Непутёвые заметки попаданца

      Ночь. Улица. Фонарь. Аптека       Бессмысленный и тусклый свет.       Живи ещё хоть четверть века —       Всё будет так. Исхода нет…       Этими строчками Блока я предваряю каждую свою ночь. Нет, конечно, умирать и начинать опять сначала я пока не собираюсь, но этот замкнутый круг периодически душит, навевает тоску, от которой хочется рыдать. Пять дней идёшь как на каторгу в офис, возвращаясь домой только на ночёвку, общаешься с какими-то непонятными людьми, роешь носом бесконечные горы бумажек… И при этом на отдых у тебя только два дня, которые пролетят быстрее будней! Как тут не впасть в депрессию? Отпуска — вообще редкость. Да и то не факт, что удастся слинять с работы именно тогда, как ты сам хочешь. Допустим, запланировал ты отпуск на август, забронировал номер в гостинице и мечтаешь, как быстро пролетит время и ты сядешь на чемодан перед отлётом. И тут на тебе — коллега ушла на больничный, а заменить её некем! Да, как раз это случилось со мной в прошлом году. Тогда пришлось ломать все планы из-за какой-то пустяковой болячки сослуживицы! Обидно, да? Но аже в этом году никто не обещает, что получится компенсировать испорченный отдых.       С этими мыслями я провожаю ушедший день в историю. Я съем позавчерашний бутерброд, выпью недопитый утренний кофе, но тут же вспомню, что нынче без валерьянки я никуда! Дальше вы уже знаете — водные процедуры, часовой тупняж в Интернете и отход ко сну. Ну а завтра, как обычно, я стартую с места в карьер — на работу! «Завтра звонок поднимет нас, как рваные флаги…»       Сон обещает быть коротким и бесполезным. Да, в последнее время мне всё трудно находить баланс между насущными потребностями организма и виртуальными пристрастиями. С одной стороны, сон — лучшее лекарство, и надо бы поскорее закрыть глаза и лечь на бок. А с другой — чем раньше заснёшь, тем быстрее настанет новое утро с его тревогами и переживаниями…       Но это всё лирика.       Кажется, уже в самом конце фазы сна я понимаю, что впереди меня ждёт нечто невероятное. Внезапно передо мной открывается какой-то тоннель, который засасывает меня внутрь, как водоворот. Всё, что не прибито гвоздями, кружится вокруг меня и колбасится в этом вихре. Да и я сам уже не принадлежу себе — я превращаюсь в хрупкую былинку, которую будто несёт по реке. Руки и ноги перестают слушаться, голова болтается как у автомобильной собачки, и даже моргнуть не получается — так крепко меня сковала неведомая сила.       «Паааамаааагиииииитеееееее!» — кричу я что есть мочи.       Но ведь правду говорят, что в конце любого тоннеля есть свет? Так и здесь — перед глазами вырастает белое пятно, знаменующее конец этого чёртового пути. Да, это не просто свет в конце тоннеля — это ослепительный свет, выжигающий глаза и мозги.       «Это какой-то неправильный свет»! — думаю я. — Или всё уже, смерть пришла?»       И вдруг белый свет исчезает с глаз долой. Каким-то образом я жёстко приземляюсь на землю, но этот долбанный свет ещё мешает мне ясно увидеть окружающий мир. И только протерев глаза, я смущённо озираюсь по сторонам.       Так, стоп! Куда я попал? Откуда это ясное небо над головой? Сейчас же вроде как раннее утро! Я снова протираю глаза и осматриваю местность. Вокруг меня одна сплошная степь с редкими лесочками. На всякий случай щупаю ладонями землю и себя, дабы убедиться в реальности происходящего. Всё вроде бы так, но что это было? Какой злой шутник выдернул меня из постели и переместил сюда? Столько вопросов — и ни одного ответа!       С каждой секундой страх только нарастает. Нет, не такого конца я ожидал! Я думал, всё будет гораздо проще и прозаичнее. В голове крутится: «Скоро рассвет, выхода нет, ключ поверни — и полетели!» Да, я боюсь, что выхода отсюда нет, и я останусь тут до конца дней своих. Господи, сохрани и помилуй!       Делать нечего — я встаю у обочины и голосую на дороге. Даже плевать на то, что я в неглиже, то есть в одной майке-алкашке и трико. Но, чёрт побери, что будет, если проезжие увидят меня? Представляете — целый караван машин перекроет шоссе, и всё из-за какого-то долбоящера в домашнем белье! Что люди скажут? Куда потом от стыда скрыться?       Но уже спустя полчаса первая машина остановилась в шести шагах от меня. Сразу три типа вышли из машины и, не говоря ни слова, окинули меня удивлённо-подозрительным взглядом. Я и сам молчу, как воды в рот набрал, а про себя думаю: «Вот это попадос! Как я скажу им, что попал сюда через мистический тоннель?»       В общем, получилась немая сцена точно по Гоголю. Наконец, я с большим трудом выдавил из себя слово за словом:       — Ребята… Прошу прощения, но… Вы не подскажете… Что это вообще за страна? Куда я попал?       В ответ — тишина. Только патлатый жирный парень из этой троицы вышел вперёд и грубо сказал:       — Чувак, лучше проваливай! Бомжей и без тебя хватает.       Водитель, коротко стриженый парень в красной футболке, сказал:       — Братишки, по нему не скажешь, что бомж. Но всё равно что-то здесь не чисто…       — Ребята, можно я сам всё расскажу? — говорю я. — Я по-быстрому…       Я толкнул им целую исповедь на тему своего прибытия. Кое-как подбирая от волнения слова, я рассказал им всё как на духу — и про сон, и про мистический тоннель, и про внезапный болезненный удар об землю… Я осознавал, что не услышу в ответ ничего, кроме конского ржания и тупых шуток в свой адрес. Собственно, так и произошло, и больше всех распалялся патлатый жиробас:       — Чувак, пить надо меньше! Ты на себя смотрел вообще, или как?       Третий пассажир, рыжеволосый верзила в кепке NY, присоединился к унижению:       — Как мы тебя повезём в таком виде? Что мы людям скажем? — и тут же обратился к водителю: — Джонни, чего встал? Садись, езжай! Нахер он нам сдался!       К счастью для меня, водитель оказался более совестливым и милосердным, чем его друзья:       — Ребята, вы совсем того? Как я его тут брошу? Может, лучше довезём его до города? Нормальный всё-таки мужик! От него ничем таким не тянет, разговаривает он адекватно. Что вы как звери-то?       Кажется, друзьям стало немного стыдно от собственного бессердечия. Они о чём-то перешепнулись между собой. Я ни слова не понимал, о чём они говорили, но сердцем чувствовал, что они не испытывают ко мне ни малейшей симпатии.       — Ладно, пусть садится сзади, — сказал рыжий. — А его рассказ про тоннель оставим на его совести. Похмелится — разберётся, что к чему.       «Да какое там, сука, похмелье! — так и хочется выпалить этому дебилу. — То, что ты этого не видел, не даёт тебе право оскорблять незнакомых людей, дятел ты безмозглый!»       — Не обращай на него внимания, чувак, — говорит водитель. — Я вижу, что ты нормальный. Я отвезу тебя к себе на квартиру, там ты приведёшь себя в порядок, отдохнёшь… А заодно и расскажешь всю подноготную о себе. Мы — жители обетованной земли Симов. Мы покажем тебе. А потом подумаем, как бы тебя вернуть назад, в твой мир.       — Спасибо! Спасибо! — говорю я и быстро сажусь на свободное место.       Машина завибрировала и потихоньку тронулась с места.       — Но учти, мы не гарантируем… — вставил патлатый дружок.       — Заткнись! — шикнул на него водитель. — Чё ты его заводишь? Не видишь, человек нервничает?       Ошарашенный великодушием водителя, я постепенно успокаиваюсь и начинаю изучать незнакомые просторы. Рыжий дал мне совет:       — Лучше не задирай голову, если не хочешь проблем. Сейчас в нашем городе час пик, а на тротуарах полно народу. Ты же не хочешь, чтобы на тебя смотрели, как на отребье?       Делать нечего — пришлось подчиниться и запрятать голову вглубь салона. Господи, за что же ты так со мной?!       Вот так и повезли меня в незнакомый город. Повезли, как преступника — в согбенной позе, с лицом, зарытым между коленями, как голова страуса в песке…