Напиши меня.

Фёдор, с самого детства рос слабым ребёнком с жестоким характером. Годам к восьми, с горем пополам, благодаря тому, что он молил собственных родителей отдать его в художественную школу и в музыкальную, он обучался с другими детьми наравне, иногда опережая их в развитии мышления. Ближе к седьмому классу, пришло время определяться, кем он будет работать в будущем, дабы уже точно знать на какой профиль идти. Но он мечтал стать художником, на крайний случай музыкантом. Но Родители Достоевского считали немного иначе, что тому стоит работать медиком или программистом, а значит, либо химическо-биологический класс, либо физико-математический. Брюнету ничего не оставалось, как поступить на один из профилей. На его несчастье, химбио… и вот, наконец, закончив учёбу в школе, поступил на бюджет, и после вовсе уехал во Францию. Там он зарабатывал, будучи достаточно хорошим художником, за картины брал достойное плату, в меру дорого и в меру дёшево. Так он работал ещё очень долго, но наступает один, особенный день, который кардинально всё изменил. Начинался он как обычно, Фёдор проснулся, выпил утреннее тёплое кофе с булочками и после, собравшись, ушёл писать пейзаж раннего утра. Всё бы ничего, но среди пустых скамей, он замечает беловолосого парня, который явно был приезжим и судя по всему, совсем недавно. Брюнета, естественно это не радовало, почему, какой-то парень находиться в столь ранний час и мешает наслаждаться видом. Потерев немного переносицу, он осмелился и с выдохом подходит к тому. Сейчас от брюнета несло запахом крепкого кофе, вперемешку с дорогим парфюмом, древесного запаха. — Блядство… Кхм, Je m'excuse pour le dérangement. Puis-je quitter ce parc? Toute mon attention est sur vous. Je ne peux pas me concentrer sur l'image.¹ — Тихо говорил парень, глядя на того уставшим взглядом. Так и говорящим о национальности и о том что он явно не выспался. Масла в огонь подливали синяки под глазами, которые, похоже, он пытался замазать, или как минимум сделать менее видимыми. — Вот чего-чего, а встретить человека, который диалог начинает со слова «блядство», я не ожидал. Ты кем будешь? М? Я вот Коля. А ты у нас кто? А брюнетик? — Чуть посмеиваясь, говорил Николай, как бы высмеивая Фёдора, который так неподобающе вступил в разговор. — Как я вижу, вашей наглости нет предела, Николай. Фёдором меня звать. Фёдор Михайлович Достоевский. Федей не кликать, не люблю подобное отношение к себе. — Чуть злился Фёдор. Надо же было встретить кого-то, кто знал русский. — А теперь, прошу, уйдите в другой парк, если вас это не затруднит, я не хочу иметь с вами ничего общего, кроме данного диалога. — Спокойным и ровным голосом произносил Фёдор. — Воу-воу, полегче. Я всего лишь здесь сидел на скамье, никого не трогал… Кхм, я согласен уйти только при одном условии. Вы дадите мне свой номер. — С ухмылкой заключил блондин. *** Николай с детства рос в бедной семье, ежедневно живя в страхе, что возможно уже завтра и ближайший месяц придётся голодать, или ночевать на улице. Всё это было на самом деле до одури страшно. От чего, через не могу, пришлось поступать на бюджет, а значит иметь хорошую успеваемость и всё в таком духе. Поступил он на актёра, достаточно хорошо разбираясь в литературе, творческих заданиях и подобном. Однако, устроился работать актёром не в России, а во Франции. Всё же, ему казалось, что эта страна куда больше подойдёт для него, но по итогу, он матался по многим странам, а сейчас… Сейчас он сидел в парке, на лавочке, было ранее утро, солнце было едва видно из-за горизонта, а лицо обдувал лёгкий прохладный ветерок. Волосы были распущены, и он чувствовал себя свободным. Он чувствовал, что сейчас он свободен, и он не видит грань между жизнью и смертью. Разве что, в отличие от трупа, он всё ощущал и знал, то, что он точно жив. Но была схожесть с чем-то мёртвым, он замечал, что вокруг не одной живой души. Как минимум он так думал, до момента, пока его не отвлекли. *** Фёдор лишь шокировано глядел на блондина, как бы думая, сколько наглости имел этот парень. — Нет, я отказываюсь, мы можем договориться? — Спрашивал Достоевский, поправляя волосы, и уже ещё более замучено глядя на собеседника. — Нарисуй меня на своей картине. Делай что хочешь, но нарисуй. Я хочу находиться на ней.— От парня повеяло запахом мяты и свежести после дождя.— Тебе кстати, не идёт этот парфюм... подошёл-бы с цитрусовыми нотками.