мой милый убийца!

Вся мерзость содеянного дошла до Зонта несколько позже, словно по сигналу такого уже ненавистного звука капающей воды и биения часов. Капли падали, с гулом разбиваясь о пол, оставляя мимолётный запах сырости,что оседала в лёгких чувством тревоги, а часы возвращали сознание в потресканную, словно асфальт, реальность. Вару. Он был жив всего несколько минут назад, стоял прямо в этой комнате. Говорил о том, что любит его в этой комнате, говорил о том, что ненавидит его в этой комнате. А что сделал Зонт? Убил его. Но ведь он помог ему верно? Но только почему-то эта мысль больше не успокаивает, ведь ему - Зонту, по-прежнему плохо. Крест своей тяжестью уже давно сломал позвоночник, готовясь вот-вот проткнуть сердце. Так вот каково раскаянье на вкус? Отвратительно. Нет. Это невозможно терпеть, невозможно жить дальше. Ромео, Феликс, Вару - все они были хорошими людьми, в отличие от Зонтика и теперь он готов умереть. Готов понести наказание за свои преступления, за свои грехи. Кровь пахнет неприятно - железом, грязью, горечью. Кровь Вару пахнет особенно ужасно - отрезвляюще. Она поблескивает на ноже, что лежит возле, уже холодного, тела ; она заставляет осознание вновь и вновь пробуждаться в голове. Зонтик берёт нож в свои изрядно трясущиеся ручонки, и слезы пеленой застилают глаза, скрывая на мгновение такой ненавистный мир. Нож протыкает плоть, обнажая новую кровь - кровь, что пахнет сожалением, раскаянием. Это кровь Зонтика, что убил себя и упал рядом с трупом своего одноклассника - Вару. Так какова жизнь на вкус? Отвратительно.