлять, кутаться в шарф и валяться в снегу…