Бездуховно, но душевно

А-108, 239 километр. Эти цифры ничего Антону до сегодняшнего дня не говорили. А теперь он смотрит на эту табличку, пока прижимает к себе обнаженное тело какого-то парня. Ситуация банальная: захотелось поссать, остановился, спустился к пролеску, чтобы за кустиком, по-приличному, без неожиданного свиста из проезжающей машины. А в итоге наткнулся на какого-то грибника, чтоб его. Ну и сразу все понятно стало по его розовой футболке и взгляду на прибор. — Ну, пойдем что ли? — выдал Антон внаглую. А что? Первый и последний раз друг друга видят, вокруг ни души, их осудят или засмеют разве что муравьи, которые настойчиво пытаются залезть в кроссовок. А этот грибник взял и пошел. И разделся без вопросов. И на коленях устроился так правильно, изогнулся, чтоб каждой клеточкой тела касаться. Губами в шею уткнулся: посасывает, вылизывает, зубами цепляет. Антон разрешает, если спросят, скажет, комары. Комар из грибника тоже отличный был бы, эти губы сосали бы идеально, но проверить времени как-то не было, да и спускать его сейчас на землю голыми коленями — кощунство. Шастун раскатывает презерватив по члену, растягивает наспех — мужик уже готовенький оказался, но все равно узкий, чувствительный. Антон едва бедра вскидывает, тот отзывается, стонет так, что даже проезжающие машины не заглушат. Антон кладет одну ладонь ему на живот и чувствует, как напрягается пресс, каждый кубик можно обвести пальцами. А хочется языком. Шастун насаживает его до упора, пока спускает внутрь, и доводит ладонью. Салон машины придется чистить, ну и плевать, не своя же, служебная. — Ты там… корзину в лесу оставил, — неловко напоминает Антон, пока они обтираются салфетками. — Да я не за грибами тут, — отмахивается грибник. — Наркоман что ли? — удивляется Шастун. Мужчина-то такой спортивный с виду, на торчков, которые за закладками в лес катаются не похож. — Нет, конечно! Я контент тут снимал, недалеко, — он обводит рукой местность. — А потом увидел пару грибов и… отвлекся как-то. — Да, тебя легко смотрю отвлечь. Блогер, значит? — Антон играет бровями. — А личного блога у тебя нет? — Иди ты, — закатывает глаза мужчина, надевая свою розовую футболку. — Но если обратно будешь по той же трассе возвращаться. Заедешь? — Заеду, — улыбается Антон и чмокает его в щеку. — Но лучше все-таки оставь свой телеграм.