darkness and despair

И ничего не было вокруг кроме тьмы. Она, густая, липкая, всепоглощающая, разливалась по саду, словно опрокинутое на девственно-белую скатерть вино. Будто огромная птица заботливо укутала поместье покрывалом своих крыльев. Его никто не увидит в этой тьме. Она защищает, оберегает, покровительствует. Тьма - его мать. Она питает его, наполняет энергией. Она - главный источник его силы. *** Тэхен вымученно выдыхает и кивает головой в такт мелодии, льющейся из зала. Скрипач старается - но у него все равно не выходит как надо. Движением руки он приказывает музыканту остановиться. Тот немедленно подчиняется и быстрым шагом выходит, закрыв массивные двери. Инструмент остаётся на софе в незастегнутом чехле. Тэхен разворачивается и выходит на балкон, изящно покачивая в ладони бокал вина. На улице вечерняя прохлада. Ветер то нежно обвевает лицо принца, то спешно уносится вдаль. Тэхену неспокойно. Тревога плотным комком поднимается к горлу, вызывая головокружение. Дыхание его нервное, прерывистое, пальцы одной руки теребят мягкую ткань, другой - водят по граненому бокалу. Он слегка ежится, мурашки пробегают по коже, вынуждают запахнуть мантию плотнее. Кто узнал бы - умер от смеха. Наследный принц, чистокровный вампир, боится холода. Ужасная слабость. Тэхен чувствует вдохновение. Вид сада, постепенно скрывающегося в объятиях ночи, приводит его в состояние жуткого удовольствия. Он залпом допивает обжигающий горло напиток, почти не чувствуя вкуса. Быстрым шагом дойти до софы, вынуть бережно скрипку из чехла, выйти обратно на свежий воздух. Закинуть инструмент на плечо, изящно взмахнуть смычком - вечная прелюдия. Смычок ласкает струны, музыка - чистой воды импровизация, Тэхен не привык заучивать произведения наизусть. С самого детства скрипка - будто часть него. Она срастается с рукой, юноша ощущает прикосновения смычка к ней. Каждое скольжение проходится иглой по мышцам, каждый взмах - движение. Его собственное. Мелодия становится быстрее, резче, истеричнее, громче. Сердце адским пламенем горит, огненные всполохи - по ветру. Тэхену, кажется, щиплет глаза от дыма, слеза скатывается по щеке. Мантия слетает с него. Тело замирает, вытянувшись в струну, руки до предела напрягаются, мышцы тянет. Горло судорожно выплевывает хрипы, душу рвет на куски, и это до боли приятно. Принц чувствует насыщение. Он дергается - последняя нота, смычок взлетает вместе с пальцами. Финал безжалостен и трагичен. И оттого так прекрасен. Тэхен плачет. Слезы восхищения. Не собой, конечно нет. Музыкой самой, как явлением и в особенности - скрипкой. Дрожа то ли от ветра, то ли от нервного возбуждения, он возвращается в зал, устало опускаясь на кресло. Его тело вымотано, но душа будто полностью очистилась от своего рода скверны. Освободилась. Он почти засыпает, балансируя на грани сознания. Игра для души всегда заставляет его чувствовать себя так. Окрыленно и возвышенно, но в то же время парадоксально апатично. Тэхену всегда являются странные образы в этом состоянии. Он любит принимать их, рассматривает с интересом. Сейчас, чувствуя лёгкую тошноту, он понимает: вот он, момент. Глаза закатываются, и взору предстаёт... он сам, одетый во все бордовое. Он, кажется, танцует вальс с кем-то высоким. Они вдвоём кружат в центре комнаты, остальные присутствующие - не зрители даже, декорации. Картон. Он явно смотрит на человека напротив с восхищением, с любовью. Как-то непривычно. Тэхен никогда не смотрел так ни на кого. И вряд ли будет. Но этот незнакомец заставляет сердце заходиться в бешено ритме. Незнакомец ли? У Тэхена путаются мысли. Он вдруг чувствует запах. Терпкий, будто древесина... можжевельник, кажется. Он улыбается - запах до боли знакомый. Тёплый такой, будто домом пахнет. Тэхен приглядывается, пытаясь рассмотреть мужчину поближе, видит кусок его руки, на ней, кажется, кольцо с гербом. Отчаянно подается вперёд, чувствуя знакомую тошноту - время заканчивается. Пытается выхватить ещё хоть что-то, но не успевает - из омута выбрасывает резко и больно, все тело ломит. Тэхен разочарованно цокает. Ни герб не успел рассмотреть, ни лицо. Кто же это был? Он мысленно перебирает в голове все собранное по крупицам. Запах древесины, скорее всего можжевельник. Высокий рост, кто-то статусный, раз герб есть. Принцу отчаянно не хочется думать о своих чувствах к этому человеку. Он отпихивает эту часть видения, прячет её куда подальше, чтобы даже не смела вылезать. Интерес мешается со страхом и недоверием, любопытство вгрызается в отстраненность или, может, наоборот? Тэхен встаёт и, не обращая внимания на ужасное головокружение, начинает раздражённо мерить шагами зал. Благо, пространства много, так ещё и дверь на балкон открыта нараспашку - холодный воздух отрезвляет. Он останавливается. Прямо в центре комнаты стоит рояль. Тэхен любит то, как звучит этот инструмент, его ноты, его с трудом улавливаемые монологи. Но, как назло, рояль его к себе не подпускает, не желает подчиняться хрупким пальцам. Рояль слушается только настойчивых, сильных, волевых людей. Тэхен слишком нежный. Он не умеет давить. Принц поднимает взгляд. Картина на стене, половина его естества, взывает к душе. На картине - Дионис, лежащий где-то на поляне. Вокруг деревья, райские сады, вдали виднеется вершина Олимпа. Вместо воды в реках и ручьях - чистое вино. Тэхен заворожен. Картину писали ещё до его рождения придворные художники, но что-то внутри полотна, что-то неуловимое каждый раз заставляет его сердце биться быстрее. Он подходит ближе. Обыкновенные мазки, цвета тоже весьма посредственные. Ощущение недосказанности сжимает горло железными тисками. Тэхен выдыхает и отворачивается. Смотреть на картину пустым бездумным взглядом больше не представляется возможным. Он вспоминает про мантию, оставшуюся на балконе. Выходить не хочется. Тэхен садится на пол, прислонившись к роялю. Мир словно замер.