Пролог
17 сентября 2013 г., 15:27
Фарфоровая статуэтка на столике одиноко пылится уже несколько месяцев.
Она так похожа на нее – такая же холодная, ненастоящая, с безжизненными глазами.
Да, идеальная. Красивая и вечная, но столь же беззащитная и одинокая, что может разбиться вдребезги в любой миг.
Как разбилась вся ее прежняя жизнь, которую она оберегала как святыню.
Перевернулась с ног на голову, и значение потеряло все, во что она раньше верила.
Не в один миг, совсем нет.
Но перевернулась целиком и безвозвратно.
Это не значит, что она перестала любить ту, прежнюю жизнь. Она любит.
Любит старые привычки, любит каждый новый день – монотонный и до отвращения предсказуемый.
Она любит и всегда будет любить того, за счастье с которым билась день и ночь со всем миром. Или с единственным существом, ставшим для нее этим самым миром…
Билась за того, рядом с кем теперь дышать могла ровно.
Билась с тем, без кого теперь дышать не могла.
Она любит ложь, за вязкой дымкой которой так удобно скрыть никому ненужную правду.
Почти никому.
