Стена

Марк

Новый город, мотель. Пара стычек и вонь в клозетах. Ты привык уходить, дотянув до границы сна, Чтобы спящий внутри никогда не узнал об этом. Рухнет мир — это тоже будет твоя вина. Здесь, в полях, над дорогой меж Мирджаве и Хашем Слишком звёздное небо чарует в своём огне. Ты устал. Так устал, что уже не стремишься дальше. И в мгновение слабости видел лишь цикламен, Как застрял автостопщик на кольцевой И кометы летели ему в лицо.

Стивен

Спать не хочется. Сон — предмет недоступной роскоши Для счастливых людей, не сидящих в ночи над книгами. Не рисующих в картах фигуры людей из прошлого И круги из песка, как адепты больной религии. Крошки памяти режут. Ещё попытайся вычесть их Из чужих тайников в междустенье родного дома. Кровь спеклась под ногтями — похоже, хреново вычистил Тот, кто так не хотел, чтобы ты выходил из комы. Спать не хочется. Спать не хочется. Спать не… Чёрт. Ты просыпаешься на обочине Трассы, ведущей в город.

Джейк

Выстрел и боль. Темнота расступилась проседью. Выстрелы. Выстрелы. Крики. Должно быть весело. Ты просыпаешься в самом разгаре месива, Бьёшь головой в чью-то хрупкую переносицу. Некогда думать. В своей неумелой кузнице Твой создатель лепил вас, как мог. Всё, что мог, испортил. Ты не друг ему, socio. Ты не его союзник. Даже не тот, в чей портрет он кидает дротики. Ты фантомное лезвие, скрытое в рукаве, Неопознанный сплав, неудачно растёртый яд. Но такой эффективный, когда отключают свет, Третий глаз на затылке. Откроется точно вовремя. И, пока он стоит, безмятежно глядит на звёзды, Ты спасёшь их обоих. Ты знаешь, зачем ты создан.