Фикция

      По телевизору снова крутят фильм «Tomb Buster». Пациенты психиатрической лечебницы рассыпались по залу, как песок сквозь пальцы. Сотрудники совершают ежедневный обход, поят больных прописанными по рецепту лекарствами.       У каждого свой диагноз, и пациенты нуждаются в тщательном присмотре, дабы избежать чрезвычайной ситуации — агрессии, направленной на внешние раздражители или страдающих аутоагрессией.       У него не уникальный случай. Всё лишь зависит от степени прогрессирования болезни. Марк тонет в своем сознании глубже и глубже, с трудом отличая фантазию от реальности.       Но доктор Хэрроу старается ему помочь. Совестливый человек, работает с полной отдачей, проявляет эмпатию, разрабатывает индивидуальный подход.       Рядом в каталке заседает Донна, Лайла маячит перед глазами. Белый шум.       Всё ужасно белое.       Внимание Марка осколками битого стекла собирается в целостную картину, и взгляд фокусируется на отражении прозрачной перегородки. Он снова видит себя, но отражение не повторяет движения.       — Стивен? — слабо спрашивает он. От действия транквилизаторов кружится голова и ужасно хочется пить. Но он готов терпеть. Всё ради минутной встречи с Грантом.       С языка вот-вот сорвется признание, что он безумно сильно скучал по нему.       — О, ты выиграл в бинго! — радостно восклицает Лайла. Она хватает его билет и, чуть не подпрыгивая, лепечет на прощание что-то бессвязное. Марк не слушает.       Он пытается выбраться из болота — избавиться от побочного действия лекарств, прояснить сознание.       Желание услышать его голос с бесячим британским акцентом настолько велико, что всё существо Марка рвется бросаться на стены. Душа выворачивается наизнанку. Он в агонии, и никакие таблетки не способны унять этот жар.       Тягу. Стремление к близости с ним.       Как только в порыве злости ни называли его: червем, кретином. Считали лишним. Ненужным и бесполезным. Ущербным. Простым торговцем сувениров в музее Древнего Египта.       «Оставь нас в покое».       Суетливый, вечно извиняющийся за всё на свете паразит. Нервный, застенчивый, при волнении чрезмерно болтливый, и… очень красивый. Марк бесчисленное количество раз подавлял в себе порыв убрать со лба Стивена упавшую прядь. Так он даже выглядел еще более привлекательным.       — Стивен?       Образ расплывается. Марк дергается вперед и валится на пол из-за ограничителя на лодыжке. Из рук вылетает фигурка Лунного рыцаря.       Их приключения не могут быть иллюзией — игрой больного разума.       Стивен Грант — не главный герой «Расхитителя гробниц», не выдуманный кем-то персонаж. И чувства Марка к нему настоящие.       Без боя он не сдастся.       Он найдет его.       Вернет. И они снова будут вместе.       Всё вокруг — защитный барьер извне. Чужие проделки. Подсознание. Что угодно. Марк пробирается к спасительному выходу через охрану, чувствуя с каждым шагом, что силы возвращаются к нему, как и ясность ума.       Он бежит по длинному коридору со множеством дверей. Какая-то из них — та самая.       Шум сбоку заставляет его притормозить. Кто-то рвется из саркофага. Близкое, родное. Лучшее, что случилось в его гребаной жизни. И сейчас ему абсолютно плевать, как это будет выглядеть со стороны. Кто их увидит, что скажет. Вынесут новый диагноз.       — Марк?       — Стивен…       Они бросаются друг другу в объятия, как тонущие в море побитые корабли. Цепляются за одежду, переставая различать, где чья рука.       — Я нашел тебя, нашел, нашел.       — Да, — кивает Стивен, отчего на глаза опять падает эта проклято-милая челка. Марк выдыхает с болью в грудной клетке и трется щекой о крепкое свое плечо.       Его.       Прелестного Стивена. Как же он тосковал без него. А прошло ведь всего ничего. Без его голоса было так тихо, словно в пустом безжизненном подземелье. Сыро и холодно.       — Я касаюсь тебя. Это странно, — удивленно выдыхает Стивен, невольно скользя взглядом по мужской фигуре напротив.       — С тобой так тепло, — Марк скользит руками по его спине вверх-вниз. Вверх-вниз. Словно убаюкивая. Себя или его?       Спектор инстинктивно желает слиться с альтером и сплестись навечно неразрывной нитью. Без Стивена нет смысла дальнейшего существования. Еще одну такую пытку от разлуки он переживать не намерен. До последнего вздоха Марк будет бороться за них обоих.       — Каков наш план?       — Будем выбираться отсюда, Стиви.       Впервые Грант не поправляет коверканье своего имени.       У них всё общее, но, тем не менее, они такие разные.