Попытка.

Как сильно ты хочешь выжить? Насколько быстро ты готов бежать, для того, чтобы остаться в живых? Ты узнаёшь, насколько ценна твоя жизнь и, как сильно ты хочешь жить, когда со всех ног мчишься босиком по мокрой траве, когда позади тебя тянется кровавый след, который лишь добавляет монстру азарт. Ты бежишь не так быстро, как тебе хотелось. Твой страх замедляет тебя. Тебе страшно оглянуться назад. Страх овладевает тобой настолько сильно, что ты попросту не осознаешь свои действия. Ведь не в первый раз ты убегаешь от чудовища. Во мраке, в котором ты живешь, где все окутано тьмой, где деревья не знают, что такое листва, они всегда стоят черные. Где никогда не высыхает кровь на земле, где мы – люди, живем в вечном страхе. Нас осталось мало, а монстров становиться больше. Кажется, как будто Смерть обрела обличие и теперь, имея «лицо», не остановится ни перед чем. Но вот ты бежишь. Твои ноги превратились в месиво, твои глаза практически ничего не видят, их застилает пелена страха, а только потом боли. Боль – это мелочь. Ты бежишь от смерти и знаешь, что это глупо, ведь от неё не убежишь. Никто и никогда не смог её перехитрить. Монстры, от которых ты раньше убегал, не имели такой силы и жажды крови, как это. Смерть догонит тебя. Она всегда выигрывает. Она чемпион! Сил практически не осталось. Все, что осталось от твоей руки, которую ты сам и съел, ведь там где Смерть - пищи нет, не дает тебе шанса на жизнь. Насколько ты хочешь жить? Насколько ты хочешь есть? Но, твой голод ничто в сравнении со Смертью. Она не брезгует ничем. А больше всего она любит страх. Его не возможно увидеть но, его можно почувствовать нутром. Ты чувствуешь, что твой мозг плохо соображает. Бежишь уже не так быстро, но Смерть тебя не догоняет, она медлит. Пробегая мимо черного дерева, ты чуть не спотыкаешься о труп, а точнее все, что от него осталось. Ты не успеваешь его даже рассмотреть, но можешь его представить, не раз уже видел какие-то жалкие остатки после монстров. Но, это не ёё рук дело. Она после себя ничего не оставляет. Может, это кто-то из твоих знакомых. Хотя, какая разница. От этого трупа практически ничего не осталось. А самое главное - у него больше нет страха. Страх. Они со Смертью напарники. Самый лучший тандем. Страх тебя убивает, а Смерть поедает. Ты живешь в страхе всегда. Он имеет различные обличия. Страх сделать первые шаги. Страх, когда убиваешь первого монстра. Страх, когда отрезаешь себе руку, но еще больший страх, что ты не наешься. Страх, когда ты бежишь, не разбирая дороги по лесу, не видя перед собой ничего. Да там ничего и нет. Черная равнина. Пустыня, укутанная мраком и трупами. Так почему же ты бежишь? Ты ведь знаешь свой конец. К сожалению, тобой движет страх. Твоя рука больше не принадлежит тебе. У тебя, её практически нет. Ты её отдал черному дереву, которое беспощадно ко всему вокруг. Твой кусок мяса останется висеть на этом дереве навсегда. Сил больше нет. Ты осознаешь, что она уже близко. Дышит тебе в спину. Конец близко. Ты не хочешь сдаваться и делаешь последний рывок. Смерть этого не одобряет. И вот ты уже у неё. Её черные дыры всматриваются в тебя. Её шумное дыхание говорит о том, что она чует твой страх. Она довольна. Когда она открывает свой рот, ты уже наполовину мертв. Ведь от туда доносится запах сотни умерших людей. Людей, которые больше не чувствуют страх, от них остался просто запах гнили. Черная, покрытая язвами рука, берет тебя за горло, чтобы в следующую секунду дотронуться до твоей сонной артерии напрямую. Чтобы вызвать у тебя еще большее чувство страха. Ты больше не контролируешь себя. Ты лежишь, и из тебя вытекает кровь, которую жадно впитывает земля. Ведь земля тоже порочна, она черная. Её питает кровь умерших людей, она забирает в себя их трупы. А ты лежишь в агонии боли. Ты не умрешь сразу, ты будешь жить, пока её рука закрывает твою артерию. Она хочет твои глаза, они ей нужны, чтобы поглотить их в темноту, такую, как и у неё. Ты больше не видишь. Ты хочешь кричать, но у тебя нет сил. Нет сил, сопротивляться, показать, что ты жив. Что, несмотря на отсутствие половины тела ты все еще жив. Но, это не надолго… … Ты в ужасе открываешь глаза, весь мокрый от пота. Но облегчения оттого, что это сон нет. Ты понимаешь, что это начало, все впереди. Ведь деревья уже черные. Ты готов идти в бой, но так хочется есть…