Одна ночь в мятном лесу

Попав в мир иной, мы начинаем вести себя по его правилам. Даже если его создали мы сами. И вот, молодой писатель, дошедший, наконец, до таинственного леса, название которого вам наверняка хорошо известно, сел на землю и принялся греть руки над тлеющими ветвями. Он пытался разжечь костёр сильнее, но ничто не могло согреть его душу. Он точно попал в плен к злому колдуну, который когда-то похитил солнце. Читатель, постой! Ты скажешь наверняка, что видел это уже где-то. А я тебе вот, что скажу: я сам это видел в детстве. И никакой это был не колдун, а обыкновенная рептилия, который то гадости творит, то вершит правосудие по истинно голливудскому принципу «мочи козлов». Но это я тебе так, для затравки. А пока вернёмся к нашим баранам, то бишь, писателям. Сегодня случилось то, чего он боялся больше всего — токсичность победила, и издатель разорвал с ним контракт. Не спрашивайте, как это возможно в выходные, это вообще какой-то иной мир. Главное, что молодому человеку было ужасно больно. Он хотел всего лишь принести в мир добро, но никто не ценил. Заветные сто тысяч копий сейчас стояли подле него, возвышаясь, точно небоскрёб. От нечего делать, он выстроил из них настоящую башню весом примерно в две тонны. Отличная конструкция, согласитесь: хочешь — спи, хочешь — снайперскую засаду устраивай. Но писатель было не до того. По счастью, добрые люди скинули ему на еду, и он варил теперь на едва тлеющем костре гречку. Ему казалось, что у него руки стали письмами, и он слышит голоса пауков. Нет, не Петров Паркиных, а восьмилапых тварей, которых многие боятся почему-то до полусмерти. Парень не знал, куда себя деть, и единственное, что он мог сделать, это уйти из жизни. Не только писательской, но и биологической. Взобравшись на башню из книг, он посмотрел вниз. Снег тонким слоем покрывал землю, и лишь там, где тлели ветви уже известного нам леса, оставался маленький островок посреди этого белого океана. Снова писатель задумался: кто он? Неужели арктический Маугли? А может, просто жертва, жертва токсичности? Подойдя к самому краю, он было закрыл глаза, и вдруг… — Бог в помощь! — послышалось откуда-то снизу. Читатель, постой! Ты, наверное, опять понял, куда я клоню. Правильно понял, читатель — кому ещё быть в зимнем лесу, как не давним недругам? Писатель живо отпрянул назад. Внизу стоял его старый, но пока что заочно знакомый блогер. Тот самый, что прошёлся по его книгам в разное время. — Ты, Саша, никак, решил исполнить задуманное? Какой-то злой иронии в голосе Сергея не было, но Саша всё равно скрипнул зубами. — Издатель, — тихо ответил он. — Ага, — задумался Сергей, подходя поближе к башне из книг. — Выгнали? Саша не ответил. И это молчание было лучшим свидетельством того, что Сергей прав. — Я так понял, сто тысяч копий у тебя… Не купили… Блогер продолжал сидеть у костра. Запах мяты и капучино понемногу улетучился, но когда ты в чьём-то подсознательном мире, ты уж точно не отделаешься от некоторых его особенностей, как бы ни старался. — Знаешь, — Саша, наконец, решился заговорить с незваным гостем. — Мне советовали сделать сальтуху, когда буду прыгать с высоты. Буктьюбер чуть заметно усмехнулся. Ну да, чтобы такой трюк выкинуть, надо долго и нудно тренироваться. Разумеется, ни писатель, ни блогер такими навыками не обладали. Увы, в этом мире эффектный суицид по тому сценарию, который Саше советовали злые люди, был нереализуем. Сергея же начинало тошнить от адовой смеси мяты и капучино. — Видишь, в эту игру можно играть вдвоём, — беззлобно усмехнулся блогер. Саша спустился вниз. Честно говоря, он был не рад уже очутиться в своём подсознательном мире. Видимо, он слишком погряз в своих книгах. Кто же знал, что его вдруг по-настоящему увлечёт это дело, что он вдруг решится писать по-настоящему — не раз в пять-семь лет по одной тонюсенькой книжечке выпускать, а хотя бы по одной в год? Ох, не стоило, не стоило слишком долго смотреть в бездну! Сергей сел поближе к костру, и тут рядом сел Саша. Походу, ему самому надоел этот лес и его тлеющие ветви. — Слушай, давай я тебе одну историю расскажу… — Буду очень благодарен, если расскажешь, как мы сюда пришли, и где, мать его, выход, — отрезал блогер, посмотрев на Сашу исподлобья. — Да ладно тебе, ну… Если бы я сам знал, я бы тоже ушёл. Но мы сидим тута… Сидим вдвоём тута… Читатель, постой! Ты наверняка сейчас усмехнёшься или смачно плюнешь, узнав знакомый мотив. Я же просто улыбнусь: здесь я задаю тон, и герои запросто заговорят по-зелёному. — Сидим, Саша, сидим! — Сергей снова прокашлялся — в этом проклятом мире не нашлось защитных средств. — О, я знаю! Слушай, я тут одну историю тебе расскажу… — Знаю я твои истории — про ежей, про колдунов, про креветок… Что они, о чём они… Вообще не пойму… — Ну чего вы… — Кто «вы»? Перечисли мне: кого ты тут видишь? Здесь мы вдвоём — я один и ты! Саша прикусил язык, чтобы ненароком не взболтнуть лишнего. Явно сердитый блогер вызывал у него опасения. Мало ли, что на уме у него — возьмёт и прибьёт, если не найдёт выход. — Слушай, я придумал: помнишь же это… Ну… Город М? — Помню, Саша, помню, — усмехнулся Сергей. — Только твоя героиня даже не пыталась оттуда выбраться. — Да тут должен быть выход-то… Ты здоровый мужик, ты убежишь, а я буду тут… В лесу сидеть. Вот тут-то буктьюбера неслабо так тряхнуло — он почувствовал, что сюда вторгается и чей-то другой подсознательный мир. И цвета он зелёного, как одно гигантское животное из фильма, снятого на любительскую камеру. И ничегошеньки с этим не поделаешь: автор — он такой… Непредсказуемый и непостоянный… Ну прямо как наш Саша.