Совсем другой Джон.

Несколько дней Джону удавалось удачно скрываться от назойливого внимания Майкрофта. Он оставил машину почти сразу же после того, как уехал из дома, и удачно снял номер в трехзвездочном отеле. Деньги мужчина взял из своей заначки в своей комнате. Их как раз хватило на номер "люкс" и одежду, которая позволяла ему слиться с серой массой. Конечно, через день ему пришлось снова сходить банк, снять со счета ещё наличные, так как Ватсон отказался от использования кредиток на некоторое время. Ведь так Майкрофту стало бы известно, где Джон, хотя, возможно, он уже и так знает, но понял, что с ним не хотят разговаривать. - Ну что, пора начинать, - достав из куртки потрепанный блокнот, произнес Джон и остановил свой выбор на Стелле Варнер, секретарше Виктора. Её задача как раз состояла в выборе претендентов на роль лабораторных крыс. * * * Отыскать её адрес не составило труда, и уже поздно вечером Джон отправился к нужной квартире, что расположилась в центре Лондона, прихватив с собой браунинг, подарок отца, припрятанный в тайнике комнаты от любопытных глаз. Стоя на противоположной стороне улицы, блондин наблюдал за темными окнами Варнер, решая, дожидаться тут или устроить сюрприз прямо в квартире. Посчитав, что больший эффект принесёт появление в её доме, он не торопясь, спокойно переходил дорогу: ни людей, ни машин почти не было, лишь пустой кэб подъехал к этому дому. Мозг Джона отметил подозрительный факт, но не зациклился на этом. Джон открыл дверь с помощью отмычек и тут же почувствовал трупный запах. Вскинув голову, блондин досадливо поморщился и быстро поднялся наверх, ни до чего не дотрагиваясь. Оказавшись в гостиной, он прижал ткань куртки к носу и стал осматривать комнату. Кровь была повсюду. Её тошнотворный запах, кажется, заменил воздух комнаты. Красные разводы на полу и стенах напоминали мазки безумного художника, который заменил гуашь на более природное вещество для написания картины. В углу возле окна лежало тело женщины. Определить, красивой она была или нет, не представлялось возможным: кожа лица была изрезана настолько сильно, что кое-где отстала, оголяя то кость, то мускулы. Один глаз, пусть он и закрыт, был проколот чем-то острым. Но на этом ужас не закончился. Вены на руках и ногах тоже были вскрыты, что и послужило причиной такого количества вытекшей крови. Но, возможно, даже не это убило жертву, хотя в душе теплилась слабая надежда: незнакомка умерла до того момента, как её превратили в изрезанный кусок мяса. На белой блузке расплылось большое пятно. Она едва скрывала другое смертельное поражение: в сердце женщины засадили нож. Не только засадили, но и прорезали плоть, что отделяла одно ребро от другого, оголяя все внутренности, не оставляя ничего сокрытым. - Какой ужас! - потрясение от увиденного слышалось в его словах. Джону было тошно от осознания того, что кто-то мог так издеваться над трупом, причём над трупом женщины. - Согласен, - в тишине раздался ещё один голос с низкими интонациями, совсем рядом от блондина. Тело Джона среагировало быстрее, чем разум, направив дуло браунинга в направлении говорившего. - Кто вы? - Хорошая реакция, твердо держите оружие. Как интересно, на войне Вы не были, но взгляд говорит о том, что пережили что-то ужасное. Да, точно. - О чем Вы? - Меня зовут Шерлок Холмс, консультирующий детектив. Через минуту здесь будет весь Скотланд-Ярд, а так как Вы не убийца, но заинтересованное лицо, предлагаю объединиться. "Вот мы и встретились, Шерлок Холмс," - подумал Джон, ещё внимательней рассматривая высокого худощавого мужчину с бледной кожей. Про себя Ватсон отметил разительные отличия братьев друг от друга. Выбора у него особо и не было, точнее, был, но его заинтересовал Холмс. Он убрал браунинг во внутренний карман как раз вовремя - в квартиру зашли полицейские. - Шерлок, какого черта?! Кто это с тобой? - Мой помощник. Ты же знаешь, что я не могу работать с этим идиотом Андерсоном. Его крошечные мозги не способны на здравый смысл. - Не смей унижать мою команду, - прошипел приятной наружности лейтенант с не по возрасту седыми волосами. - Лейтенант Грегори Лейстред, - представился он, подозрительно посматривая на незнакомого мужчину, но для рукопожатия руку подал. - Джон Ватсон, врач, - пожал Джон руку в ответ, подумав: ведь почти и не соврал. Оглянувшись на хитрое лицо детектива, Джон осознал, что попал.