IV
21 апреля 2022 г., 01:32
художник во мне картин писать не может.
краски в палитре померкли, как солнце ушло в закат.
музыкант во мне играет на расстроенной скрипке. и ждёт. ждёт когда внутри замолчат голоса.
поэт во мне стихи не сочиняет: покинула муза его. и вновь он карандаши ломает, вновь не хватает слова ему.
душа плачет под пальцами творцов, не находит своё успокоение.
душа плачет на луну, пытаясь выбраться из клетки.
вновь горький осадок от остывшего чая, но всё в порядке, запиваю слезами.
сольются краски в раковину; ноты будут гореть; поэму, что трепетно тебе посвещал, порву своими же руками.
твои глаза — лёд; твоя улыбка — оскал; полотно покрывается чёрной краской.
твои руки — ошейник; твой голос — поводок;
касаюсь клавиш и накрывает тряской.
твои губы — ад; твои губы — рай.
чернила разольются по нотам рекой.
вопль из горла заглушился молчанием и
тело натянулось струной.
художник кисти забросил;
музыканта не видно у рояля;
у поэта снова строки без счастливого финала.
а ты навечно будешь каплей
яда.
Примечания:
лето 2021.
