***
Когда я вынырнула из до краев заполненной кровью бочки, я закричала. Как младенец, вырвавшийся из утробы матери — как все братья и сестры, чье появлении на свет мне удосужилось засвидетельствовать. Я закричала. Но ни единого звука, на счастье, не сорвалось с губ. Только надсадное сипение. За которым последовали частые, рваные вдохи. Я не могла насытиться воздухом. Я глотала его так много, что грудь, разрывающую мгновением ранее от его недостатка, теперь сдавливало от избытка. Во рту было солоно. Мерзко. Меня вырвало. Кровь, выплескивающаяся за края бочки, моя рвота — мягкие шлепки бьющихся об пол струй. Я заставила себя подпрыгнуть и подтянулась на руках, перевалилась через бочоночную стенку. Я упала на пол как мешок с мукой. И не сразу поняла, что качаюсь. Что все вокруг покачивается в такт пришедшей в движении странной повозки без лошадей. Мы снова не стояли на месте. Мне удалось пережить обход. Меня не заметили. И я ехала. Ехала... уже понимая куда, но все еще не в силах в это поверить. Железнобрюхое чудище, набитое бочками с кровью, везло меня за Стену. В страну мертвецов. А ведь я так желала, так надеялась... сбежать от смерти.4. Страна мертвецов
18 сентября 2023 г. в 13:23
Примечания:
Я вернулась...
— Бочонки с кровью? — повторяет Саша, глядя совсем сквозь меня. — Твои сны тревожат меня…
Я смотрю на темные завитки ее волос, обрамляющие лоб, и мир вокруг становится зыбким. Тягучим. Скамья подо мной — больше не твердая. Я проваливаюсь словно в трясину.
Вы мне не верите. Совсем никто. Я и не пытаюсь больше сделать вид, будто говорю серьезно. Уже привыкла за время, проведенное здесь, в Застенке.
Нет, не Застенке… Ведь так вы называете мой дом.
А ваш дом... Ваш город… зовется Керста. Вы говорите, что Керста и мой дом тоже.
Но это неправда.
Слепая танцовщица, вор-носильщик и кот. Саша, Тима и Лель. Такая она — моя нынешняя компания. Моя теперешняя жизнь.
Историю про Красный дом я повторяла так много раз, что сама себе начала казаться безумной. Я рассказывала ее всем подряд. Первому встретившемуся пьянице — здесь, в новом мире. Воровке, что подкараулила в переулке и врезала по голове, не дав и закончить историю моей жизни. Тиме, что нашел меня там же и перенес в подвалы театра. Директору театра, что позволил остаться. Дал даже работу. И, конечно, Саше.
Рассказывала всем подряд и обо всем, что случилось со мной. И это было ошибкой.
Ведь никто из вас мне не поверил.
— Моя бабуля умела разгадывать сны, — говорит Саша, ища пальцами мою руку. — Она говорила, видения не посылаются нам просто так.
Я смотрю в ее глубокие карие глаза, совсем неподвижные и стеклянные. Бросив свои россказни про упыриный бордель, я решилась сегодня предпринять последнюю попытку. Ведь поезд, набитый бочонками с кровью не давал мне покоя. Ведь он вез их прямо сюда. В Керсту. К вам на порог.
Проезд. Так вы называете железное змееподобное чудище. Повозку без лошадей. Мне об этом поведал пьяница. Прежде чем предложить отмыться от «краски» и «поиграться со змейкой» — так обозвал он свой член.
— И чем же мой сон тебя так встревожил? — спрашиваю я, не сумев до конца скрыть яд, сочащийся сквозь слова.
Вы мне не верите. Вы говорите, меня крепко приложили по голове. Вы говорите, я путаю сны и явь.
Но ваш поезд вез кровь. Из моего «мертвого», «ненастоящего» Застенка в ваш «живой» и «настоящий» город.
— Ты сердишься, — роняет Саша и перестает искать мою руку. — Ты все еще веришь, что пришла из-за Стены.
Я прикрываю глаза. Я злюсь. Но знаю — она не видит. Саша или, как значится в ее афише, «Серафима» Нечаева — слепая. И почему только вам, нанимающим в театр слепую танцовщицу, так сложно доказать, что мое прошлое — не пустые бредни?
— Мне следует заняться репетициями, — говорит Саша, медленно поднимаясь со скамьи.
Она находит рукой прислоненную к столу трость. Сжимает в пальцах резной набалдашник. А я сижу к ней вполоборота и краем глаза наблюдаю, как кончик трости начинает прыгать по полу. Когда Саша принимается разведывать себе дорогу. Я, каюсь, сперва пыталась навязываться ей в провожатые. Но танцовщица быстро то пресекла. Слепая от рождения, она умела сама находить путь, куда бы ей было ни нужно.
Саша уходит, а я остаюсь сидеть в крохотной обеденной зале. Мне бы тоже вернуться к работе — я теперь служанка при театре. Столько полов еще не намыто, подмостки не оттерты от краски. Но я не спешу. Лениво принимаюсь ложкой за кисель.
Жизнь в Кошениловском театре меня разбаловала.
Овсяный кисель с лужицей повидла был самым вкусным лакомством, что мне только доводилось есть. Раньше — в прошлой жизни — я и не подозревала о его существовании. А в театральной трапезной его можно было брать хоть каждый день.
Я не могу привыкнуть.
И не могу поверить.
В то время, как вы считаете, что я брежу и лгу о Красном доме, упырях и Белотопях, я думаю, что ваша Керста, сытная жизнь, поезда и ди-ри-жаль-бы — полоумные выдумки моего воспаленного сознания.
Иногда мне кажется, что усатый упырь опоил меня опиумом. И все это время я лежу под ним в «кабинете». И все это — не больше, чем самообман. Больные сны.
Но кисель, что тает на языке — сладкий. Скамья подо мной твердая. А в трапезной холодно. Я чувствую гладкое дерево ложки в руках. Явственно вижу стол и миску.
Если это и помешательство, то уж слишком оно… настоящее.
— Ты че тут расселась?! — резкий окрик заставляет меня вздрогнуть.
А на стол рядом с миской опускается жилистая пятерня.
— Слышь, юродивая, — шипит Ира, нависая надо мной. — Тебя Лидия обыскалась!
Ира — тоже прислужница, как и я. Лидия у нас главная. А «юродивая» — прилипшее ко мне прозвище, потому что слухи о том, что Директор нанял на службу полоумную бродяжку разлетелись по театру в первый же день.
— Зачем? — спрашиваю, хоть знаю, что Ира сильнее только разозлится.
— За шкафом, пилехай давай!
Сердить ее сильнее было глупо и незачем. Так что я опрокидываю в себя остатки киселя и поднимаюсь. Огибаю Иру и иду к выходу.
А вслед мне доносится привычное:
— Помешанная.
Я улыбаюсь. И, наверное, и правда выгляжу помешанной. Вот только мне до вас далеко-далеко. Вас, не замечающих кровавых поездов, выкатывающихся из-за Стены. И считающих упырей забытыми, глупыми бабкиными сказками.
О, вы куда безумнее меня.
Кошениловский театр — огромное, монструозное сооружение. Снаружи он похож немного на один из тех дворцов, что таращились с расписанных фресками стен Красного дома. В зале для променадов. Похож, да непохож.
Саша и Тима называют его усадьбой. Красный дом мы тоже называли усадьбой. Но театру не годился он и в подметки. Снаружи здесь были колонны. Этажей — три. А от главного здания тянулись в обе стороны пристройки. Тоже с колоннами. А еще окна тут были большие-пребольшие. С лепниной.
Из всего великого множества здешних помещений мне больше всего нравилось бывать на балконе. С каменной балюстрадой и видом на сад. И на город. Вид, что ужасно пугал. Но заставлял верить — я не сошла с ума. Я бы не сумела выдумать такое.
Меньше всего любила бывать я снаружи. Глядеть на Кошениловский театр и видеть за ним огромную, уходящую в небосвод Стену. Она тянулась в обе стороны от усадьбы. Точь-в-точь как было за Красным домом.
У Керсты и Белотопей общего обнаружилось мало. Ничего, если быть более точной. Ничего, кроме проклятой Стены. И верований, будто по другую сторону — пустота. Выжженные, злые земли. Откуда никто не возвращается. Которые несут лишь одно — смерть.
В Белотопях мы верили – за Стеной кончается белый свет. Что можно умереть, едва ступив в Застенок. В Керсте считали, будто за Стеной прячутся пережившие чуму, искаженные ею безумные дикари. Что жрут сами себя и селятся под землей.
Обе догмы оказались враньем. И, кажется, знали об этом немногие.
Но я знала.
— Надо в город сходить, — ворчит Лидия, когда я, наконец, нахожу ее трущей ступени у подмостков в зрительном зале. — Содная солянка кончилась.
Содной солянкой мы отмывали полы и стены. Разводили в воде порошок, и с уборкой получалось справляться в разы быстрее, чем доводилось мне в Красном доме. Разумеется, раньше я о ней и не слыхала. Керста, да и весь Застенок, казались мне чудной, безумной, ненастоящей заморской страной. Да только море было с другой стороны. Где упыриный бордель. Где Белотопи.
— Так ведь… — начинаю я, но служанка перебивает:
— На, — она кидает мне под ноги кошель, — Иди с глаз моих.
Я поднимаю мешочек и отступаю к дверям. Тяжелые монеты хорошо прощупываются сквозь холщовую ткань.
Я никогда не была в городе. Ни разу с тех пор, как Тима нашел меня в подворотне. Мне хватало и дикого вида с балкона.
Тима…
Решение приходит быстро, и я на миг с облегчением замираю. Но затем опускается тяжелое осознание – Тиму в театральных коридорах мне не отыскать. Он всегда находил меня сам.
Хоть на мне и висит уборка, я все еще здесь сильно блуждаю. Не представляю, как в бесконечных лабиринтах Кошениловского театра умудряется находить дорогу Саша.
Я все еще боюсь сходить с привычной тропы: келья — трапезная в подвале — главная лестница — зрительный зал, ам-фи-те-атр, пар-тер, ложи — сцена — парадный зал — балкон. Все. А весь тот клубок коридоров за подмостками, бесконечные галереи пристроек… Туда страшно даже нос сунуть. Хоть однажды случайно я сунула…
И наткнулась на покои Директора. Сперва побродив с половину дня по коридорам.
— Правда залезла к Василису? — расфыркался Тима, когда Директор вернул меня в привычную часть усадьбы.
— Кому? — спросила я, все еще, вероятно, пунцовая, ведь жар по прежнему лизал щеки и шею.
— Василис Кошенилов, — сказала Саша, подтягивая к себе свой обед. — Его так зовут. Директора.
Василис Кошенилов был самым красивым человеком, которого я когда-либо видела. Впрочем, мне приходилось видеть не так уж много… людей. У него – темные глаза-бездны и белая, как балюстрада на балконе, кожа. Каменное лицо, но доброе сердце. Он дал мне кров и работу. Но, вероятно, тоже считал помешанной. И, наверное, просто жалел.
Быстро миновав партер, я свернула в парадную залу. И, чуть замедляя шаг, уставилась на высокие двустворчатые двери, что заканчивались под самым потолком. За ними был он — город.
Керста.
Оказавшись в Застенке, я не совершила ошибки, привычной для сатинок. Я стала считать дни сразу. Как только очутилась в выделенной для жилья келье. Раздобыла камушек и принялась за черточки, подражая Ясе. Я отсчитывала дни каждое утро. И сегодня зачеркнула очередную семерку.
Три недели. Я бежала из Красного дома три недели назад. А Яся осталась там. Яся и все остальные.
И я не сделала ничего, чтобы вытащить их. Помочь.
В больших парадных дверях, которые на моей памяти полностью никогда не открывались — створка поменьше. В нее входили и гости, и служители театра. Входили и выходили.
Я еще не выходила ни разу.
Рука, которой толкаю створку двери поменьше, дрожит. Дерево поддается легко, и в следующий миг холодный ветер бьет по лицу. Я кутаюсь в шерстяной платок, что всегда ношу поверх рабочего серого платья. Потому что в театре холодно.
Верхней одежды мне не выдавали. Попросить я не догадалась, да и не уверена, что она вообще мне полагалась. Театр и так снабдил меня даже большим, чем могла желать. Едой. Работой.
Свободой.
Будет ли Лидия браниться, если куплю тулуп на оставшиеся деньги? Конечно.
Сколько содной солянки мне надо раздобыть я не имею понятия. И хорошо бы вернуться да спросить. Но я не хочу видеть Лидию. Слишком уж сильно напоминает мне Марту. Куплю больше или меньше — в следующий раз будет давать указания подробнее. Жизнь упрощать служанке я не хочу. Она невзлюбила меня. А я не люблю ее.
Двор, раскинувшийся перед Кошениловским театром роскошен. «Роскошен» — слово, что любила повторять Яся, глядя на очередной заморский наряд для променадов. И я не смогла бы найти более подходящего, описывающего то, что представляет собой сад.
Я спешно спускаюсь по широченной каменной лестнице, едва не поскальзываюсь в самом низу. Между ровными, длинными линиями кустарника — припорошенная снегом дорожка. Сквозь проталины проглядывает гравий. Низкий живой палисад по обе стороны от меня тоже опылен снегом — кусты подстриженные кубами, и углы у них до того ровные, что и не верится.
Иду вглубь, верчу головой из стороны в сторону. Сверху, если глядеть с балкона: огромный, разбитый на квадраты и прямоугольники сад выглядит лучше и… упорядоченнее. Идеальная сим-мер-ти-я, как говорит Саша. А сейчас он напоминает лабиринт, хоть и знаю, видела столько раз сверху — куда ни сверни, заплутать не получится.
Саша рассказала, что кусты, обрамляющие гравийные дорожки, будто картинный багет — розы. Что летом их аромат доносится аж до самих келий. А сад превращается в красно-зеленую мозаику с белыми пятнами статуй.
Статуи видно и сейчас, правда плохо — слишком все вокруг бело. Но они есть — стоят справа и слева, далеко от меня, за живой изгородью. У нас в Красном доме статуи тоже были. Но эти — другие. Странные звери и обнаженные женщины. Вдалеке видно огромную каменную рыбину.
Сейчас розовые кусты мертвы и голы. И двор похож на черно-белую листовку.
И даже так он… роскошен.
Я иду по прямой и, наконец, дохожу до распахнутый витых ворот. Их венчают вензеля надписи — и я уже могу ее прочитать.
«Ъ Р Т Е А Т Й И К С В О Л И Н Е Ш О К»
Отзеркаленные, чужие буквы. Я хмурюсь, на мгновения совершенно не понимаю, что не так.
Тима учит меня грамоте. И я усердно учусь, потому что чувствую себя странно — все вокруг умеют читать. Но не я.
Я выхожу за ворота и оглядываюсь. Так лучше.
«К О Ш Е Н И Л О В С К И Й Т Е А Т Р Ъ»
Надпись не кажется теперь опиумным видением.
Что-то теплое мягко касается ноги. И я и не вздрагиваю, уже успев привыкнуть. Лель — огромный, кроваво-рыжий кот, как и Тима, находит меня всегда сам.
Он трется головой о колени. Откуда он все время берется — не знаю. Иногда, кажется, будто появляется прямо из воздуха. Как и Тимьян.
Я нагибаюсь, чтобы погладить его. Пропуская сквозь пальцы длинную, мягкую шерсть. Она до того скорее красная, чем рыжая, что похожа на…
Лель мурчит. И я стою и просто с несколько мгновений наслаждаюсь успокаивающим трепетанием его спины под пальцами.
Лель — это я его так назвала. Саша говорит, до меня в театре не водилось никаких кошек. А Тима грубо шутит, что она их просто не видела. Тима зовет кота просто «кот». А я решила дать ему имя одного из своих Повелителей. Чтобы быть хоть немного… дома.
Кот уворачивается от очередной ласки. И я распрямляюсь, вмиг вспоминая о своем задании.
Ровные линии брусчатки устремляются вперед, от самых ворот за моею спиной. Дорога, вымощенная булыжником, широкая и прямая. Снег неровно лежит в щелях между стертыми до блеска камнями. Я ступаю по ней так осторожно, будто жду, что брусчатка вот-вот раскрошится под сапогами. Будто я провалюсь вниз, в бездну.
Лель трусит рядом. Я не смотрю на него, улавливаю лишь краем глаза смазанное красное движение. Такой яркий контраст на белом снегу, что я непроизвольно щурюсь. Цвета обжигают глаза.
Я гляжу вперед. На раскинувшуюся передо мной улицу. Стараюсь ни о чем не думать, не…
Но воспоминания накрывают меня с головой слишком резко. Слишком быстро. И я проваливаюсь в них целиком.
Примечания:
У нас появилась обложка от Mystical Buttons!
Я закончила разбираться с Паучьим Княжеством (смотрите апдейт (!), оно выходит в бумаге – https://t.me/brioline_bruce/1800) и теперь перемещаюсь сюда. Больше таких задержек не будет.