Монстр.

–Этот псих совсем долбанутый. Он.. блять, да он не просто убил пару человек. Он сделал это настолько зверски, что на трупы взглянуть страшно было, – неконтролируемо громко произнес мужчина, шумно выдохнув после, наконец опустился на стул, с которого подорвался, как только речь зашла о маньяке. Маньяке, которого поймать не могли уже год? Два?? Да и неважно это. У полиции не было ни одной зацепки против него. Ни имени, ни внешности. Ничего. Что следовательно совершенно не помогало следователю. –Вот скажи, насколько надо быть ебанутым, чтобы писать письма родственникам своих жертв?? – скорее риторический вопрос задал, обреченный сложившимися обстоятельствами, Нурлан. Все было бы не так трудно и сложно, если бы не один единственный факт, который все не мог оставить разум мужчины в покое. Нет, он не получал никакого письма. Никого из его родственников не убивали. Его скорее напрягало другое. Те совпадения в биографии жертв и Сабурова. Все они учились в одной школе. Некоторые жертвы были даже одноклассниками Нура. Он искренне не понимал как такое возможно и кому это надо было. Он бы понял, если бы это были люди из разных учебных заведений. Мало ли какие фетиши у маньяков. Где-то в подсознании он и сам боялся, что когда-нибудь придут и за ним. Ведь и он был не самым прилежным учеником в свое время. «–Настолько, насколько ты даже не представляешь, мой дорожайший друг.)» Уже через несколько секунд после сказанной фразы на телефон Сабурова приходит сообщение. Он вновь и вновь глазами пробегается по пикселям, что собрались в буквы на экране смартфона. –Я.. Блять, что это.. – затихшим и слегка растерянным голосом произносит мужчина, зарываясь пальцами в собственные волосы. –Что там? – до этого не особо интересующийся происходящим вокруг, Детков повернулся в сторону коллеги. –Серёг, если б я нахуй знал.. Смска от какого-то неизвестного. Ещё и как будто отвечающая на мой же вопрос.. – всё также растерянно усмехнувшись, параллельно печатает что-то на рабочем компьютере и показывает другу, то что его так напугало и заинтересовало одновременно. –Чего блять, – сперва недолго посмотрев за действиями Сабурова, переключается на экран чужого смартфона, тут же хмурясь из-за осознания написанного там и сказанного до этого мужчиной рядом. –Блять. Прошаренный псих попался, – откинувшись на спинку кресла и шумно выдохнув, Нурлан сложил руки на груди – Он использовал совсем новый телефон при этом с такой же новой симкой. Ещё и отправлял эту херь из какого-то пустыря, где вряд ли есть сеть. Учитывая это, сообщение просто бы не дошло с такой скоростью.. Не думаю что он бы смог с такой точностью просчитать время отправки. Что-то не складывается нихуя. Откинув назад голову, Сабуров хмурится только сильнее, смотря в потолок. Каким бы умным человеком он не был всё равно не мог понять каким же образом действует тот, дело которого чуть ли не с самого начала поставили раскрывать именно Нурлана. Не то чтобы он был лучшим следователем в отделе, но так считали абсолютно все, кроме него самого. На его счету около десятка раскрытых дел связанных именно с подобными психами и их жертвами. Хотя тот, что донимает Сабурова несколько лет до сих пор не прокололся ни разу. Сколько бы полиция и в частности Нурлан не гнались за ним у них не было ни одной догадки: кто же скрывается под этой маской, что тщательно скрывается одним единственным человеком. Возможно даже слишком умным человеком. –Его бы не людей убивать, а наоборот, – озвучивая собственные мысли, тихим голосом произносит казах. –Что? – отвлекшийся от своих обыденных дел, переспрашивает Сергей. –Да так. Мысли в слух. Но ты просто представь. Он же ебать какой умный. Сколько бы дел он смог раскрыть будучи полицейским, да кем угодно другим из похожей организации. Но нет же надо именно людей убивать. Полный бред, – выдохнув, все же вернулся к экрану рабочего компьютера, снова начиная что-то печать и выискивать глазами. –Согласен. Но все же такому психу не место ни здесь, ни вообще в обществе. Его в специальное учереждение для таких же ебнутых как он посадить и чтобы не выбирался желательно, – прокручивая между пальцев ручку, повседневным тоном говорит мужчина. Остаток рабочего дня проходил довольно обычно, даже скучно. Отсидев ещё пару часов в офисе, разбирая предыдущее убийство, перебирал в голове факты и улики со всех дел. Обычная девушка, ничем не выделяющаяся среди других, учится на ветеринара. Только опять же один единственный факт, что объединяет её и предыдущих жертв. Нурлан даже знал её, кажется. Встречались пару раз в школе. Сейчас он шел по улице, вновь и вновь вспоминая детали именно последнего дела. Ведь убийство произошло совсем недавно, всего неделю назад, и всё это время Нурлан не переставал проверять и перепроверять все данные и улики, чтобы ничего не упустить в надежде, что убийца всё таки проебется хоть в чем-то. Настолько задумавшись, он и не заметил, что уже стоял перед дверью в собственную квартиру. Устало выдохнув, открывает дверь ключом и заходит в квартиру, сразу же снимая обувь и откидывая её куда-то в сторону, совершенно не заботясь о правильной постановке той. Сразу же направляется в свою комнату, которую условно называет кабинетом, ибо там находится его рабочее место вне основного, хотя здесь Сабуров проводил не меньше времени, чем в лаборатории или офисе. Решив, что все же нужно отдохнуть и переварить полученную информацию, переодевшись в домашнюю одежду, мужчина лег на кровать и прикрыл глаза, пытаясь все же выкинуть из головы все мысли по поводу дела, чтобы позже разобраться со всем на 'светлую' голову. «–Если не хочешь быть на его месте, делай то что сказали, – чуть ли не прорычав, проговаривает со злобной ухмылкой одноклассник Сабурова. И он послушался. Не хотел оказаться на месте того бедного паренька, которого сейчас избивали. За что? Нурлан не знал ответа, но и быть избитым явно не хотел. Поэтому и выполнял, то что буквально приказали ему его новые 'друзья'. Парень и не заметил, как остался один на один со 'своей жертвой'. Удары становились слабее с каждым разом, потому что Нурлан не изверг. Его заставили. –Ты ещё пожалеешь... Вы все пожалеете... – светловолосый парень, который теперь весь в грязи и собственной крови, держась одной рукой за живот, пытался подняться. Больше ужасало Сабурова даже не то как выглядел его одноклассник, а то что он улыбался, произнося это. Улыбался, твою мать. И смотрел на него, на того кто его только что избил, на Нурлана. И от этого взгляда по коже казаха мурашки пробежали. –Готовься, мой дорожайший друг...» Резко подорвавшись с постели, Сабуров так же быстро понимает, что это был всего лишь сон. Он усмехается собственной реакции на может и не совсем обычный, но всё же сон. –Сейчас бы снов пугаться.. – потянувшись, направляется на кухню, дабы заварить себе кофе. За своеобразным завтраком Нурлан все не мог перестать думать о том, как назвал его одноклассник во сне. –Мой дорожайший друг... Бля, что-то знакомое... – отпив ещё глоток горячего свежеприготовленного кофе, Сабуров стал перебирать случаи когда его так называли, но в голову приходило только школьное время. То время, которое он вспоминать не хотел, но не потому что ему там плохо было, а потому что он делал больно другим. Только один раз его так назвали. Не самое приятное воспоминание с того времени. Тогда он только перевелся в другую школу, ещё не знал там никого и сразу попал в 'плохую компанию'. И так же быстро они дали ему первое 'задание', как они тогда сказали — для проверки парня. Правда для какой проверки Нур не особо тогда понимал. Он только сейчас осознал, что этот его сон был чуть ли не до мельчайших деталей похож на то 'задание'. –Прости, Лёша.... – тяжело выдохнув, поднимается со стула, закончив с 'завтраком', и уходит в свою комнату, до этого прибравшись после себя, дабы продолжить разбираться с делом. Уже сидевший за столом мужчина нервно постукивал ногой по полу, перечитывая и пересматривая все документы и улики, хоть капельку связанные с последней жертвой. «Жертва: Фёдорова Ксения. 29 лет. Родилась и проживала в Москве. Тело найдено 04.05.22. Установленная экспертом дата смерти 02.05.22.» Вроде обычная информация, но Сабуров снова и снова пробегал глазами по казалось бы уже выученным строкам. Конечно, как и ко всем делам связанным с убийствами, к этому прилагалось несколько фотографий улик на месте преступления, а точнее на месте нахождения тела девушки, и собственно фотография самого тела. Одежда превратилась в лохмотья, конечно, этому кто-то явно поспособствовал. Отличительной чертой всех жертв этого убийцы, было слово «монстр» выцарапанное, вырезанное или выжженное на лбу жертв. Собственно из-за этой особенности в убийствах его и прозвали монстром. Даже учитывая, что фактически у полиции есть его почерк, они не могли найти хотя бы что-то, что могло вывести на личность. Иногда казалось, что этого человека вообще не существует и жертвы просто сходили с ума, одинаково самоубиваясь. Сабуров всё же не оставлял надежды раскрыть личность этого сумасшедшего. Продолжая рассматривать фотографии разных жертв, Нурлан все пытался найти ещё хоть одну зацепку, один намек на личность убийцы. Но как обычно ничего не находил, что только больше восхищало и ужасало следователя. Он искренне восхищался умом и продуманностью действий того, чье дело всё пытается раскрыть. В очередной раз просмотрев все данные, через некоторое время все же откладывает все документы, пребираясь на столе после себя. Взглянув на время, Нурлан понял, что просидел так около часа. Откинувшись на спинку стула, смотрит в потолок, чувствуя как устал даже просто от умственной деятельности. –И все же ты ебучий монстр. Но блять кто же ты такой на самом деле.... – прикрывает глаза, ровно до того момента как на телефон не приходит уведомление. «Сам же сказал. Я монстр.)»