Для чего тебе огонь — сварить ужин или сжечь целый город?

      Шум в голове. Немного страха за свою шкуру. Острые, как колья, зубы на нижней губе. Мягкие черты лица.       Страх не только свой – чужой.       Коридор постоялых комнат на втором этаже таверны.       Пустой. Тихий. Провокатор для дрянных душевных разговоров.       Рука на тонкой розовой шее разжимается, дает больше воли хриплому кашлю. Басиль тянется, что-то сказать хочет.       Замок в груди шевелит заржавевшими стержнями. Туда засунули отмычку и ворочают, ворочают…       Стерильная крахмальная постель, породнившиеся за последние пятнадцать лет звуки.       Чистое наслаждение с примесью привязанности.       Откуда?       Отмычка работает ловко, шустро. Руки Басиля тоже. Играют на нем, как на струнах, а он и рад – в квашенном алкоголем мозге нет места стыду и недоумению, они освобождают пространство для похоти.       Сжимается пружина, щёлкает последняя задвижка.       Открыто.