Спокойствие на душе

Окровавленный меч тянется по земле. Разве это все реально? Смыслы, причины, домыслы, убийства? Может это просто сон. Может я персонаж ужасной книги. Может, автор меня ненавидит. Лучше бы он написал что-нибудь другое. Убивать так противно. Кровь вязкая как мед, радужка глаз замирает. Доспехи неприятно давят. Солнце не может больше наблюдать греховность человечества. Луна стала нашим единственным спутником. Разве такое возможно? Автор этой книги явно не блещит умом. Кровь всех убитых мною людей стекает по рукам. Совесть меня не волнует, отнюдь. Но душа стиснута руками давно усопших. Я забрал их души, возомнил себя богомя раз могу убивать. Они мстят и будут мстить. Они сжимают мое горло, перекрывая воздух. Они вырывают мое сердце живьём. Я ведь тоже хочу выжить, они должны это понимать. Ничто больше не имеет смысла, грядет очень печальный конец. Все мы умрем когда то. Разве что то имеет значение? Красивые цветы и зелёные луга или голубое небо и закаты или спелые сливы и вода или вышивка на рубахе и исколотые пальцы швеи, разве все это реально? Наш мир настолько странный и не логичный, а мы - люди очень отвратительный народ. Надеюсь мы живём в книге. В выдуманном мире, ведь если все иначе, грозит нам скорый конец. Автор этой гнилой книжонки ещё тот любитель издевательств. Меч с треском бьётся о могучие камни скалы. Море неистово бушует. Ветер срывает спелые плоды с деревьев. Животные давно покинули этот край. Скала могуче зазывает: "Глянька ты вниз, ну-ка покажись". Штормовые тучи смутно исчезают. Громкий ветер свистит в ушах. Эх, доспехи все таки давят. Давно остывшая кровь обжигает руки. Сердце кровью обливается. Душа одной рукой уже где то далеко. Ярко зелёные глаза теряют краски. Волосы мутнеют и темнеют. Наверное, вот такая она, смерть. Медленная, мучительная, как душная комната в летнюю пору. Она душит и обжигает. А скала все говорит. Ветер где то в далеке отзывается. Грозовые тучи уже совсем далеко. Последние капли дождя упали на эту бездушную землю. Зачем люди придумали все эти безделушки: деньги, статусы, торговлю. Разве нам это нужно? Никто не сможет выжить в таком жестоком мире. Глаза медленно закрываются, застывает чернило на пере. Уставшие руки сворачивают свиток. Эта заповедь умрет со мной. Широко исписанные символы исчезают в пучине крови. Матушка всегда говорила:"Приложи к ране самое доброе, сынок". Когда возле моей раны была ты, мама. Но кажется вязь печали бездонна. Не место мне в мире этом. Не могу я убивать больше. И отбивает сердце последний кульбит. Никто никогда не прочитает те самые слова. Они останутся на этой скале, вместе с тысячами таких же листков, с тысячами таких же заблудших душ.