Флирт с Дьяволом

Джо

      Я знала его адрес наизусть, готовилась к нашей встречи неделю. Роб успел выпустить книгу и передал мне первый экземпляр. Я стояла около дома, уткнувшись на имя Тимоти. Нажимаю на звонок и двери открываются.             «Я отрываю свои глаза от странной картины и повернувшись сталкиваюсь с незнакомцем и по классике жанра выливаю содержимое моего бокала ему на рубашку.              — Ой, простите меня, сейчас, — я хватаю у официанта несколько салфеток и начинаю теперь пятно на рубашке.              — Не надо.              — Извините, — я поднимаю голову и застываю. — Вы же…вы…             — Да, это я, вам нужен автограф? — он указывает пальцем на одну из картин.             — Но я…вы же…             — С вами все в порядке? Вы кажется потеряли дар речи?!             — Кхм…я…              — Моя картина называется «Белое на белом».              — Нет, сэр, я…              Я вынимаю книгу из своей сумки и протягиваю ее автору.              — Оу…моя книга. Хмм… где вы ее нашли? Их всего три на всем белом свете.             — Три?              — Да. Это своего рода эксперимент. Вы счастливчик.»             Да, тогда я не понимала его слов, эта книга сама меня выбрала и не прогадала. Я вошла в лифт и нажала на нужный мне этаж.             «- Вы ведь в курсе, что я выпустил всего три книги? — я киваю. — Я не борюсь за тираж, если вам любопытно, я могу показать вам и другие произведения, в которых, как вы говорите, должна быть идея и замысел. Вы пришли выяснить свои отношения с жанром, что я выбрал, и получается что…хотя нет, я могу сказать о вас многое, дорогая Джо, даже одежда вас выдает.             — Простите?              — То как вы сидите, поджав колени, как смотрите на меня, как говорите, вы сами никогда не испытывали того, о чем говорится в книге. Пока вы сами это не поймете, книга останется для вас какой-то преступной вещью.»             Не такая уж и преступная, я отмахнулась и углубилась в свои воспоминания.             «— Джо?              — Это был сон….это все гребаный сон, — я практически влетаю в его номер и бросаю на кресло свою сумку. — Это несправедливо.             — Ну почему же…ведь это так очевидно.              — Что именно? Это все ее фантазии во сне. Ничего этого не было… Почему?             — Вы не понимаете?              — Нет, — я падаю на мягкий диван.             Тимоти подходит к столику и наливает себе стакан виски, предложив при это мне.             — Нет, спасибо.             — Все заложено в наших фантазиях, в реальной жизни такого нет.              — Но это книга, это выдумка.             — Верно, в любой книге заложена своя правда, и в моей она тоже есть, если вы не заметили. Скажите мне, Джо, вам когда-нибудь снился сон, настолько приятный, что он из-за будильника или из-за резких криков с улицы нарушался и вы просыпались?             — Да.             — И вам непременно хотелось его досмотреть?              — Да.       — И вы не можете заснуть и вернуть свой сон, и что остается после, Джо, скажите мне?              — Ммм…додумать самой?              — Именно. Вот правда моей книги.»             Да, порой мне не хватало Тимоти и засыпая я представлял его рядом. Лифт открывается и я попадаю в длинный коридор. Нахожу нужную мне дверь и стучусь. Слышу шаги и щелканье.              — Вы немного опоздали, Джо!             Я игриво заулыбалась.             — Ничего, это поправимо, входи.             Я вхожу в его новую квартиру. Снимаю с себя плащ и обувь. Прохожу в дальнюю комнату и сажусь на диван. Тимоти садится на кресло. Я вынимаю книгу и кладу ее на середину столика. Он наливает мне и себе виски и ставит бутылку на пол.             — Итак? — протяжно произносит он.             — Итак! — повторяю за ним.             — Начнем?             Я киваю ему утвердительно и открываю первую страницу книги:      

Роб Миллер.

«Как укротить Дьявола».

конец.